Книга Сделка со Смертью. Муж воскрес и изменил, страница 138 – Кристина Юраш

— Подождите… — медленно произнесла я, чувствуя, как внутри всё странно похолодело. — Вы сейчас о той пожилой женщине? Которая угостила вас чаем?

— Именно о ней, мадам Лиза. Прелестная старушка. Прекрасно воспитанная, удивительно гостеприимная. И, что особенно приятно, совершенно не склонная к истерикам при моём появлении.

Я несколько раз моргнула. Смерть смотрел на меня с откровенным удовольствием, словно наблюдал, как до особенно несообразительного читателя наконец начинает доходить смысл давно прочитанной главы. Я снова вспомнила его слова: «В прошлый раз вы куда спокойнее относились к нашей встрече». И внезапно поняла, что он не оговорился.

— Вы хотите сказать… — Я запнулась, пытаясь правильно сформулировать вопрос. — Та старушка была мной?!

— Браво, мадам Лиза! — усмехнулся Смерть. — А я уж начал опасаться, что придётся объяснять ещё подробнее. Да, именно вы. В одном из предыдущих воплощений. Надо сказать, весьма удачном.

Я откинулась на спинку кресла, не в силах произнести ни слова. Перед глазами вдруг возникла совершенно чужая жизнь: маленький дом, кухня, запах сливового пирога, пожилая женщина в синем платье, которая поправляет портрет мужа и спокойно протягивает руку Смерти.

Я не помнила ничего из этого. Ни дома, ни мужа, ни собственных детей, если они у меня были. Но мужчина передо мной утверждал, что всё это происходило со мной.

— Но ведь я была Лизой Воробьёвой! — наконец вырвалось у меня. — Жила в однушке на окраине, работала курьером, попала под грузовик! Потом оказалась в теле Аделлы! Вы же сами всё это видели!

— Разумеется, — согласился Смерть, ничуть не удивлённый моим возмущением. — Надеюсь, вы не считаете, что до рождения Лизы Воробьёвой ваша душа пребывала в полном бездействии? У неё имелась довольно насыщенная история, мадам. И, уверяю вас, не каждая её глава была столь безупречной, как вам сейчас хотелось бы думать.

Я недоверчиво посмотрела на него. Получалось, что он знал меня задолго до нашей встречи в ритуальной комнате. Знал ещё до того, как я родилась в России, до того, как попала под грузовик, до того, как полюбила Игниса. Он помнил женщин, которыми я была когда-то, хотя сама я не сохранила о них ни единого воспоминания.

— А сколько раз я уже жила? — спросила я, чувствуя, как во мне просыпается совершенно неподходящее моменту любопытство. — И кем была? Вы ведь помните?

— Некоторыми подробностями я предпочёл бы не портить вам вечер, — заметил Смерть с таким удовольствием, что мне немедленно захотелось узнать именно эти подробности. — Скажем так: далеко не во всех воплощениях вы отличались примерным поведением.

— А муж? — неожиданно спросила я. — Тот, со старого портрета… Я действительно любила его?

Смерть перестал улыбаться. Он посмотрел на меня внимательнее, словно вопрос оказался не совсем тем, которого ожидал. Потом неторопливо склонил голову, и серебряная прядь упала ему на грудь.

— Вы прожили с ним долгую жизнь, мадам Лиза. И в тот вечер, когда я пришёл за вами, говорили о нём с такой нежностью, что мне не понадобилось заглядывать в книгу, чтобы понять, насколько он был вам дорог.

Я опустила глаза. Почему-то именно эти слова растрогали меня сильнее всего. В одной из прошлых жизней я действительно была счастлива с мужчиной. Настолько счастлива, что даже после его смерти продолжала печь любимый пирог, хранить подаренное платье и ждать встречи. И рядом с моей кроватью теперь стоял единственный человек, который помнил об этом счастье.