Книга Красная Шапочка для Волковых, страница 115 – Элен Блио, Кира Лафф

— Какой свадьбы? — тупит Роман, сидящий рядом со мной перед монитором, — Вы женитесь? Или… кто-то из детей?

— Я? Боже упаси! И дети у меня еще маленькие. Это вы женитесь, Рома. Кто-то из вас, очевидно. Или оба, — он усмехается опять, головой качая. — Кто бы мне сказал, что Волковы из-за тёлки море бросят!

— Мы не бросаем, мы…

— Ладно. Не оправдывайся. И вот, что я скажу. По чесноку. Каждый настоящий моряк хоть раз в жизни бросает море из-за любви. Иначе он не моряк. Бывайте.

Собираем вещи, которых немного. Снимаю со стены своей капитанской каюты распечатанное фото Красной Шапочки.

Милая, славная, такая сексуальная девочка. На фото она в купальнике, стоит боком, чуть отклячив попку.

Ох, и получит же от меня эта попка! Разукрашу так, что мало не покажется!

От мыслей член сразу колом встаёт. А в голове мысль бьётся — а что, если мы опоздали?

Что, если этот утырок с букетом уже ей вставляет?

На самом деле — не ебёт! Даже если он её уже трахнул! Просто пойдет на хер! И всё.

думаю, и сам понимаю… только если наша малышка этого захочет.

Сумка у меня не слишком объемная — много надо моряку в плавании? Ничего лишнего. Застываю в центре каются, с которой сроднился, прощаться каждый раз не просто, хотя раньше я всегда знал, что вернусь, или будет новый корабль, борт, новое место. Сейчас ни черта не знаю, как там сложится. Одного хочу — вернуть малышку.

— Ну что идём? – Рома уже стоит возле двери, закинув на плечо свою сумку.

Поправляю форму и киваю.

Стук в дверь. И кого к нам принессло?

Удивленно смотрю на одного из механиков судна, Степана Игнатьевича.

— Тут, такое дело, капитан, в общем…Касательно этой вашей. Красной шапочки.

— Чего? — охреневаю. Вот это новости так новости! Откуда?

Во-первых, откуда этот чел знает Лику? Во-вторых, откуда знает, что она Красная шапочка? Капец, как меня это внезапно бесит и… пугает.

Блядь… ледяным потом покрываюсь. Только не Хрюнин. И не её отец. Если эти два урода замешаны, я…

— Короче… вот тут всё. Смотрите.

Он подает мне листок. Какой-то номер. 155. И название. “Белла”. Прекрасная. Наверное.

— Это что?

— Ну… мне сказано было, что вы догадаетесь.

Догадаюсь! Я, твою мать, сейчас в таком состоянии, что имя своё с трудом вспоминаю!

“Белла”, что бы это значило?

Игнатьич хмыкает.

— Больше, товарищ капитан, ничего сказать не имею. Семь футов под килем.

— Стоять! – останавливаю его, чтобы не ушёл.

Иду к Роману. Кладу на стол листок. Смотрю.

Эта информация должна нам что-то сказать о Лике?

Роман крутит листок в руках, потом нюхает. Блин! Как герой из “Бриллиантовой руки”, клоун, чёрт.

— Есть еще какая-то инфа?

Головой мотаю. Злой как… морской дьявол.

— “Белла”... слушай, это как-то связано с морем?

— А что?

— Может… это яхта? Ну… название яхты. Давай попробуем на пристани поискать?

Сцепляю зубы. Ну что за хрень?!

Дико переживаю. Снова думая о Хрюнделе и Лике…

Подзываю боцмана и велю ему проследить за механиком до тех пор, пока мы сами не выясним, в чём дело.

— Если с её головы упадёт хоть волосок, — Рома тычет в него указательным пальцем. – Мы вернёмся и проведём допрос с пристрастием!

Он испуганно вжимает голову в плечи и кивает.

Стоянка нашего судна – несколько часов. В любом случае мы успеем сходить туда-обратно, если понадобится!