Книга Развод. Муж привел ее в наш дом, страница 7 – Анна Яровая

Он отводит глаза. Этого хватает вместо ответа.

Кристина поднимает с пола сумочку.

— Вот видишь, Даша? Вы давно стали чужими. Просто ты не хотела этого замечать.

Я смотрю на неё.

— Зачем сидела со мной за одним столом, спрашивала о муже, утешала?

— Сначала мне было неловко, — пожимает она плечами. — Потом стало всё равно.

— Я считала тебя подругой.

— Это твоя ошибка.

— Нет. Моя ошибка, впустить тебя в свою жизнь. Но я её исправлю.

Кристина усмехается.

— Какая же ты всё-таки наивная. Думаешь, если выставишь меня за дверь, Игорь снова станет примерным мужем?

— Мне не нужен примерный муж. Мне нужен человек, который не предаст.

— Не строй из себя гордую. Ты всегда за него держалась, потому что без него ты никто.

— Кристина, заткнись, — рычит Игорь.

Она вздрагивает, но тут же вскидывает подбородок.

— Нет, пусть услышит. Игорю нужна женщина его уровня. А не деревенщина, которая так и не отмыла с себя налет провинциалки.

В комнате становится тихо. Я смотрю на Кристину и неожиданно чувствую не боль, а спокойствие.

— Я никогда не стыдилась того, откуда приехала, — отвечаю я. — Мои родители честно работали всю жизнь. Они научили меня уважать людей, держать слово и не брать чужого. Жаль, что тебя этому никто не научил.

Улыбка с её лица исчезает.

Я поднимаю с пола синий галстук, укладываю в коробку и протягиваю Игорю.

— С годовщиной.

Он не берёт подарок.

— Даша, перестань устраивать спектакль.

— Спектакль устраивали вы. Почти год. А я просто опускаю занавес.

Кладу коробку на кровать и поворачиваюсь к двери.

— Кристина, ключи оставь на тумбе. Игорь, сегодня переночуешь в другом месте. Завтра поговорим только о разводе.

— Никакого развода не будет, — отрезает он.

Я останавливаюсь.

— Будет.

— Ты моя жена.

— Уже нет.

В его глазах вспыхивает ярость. Он не привык терять то, что считает своей собственностью. Но прежде, чем Игорь успевает ответить, Кристина берёт пальто и направляется в коридор.

Возле двери она задерживается, медленно оборачивается и смотрит сначала на меня, потом на него.

— И кстати, я жду от него ребёнка. А ты за пять лет не смогла.

Слова Кристины повисают в воздухе.

Я жду, что сейчас она усмехнётся и добавит: «Шучу». Это вполне в её духе, ударить побольнее, а потом назвать эту жестокость шуткой.

Но Кристина молчит.

Одной рукой она придерживает пальто, другой сжимает ручку сумочки. Подбородок поднят, губы растянуты в торжествующей улыбке.

— Что ты сказала? — спрашивает Игорь.

Он смотрит на неё так, словно тоже слышит об этом впервые.

— Я беременна.

— Ты уверена?

— Более чем.

Кристина переводит взгляд на меня. Ждёт слёз, крика или очередной просьбы уйти. Наверное, заранее придумала, как будет наслаждаться моей болью.

Я не даю ей этого удовольствия.

Просто стою посреди спальни и чувствую, как внутри разрастается пустота.

Ребёнок.

Одно слово, а кажется, будто Кристина взяла нож и точно ударила туда, где у меня никогда не заживало.

Перед глазами вспыхивает белый больничный коридор. Пластиковые стулья вдоль стены, запах лекарств и женщина напротив, прижимающая к груди младенца. Я тогда старалась не смотреть на крошечное лицо, но малыш вдруг открыл глаза и улыбнулся.

Мы с Игорем приехали в клинику рано утром.

В тот день я впервые услышала диагноз: «бесплодие неясного генеза».