Онлайн книга «Ловушка памяти»
|
— И как же меня лечили? — Первые полгода – комплексная терапия, ты почти ничего не помнил; потом препараты назначали слабее, а вскоре и вовсе почти все отменили. Тебя колют два раза в неделю. Это легкая терапия, для поддержания… — Кто колет? — Сара, ты же помнишь Сару? — Медсестра из первой квартиры. — Это не квартира, Маркус, это медкабинет, и у вас не квартиры, а палаты. — Не понял. — Ты лежишь в стационаре для людей с проблемами психики. — Я не псих, Кристофер, ты же знаешь… Как ты мог отдать меня туда? — Ты видел мертвую жену, черт возьми! Каждый божий день! Если б мы не успели и не приняли меры, тебя направили бы куда подальше и кололи кое-чем посильнее, и оттуда ты точно не сбежал бы и не вылез бы вообще никогда! А здесь, в этом центре, тебя ведет отличный врач. Он психиатр с огромным стажем, доктор наук… — Я не знаю никакого психиатра. — Мистер Зимерман… — Управляющий домом? — Это ты так решил. — Но почему? — Я не знаю. Я пытался понять, но, прости… Я говорил с ним, в последний раз сегодня ночью. Мистер Зимерман считает, что твой случай несложный, что это просто коллективный… — Коллективный бред? — Вот видишь, – Кристофер улыбнулся какой-то кривой, натянутой улыбкой. – Ты же все понимаешь, Маркус, – он схватил его за обе щеки, – ты же не можешь не понимать, что лечебница – это не дом, а палата – не твоя квартира, что мистер Зимерман не управляющий домом, а твоя жена никогда не приходила к тебе… — Не верь ему, – за спиной Кристофера стояла Кэтрин. – Ты же видишь меня, ты же не оставишь меня, ты же найдешь мое платье? Она стояла почти голая, в одном лишь белье; висок кровоточил, тушь потекла, волосы мокрые. Она пыталась согреться, обхватив себя руками. — Что с тобой? – Крис обернулся и посмотрел на стену, куда так безотрывно смотрел его брат. — Ничего, – Маркус потер глаза, – я просто устал. — Тебе надо вернуться в клинику. Я поговорю с доктором; быть может, мы сможем что-то придумать. Будем принимать лекарства дома… Мы освободили тебе комнату, моя бильярдная, помнишь? Будешь жить у нас. — Но как же убийство? – Маркус смотрел на брата. – Та жертва была пациентом или врачом? А преступник – один из своих, кто-то из медперсонала или из пациентов? Это же закрытая территория… — Да не было там никакого убийства, Марк! Не было! — Я же видел… Ты же опечатал ту дверь… — Господи, – Кристофер тяжело вздохнул, – послушай меня, хорошо? Просто послушай. Убийство не произошло в этом доме, в этой больнице, на твоем этаже; оно произошло за сорок километров оттуда, здесь, в городе, в обычной квартире обычного дома. Оно не имеет никакого отношения ни к одному из дел. — Но я видел, я заходил!.. Я видел ту женщину на полу и сюжет об убийстве в новостях. И фотографии, ты же сам приносил мне их! — Приносил. Ты спрашивал про убийство, которое произошло в тот самый день, я и принес тебе их. Это дело расследуем мы; но убили ее не у вас, не рядом с тобой, а квартира – палата, в которой ты ее якобы обнаружил, – вообще пустует, это теперь кладовое помещение. — Не может быть. Я же видел эту женщину; она лежала, как Кэтрин… — Тебе показалось. — Ее убили так же! — Не так же. Там было отравление. И не было у вас его, ты не мог его видеть, если только… — Что? — Если только это не бред, очередной бред, как и Кэтрин, как и убийца, преследующий тебя. |