Книга В 62 я влюбилась в турка! И это только начало…, страница 1 – Анталия Лейн

Мне было шестьдесят два года, когда я впервые поняла одну очень простую вещь:

я совершенно не умею жить спокойно.

Хотя, если спросить меня в тот период, чего я хочу больше всего, я бы ответила:

— Спокойствия.

И даже не задумалась бы.

Мне хотелось просыпаться утром без срочных телефонных звонков, пить кофе на балконе, смотреть на море и знать, что сегодняшний день не собирается преподносить мне никаких сюрпризов.

Особенно мужского пола.

После определённого возраста начинаешь особенно ценить тишину.

Не ту тишину, когда выключили интернет и ты уже мысленно готовишься к третьей мировой войне.

А настоящую.

Когда никто не спрашивает:

«Где ты?»

«С кем ты?»

«Почему так долго не отвечала?»

«А кто это тебе написал?»

И самое главное:

«А что мы будем делать сегодня?»

Последний вопрос вообще способен разрушить женщине весь день.

Потому что если мужчина спрашивает тебя об этом после двадцати лет совместной жизни, это означает только одно:

он хочет, чтобы ты придумала.

А я уже придумала достаточно.

На шестьдесят два года.

Я вообще считала, что жизнь после шестидесяти должна быть устроена очень просто.

Утром кофе.

Днём дела.

Вечером море.

Иногда ресторан.

Иногда бокал вина.

Иногда путешествие.

И никаких мужчин.

Особенно тех, которые сначала говорят:

— Я совершенно не ревнивый.

А через три месяца спрашивают:

— А кто поставил тебе этот лайк?

Я была разведена уже достаточно давно, чтобы перестать воспринимать развод как трагедию.

Наоборот.

В какой-то момент я обнаружила удивительную вещь.

После развода у женщины появляется масса свободного времени.

Например, можно спокойно съесть весь шоколад, который купила сама.

Не прятать его.

Не делиться.

Не слышать:

— Ты же говорила, что худеешь.

Я действительно говорила.

Но я же не говорила, что сегодня.

Мой переезд в Турцию тоже был частью этой новой жизни.

Анталия встретила меня солнцем, морем и ощущением, что теперь всё будет иначе.

Через несколько лет я поняла:

иначе действительно было.

Только почему-то гораздо веселее.

Я стала вести блог.

Сначала просто снимала свою жизнь.

Потом выяснилось, что людям интересно смотреть, как женщина после шестидесяти пытается разобраться в турецком языке, магазинах, банках, такси, коммунальных счетах и собственных соседях.

Особенно соседях.

В Турции вообще невозможно жить незаметно.

Если ты вышла из дома в девять утра, к десяти об этом знает соседка с третьего этажа.

Если ты купила новое платье — знает соседка со второго.

Если ты вечером пришла домой не одна — утром знает весь подъезд.

Причём я до сих пор не понимаю, как именно они это узнают.

У меня даже однажды возникла мысль:

может быть, у турецких домов есть собственный внутренний Wi-Fi.

Без пароля.

Зато с функцией «передать информацию соседям».

В тот день я сидела на балконе и смотрела на море.

Анталия была прекрасна.

Настолько прекрасна, что я иногда злилась на неё.

Потому что невозможно долго грустить, когда перед тобой такое море.

Оно как будто говорит:

«Ну давай. Рассказывай, что у тебя опять случилось».

А мне рассказывать было особенно нечего.

Я была свободна.

Здорова.

У меня были дети, внуки, друзья, работа, блог.

У меня была квартира.

Был любимый город.

Был интернет.

Правда, последний пункт иногда превращался в катастрофу, но это уже отдельная история.