Книга Семь причин не влюбляться, страница 14 – Янка Рам

— Мм... - встречаемся мягким поцелуем.

Его большой палец скользит по моим рёбрам, прямо под грудью.

Почему не сегодняшнюю? А какую именно ночь? - тут же просыпается мой безудержный осёл.

В кармане Стаса вибрирует телефон. Он отстраняется.

— Я наберу тебя.

— Не знаю, не знаю...

— Что опять?

— Боюсь фокусников, - ухмыляюсь недобро.

— Да тебе не угодишь.

— Грешна...

Выхожу из машины. Бросаю взгляд на номер. Обычный номер...

Ты кто?

Встроенное оружие непонятной этимологии может обернуться и против меня. Так уже было...

Мой бывший муж, за которого я вышла юной девочкой сразу после интерната, работал в УФСИН. И его оружие обернулось. Хлебнула я жескача по самое "нехочу"!

Дома, пока кормлю своих собак, вспоминаю номер машины Стаса. Ввожу в слитые ГИБДД базы. Оформлена вообще на другого человека. И цвет по базе другой. Москва.

Стучу задумчиво пальцами.

Не-не-не...

— Не влюбляться! Никаких сильных мира сего! Нет.

Серый и Вэл стригут ушами, внимательно прислушиваясь ко мне.

— Нам и втроем хорошо, да?

Стоя у открытого настежь окна, в одном кармане брюк я сжимаю сигареты, в другой зажигалку.

И могу наизусть цитировать эпизод про Прокуратора Понтия Пилата из "Мастера и Маргариты", тот самый, когда к "запаху кожи и конвоя примешивается проклятая розовая струя! ". От которой дико усиливается головная боль.

Наверное, когда-то давно в прошлой жизни я был этим Пилатом и "умыл руки", когда толпа выбрала распять Христа вместо бандита. И теперь я так проклят. У меня случаются просто адовые мигрени. Ни одной физиологической причины для этого нет. Но они есть. Боль появляется внезапно без всяких предвестников. И так же внезапно исчезает, словно кто-то дёргает рубильник в моей голове. Благо приступы не продолжительные. Любой запах, свет или звук в этот момент - это просто ад.

— С-с-сука...

Прижимаю ледяные пальцы к виску.

Остужаю их на стекле и прижимаю снова.

Набираю Леру.

— Да?.. - довольно.

— Я просил тебя не пользоваться в квартире парфюмом?! - рявкаю я. - Особенно с розой!

Небольшая пауза.

— Ты знаешь, дорогой, я столько разнообразных заëбов терплю от тебя, что... ты тоже потерпишь мой парфюм! - рявкает мне в трубку, вызывая усиление адских пульсаций.

Закрываю глаза.

— Будь добра, отправь кого-нибудь собрать свои вещи. Я хочу чтобы ты съехала из моей служебной квартиры. Сегодня.

Квартиру мне дали отличную. Шикарная трешка. Второй этаж. Самый центр, напротив того самого банка. Тесть расстарался...

— Стой-стой-стой-стой-стой!!! - верещит поспешно в трубку.

Пинаю один из её открытых чемоданов.

За десять дней нельзя было шмотки разобрать?

— Я... погорячилась. Ну, извини меня. Ну, пожалуйста... - добавляет с ужимкой и флиртом.

Засовываю сигарету в губы. Щёлкаю зажигалкой.

— В конце концов, я поехала за тобой в эту дыру. Это же чего то стоит?

— Во-первых, я не звал... - цежу я. - Во-вторых, не за мной, а по распоряжению отца. В-третьих, ты поехала за его обещанием войти в состав руководства банка.

— Стас... У нас просто кризис.

— Это не просто кризис.

— Это кризис! Мой психотерапевт так сказал. Мы ведь даже перестали заниматься сексом.

— А что это ты вспомнила вдруг? - скептически фыркаю.

Наш брак давно распался. Нас держат вместе формальные обстоятельства. И если бы она не была такой необучаемой идиоткой, я давно бы предложил разделить нашу сексуальную жизнь официально. Но... спалит всю контору своим тупизмом. Последствия непредсказуемы. Поэтому, она у нас разделена пока неофициально. Мы не обсуждаем это.