Книга Развод. Ведьмы не стареют, страница 84 – Элен Блио

Глубоко в ней замираю.

Мы соединены. Мы вместе. Мы одно.

— Демид….

Смотрю на неё, на опущенные веки, на чуть приоткрытый рот, гримасу боли и удовольствия.

Кладу ладонь на её щеку, ласкаю, опускаюсь еще ниже, вхожу еще глубже.

— Никогда не закрывайся от меня, слышишь? Не закрывайся.

Она распахивает ресницы. Всхлипывает:

— Зачем ты так со мной... - шепчет тихо, почти одними губами.

— Как?

— Вот так, по-настоящему...Зачем?

Зависаю в ступоре. Не понимая.

Она что, считала, что я просто играю?

42.

Я запомнила каким стало его лицо, даже в полумраке, в интимном, таинственном свете ночника и звезд, которые нам светили, подмигивая сквозь панорамную крышу.

Боль. На его лице боль.

Хочу попросить прощения за свои слова, за своё поведение, за то, что я не верю.

Не могу поверить.

Не знаю, смогу ли когда-нибудь еще.

Вообще.

Кому-либо.

Даже себе.

— Демид...

Ничего не надо говорить. Надо просто чувствовать.

Я закрываю глаза, откидываюсь, раскрываясь. Позволяя ему всё.

И плевать, что это. Как это. Зачем.

Очень хорошо в моменте. Нереально.

Никогда не чувствовала вот так.

Да, именно — никогда.

Я любила мужа, сильно любила.

Но, наверное, раньше я была слишком молода, еще не понимала многого, не знала, что можно ВОТ так…

Потом... потом, скорее всего играла уже сила привычки. Обыденности. Было хорошо, было замечательно, да. Но... это было. Я знала, что это есть и будет. Была в этом уверена. Поэтому и воспринимала как должное.

Наверное.

Я думаю так, потому что не уверена.

Ни в чём.

Потому что всё, в чём я была уверена раньше оказалось ложью.

НУ, почти всё.

Наверное, только сын остался тем же моим честным, верным, открытым, моим настоящим мальчиком.

Дочь. Вот тут тоже вопросы. Её слова тогда... как я понимаю, сказанные специально. Нет, не позлить меня, не в этом дело. Она играла свою роль. Роль, назначенную ей Демидом.

Роль, функцию.

У мужа не должно было возникнуть подозрений в её лояльности. Это Демид сделал, чтобы обезопасить мою семью, дочь. Меня.

Он всё это делал не только ради меня.

Я знаю. У меня в этом нет иллюзий.

И всё-таки…

Всё делалось так, чтобы не причинить лишнего вреда. Чтобы обеспечить безопасность.

— О чём ты думаешь?

Открываю глаза, смотрю на него. Завис надо мной, руки напряжены. Глаза... В них много всего, но сейчас они — темные, мрачные омуты.

Нечитаемые.

Поднимаю руку, провожу пальцами по его щеке, обрисовываю брови, спускаюсь ниже, скула, губы...Он мягко прижимается к моим пальцам.

— Яна…

Притягиваю его, целую. Сама.

Что-то я должна сделать сама.

Дать ему понять... что понять? Что я тут не просто потому, что не смогла отказать?

Не потому, что мне любопытно? Не потому, что пытаюсь мстить?

Я тут потому, что хочу быть тут.

Позволила себе сделать то, что хочу.

Знаю, что завтра я могу пожалеть.

Нет.

Я не буду жалеть!

Принципиально не буду. Чтобы ни случилось.

Я позволяю себе быть желанной, почувствовать себя женщиной. Женщиной, которую хотят.

Которую…

Любят?

Нет, наверное. Не хочу громких слов. Не хочу обманываться.

Просто чувствовать.

Его силу. Его напор. Его страсть.

ЕГО МНОГО.

Он везде. Внутри меня, на мне, вокруг меня, надо мной. Мы сплетаемся в одно и мне это нравится.

Кайфую.

Это так прекрасно отдаваться, отдавать себя всю, без остатка. И получать взамен его. Потому что он тоже отдаёт мне себя.