Книга Модный салон "Смерть мужьям", страница 74 – Илона Шикова

— Тебе, тебе, — кричал тип из БМВ. — Быстрее давай, а то сейчас менты штрафанут.

— Я вас впервые вижу, мужчина. Ехали бы дальше.

— Что ты мне голову морочишь, — продолжал орать бритоголовый. Что-то очень смутное промелькнуло у меня в голове по поводу того, что вроде где-то я его уже видела. Только не помню, где. — Давай, бегом.

— Ладно, — сказала себе под нос и полезла на переднее пассажирское сиденье.

— Слава Богу, — мужчина тронулся с места с таким визгом, что у меня уши заложило.

— Эй, поаккуратнее можно, — сказала я, садясь ровно, потому что от резкого поворота меня качнуло прямо на водителя.

— Не ори, — сказал, косясь в мою сторону. — Опаздываю просто, вот и тороплюсь.

— А я причем? — посмотрела на него, удивленно подняв брови. — Мне домой.

— Какой домой, а как же ответ держать за “идиота”? С тебя ужин, завтрак, и … — он сделал паузу, оценивающе меня рассматривая. — Еще один завтрак, — закончил фразу и улыбнулся. Это еще что за новости? Какой ужин, какой завтрак?

— Ты сдурел? — мои глаза округлились.

— Я же говорил, что мы еще встретимся, — продолжал ухмыляться тип за рулем.

— Ты меня с кем-то путаешь, — призвала себя к спокойствию, так как мне стало очевидно, что он меня с кем-то перепутал.

— Как же, спутаешь тебя, — вроде на идиота не похож, но его постоянные ухмылки начали выводить меня из себя. — Я еще в тот раз тебя приметил, даже в темноте рассмотрел. Красотка.

— В какой раз? — моему возмущению не было предела. — Останови машину, недоумок.

— Хоть ты и красотка, — мужчина скривился, — но хамить завязывай. Еще за идиота не ответила, а уже на новый срок нарываешься.

— Какой срок? Какой идиот? Да кто ты такой вообще, мать…

— Стоп, — не дал мне договорить мой новый спутник. — Без плохих слов. Красивым девушкам это не идет. Ты, правда, меня не помнишь? — он обиженно посмотрел на меня.

— Я тебя впервые вижу, — что-то со спокойствием у меня сегодня туго. Еще и этот сидит, кривится и действует на мои и так расшатанные нервы.

— А я то думал, что произвел на тебя впечатление тогда, — тяжело вздохнул водитель, останавливаясь на красный свет светофора и поворачиваясь всем своим корпусом ко мне. — Клуб “Демон”, три дня назад, ты за кем-то следила, я решил, что за мной. Мы еще возле моей тачки обнимались.

— Вот, черт, — теперь пришла моя очередь вздыхать. — То-то я смотрю, рожа твоя мне смутно знакомой показалась.

— Опять хамишь, — засмеялся тип, сидящий рядом, но тут сзади кто-то посигналил, и, взглянув на уже зеленый свет светофора, мой новый спутник нажал на педаль газа.

Я еще раз взглянула на него — точно он, та же ухмыляющаяся наглая морда, небольшой шрам на голове, чуть выше лба, правда, сегодня был одет в костюм, в отличие от прошлого раза. Похож на бандита, но деловой стиль ему идет необычайно, стоит отметить.

— Нравится? — спросил мужчина, ухмыляясь.

— Что? — не поняла я вопроса.

— Ты уже минут пять пялишься на мою физиономию, — очередная ухмылка. — Нравлюсь, спрашиваю?

— Нет, — как-то очень резко и слишком быстро отвечаю.

— Это почему же? — ей-богу, как маленький ребенок, такой обиженный голос, как будто все женщины мира должны упасть к его ногам, едва взглянув на него.

— На бандита похож, — отвечаю честно. — А мне мама не разрешает общаться с плохими мальчиками.