Книга Ешь. Молись. Разводись, страница 11 – Элен Блио

Мы облюбовали её с детьми и Олегом давно — ездили на дачу к предкам, заезжали за продуктами, ну и…

Несколько лет назад родители надумали совсем перебраться за город. В нашем СНТ многие так делали. Если раньше свет зимой выключали, то теперь этой проблемы нет, подстанция работает. Воду в дом зимнюю провели из колодца, есть печка, газ, правда, из баллона, но у них всегда есть запасной, дизель генератор тоже есть. Дача стала полноценным домом, даже интернет провели для мамы, которая играет в игрушки и читает электронные книги.

Ох уж эти её книги! Я и не знала, что так популярна тема измен и разводов. Пока я клевала борщ мама мне клевала мозг, рассказывая о том, что умные женщины из книг хорошими мужиками не разбрасываются, только дурочки отпускают с миром, растят детей сами, а мужики потом всё равно приползают на коленях.

Представила я своего Королькевича на коленях ползущего и еле сдержала смех.

— Ты, дочка, будь хитрее. Сделай вид, что готова понять и простить. И вообще… Тебе бы забеременеть сейчас.

— От кого, мам? — тут я чуть не подавилась тем самым борщом.

— От Олега, конечно же!

— Всё мам, хватит. Сыта.

— Дочь, я же тебя люблю. Мы с отцом тебе добра желаем.

— Мам, добро это что? Простить кобеля, которому под старость лет вожжа под хвост попала?

Со старостью я, конечно, чуть загнула, но Олег был меня старше на семь лет. Всё-таки сорок четыре — возраст.

— Миля…

— Мам, с каких пор ты меня стала так звать, а? Знаешь же, что терпеть не могу. Миля, Миля… Мила! «А», понимаешь? «А» на конце! И Милана! Ты же сама меня так назвала, вот и зови.

— Что ты на мать срываешься? — она даже не делала вид, что ей обидно. Мама у меня — кремень. Её хрен перешибешь. Да я и не пытаюсь, просто говорю ей — стоп и всё.

— А на меня срываться можно? Мне тоже, как бы, не сладко! Как будто это я виновата, что Олег…

— Виновата. Следить надо лучше.

— Следить за собой надо, а не за мужиком, мам. И я следила. А толку?

Да, толку…

Всё это неожиданно происходит.

Знаете, проще, наверное, с кобелирующими мужиками, которые постоянно налево заруливают. Там хоть понимаешь, чего ждать и ждёшь. А тут?

Ну не было предпосылок никаких. Не было!

Та его глупая измена вообще не в счёт. Ту он отработал.

И я… проработала.

Может всё дело в том, что я успокоилась? Решила, что никуда не денется?

Но ведь нельзя всю жизнь жить, что называется, «на измене»? На постоянном шухере?

— Милана, если вы не позвоните, придётся мне караулить вас тут. Давайте договоримся? В субботу, утром?

— В какую субботу?

— В любую. — он смеется, потом морщит лоб. — А почему бы и нет? Так даже интереснее.

— Не боитесь, что я стану избегать суббот? — усмехаюсь, глядя на него, снова зажигая огонёчек флирта.

— Неужели я настолько не интересен? Вы сейчас просто шпильками потоптались по моему эго.

— Я в кроссовках.

— Я в любом случае буду ждать, Мила. Пить раф и думать о вас.

Самооценка стремится к бесконечности.

Но свой телефон я всё равно не даю.

Пусть мучается в ожидании.

Мучается он, как оказывается, совсем недолго.

Выезжаю на трассу в прекрасном настроении.

Как мало надо нам, женщинам! Всего лишь мужик сделал комплимент и настаивал на свидании, да?

Ну, ладно, не всего лишь и не мужик.

Красивый мужчина, это раз, очень интересный, такой прям самец-самец. И мог бы кинуть свой взгляд на более молодую, более свежую, да? Но почему-то выбрал меня.