Книга Не смотри на меня. Книга 1, страница 33 – Мария Летова

Я незнаю кто составляет ему компанию. Не видела раньше, а может просто не узнаю, на том парне шапка.

Бутылка пива остается стоять на капоте, когда знакомый мне высокий брюнет его обходит.

Быстрым шагом, почти трусцой.

С легкостью в костях, в движениях.

Взгляд на мне, хоть и не цепляющийся, а я стараюсь смотреть сквозь эту фигуру.

Сквозь лицо у меня смотреть точно получается, сквозь тело не очень, потому что своими габаритами он заслоняет слишком много обзора, когда подходит близко.

Я все же смотрю в его глаза, чтобы понять, насколько они стеклянные. Это почти смертельный номер, учитывая, как на это откликается пульс, когда мысль укладывается в голове.

Его глаза не стеклянные.

Я вижу это быстрее, чем стук мысли успевает поднять какую-нибудь панику.

Отворачиваюсь с выдохом.

Щеку печет от обращенного ко мне внимания, хотя оно по-прежнему не цепкое. Никакое. Просто внимание!

— Салют, Гиппократ, — слышу я хрипловатое приветствие.

Оно содержит в себе ноль веселья, но и не является гвоздем, тем не менее, я знаю, что могло бы быть, будь у этого человека такое желание.

Я не обманываюсь.

Он может не только решать проблемы, но и создавать. Я запомнила это с первого раза. Запомнила и поверила.

— Салют… — отвечаю я.

— Ты очень пунктуальная или мне просто везет приезжать вовремя?

— Не знаю…

Его куртка расстегнута, хотя теплее за эту неделю не стало, наоборот. Я прилипаю взглядом к желтому листку, который прибило к асфальту намертво. И я хочу, до звона хочу спросить, что Ярославу Кутову надо, но собираю для этого ресурс!

Он отвечает на свой вопрос:

— Наверное, и то, и то…

— Наверное…

Смешок.

— Наверное… — повторяет он, но как будто мое слово, а не свое.

Я нахожу ресурс.

Повернув голову, вижу склоненную набок голову и слегка загнутые в усмешке губы. Изучающий взгляд.

— Тебе что-то надо? — проговариваю я.

— Да так, хочу зафиксировать данные, — неторопливо сообщает он.

— Какие?

Помолчав, он говорит:

— Общую картину. Вроде все стабильно?

— В каком смысле?

— Тихо, мирно, без сюрпризов, — поясняет.

Где-то на дне моей сумки лежит бумажка…

Медицинское заключение, и оно такое, что… могло бы создать проблемы. Оно у меня уже два дня, и да, оно как кирпич, который я с собой таскаю, но за эти два дня… я ничего с ним не сделала, хоть и… думала. Эта мысль была очень короткая, и если какой-то хвост от нее еще оставался, даже его я прищемила. Еще вчера.

Я не хочу проблем…

Так что, все без сюрпризов!

И я отвечаю почти без задержки:

— Именно так.

Наверное именно отсутствие задержки позволяет выражению его лица оставаться таким — неизменным. Не давящим. Не выжимающим из меня гребаный воздух. Оставляющим ощущение, что сегодня у моего собеседника в принципе неплохое настроение или неплохой день.

— Кут! — долетает до нас вместе с зажатым в машине сигналом.

Мы оба смотрим на машину.

Быстрый взмах рукой.

Снова взгляд на мне.

Задержка, которая не нервирует, а раздражает!

Я бесшумно втягиваю в себя воздух.

Это резиновое ожидание заканчивается тем, что я слышу замечание:

— Вас там не учат, что говно есть вредно?

Он указывает подбородком на мой пакет из фаст-фуда.

Я опускаю взгляд только на секунду. Во вторую произношу:

— Учат, что главное не злоупотреблять.

— Ага. Не борщить. Есть такое.