Книга Семь причин не влюбляться, страница 33 – Янка Рам

Зоя вытирает салфетками себя. А потом мои брюки. Все как обещала - промочили...

Город горит огнями. Не так эпично, как Москва. Проще, уютнее.

Поворачиваю к дому Зои.

— Куда мы?

— К тебе.

— Я тебе уже надоела? - дразняще.

— Я буду тебя уговаривать пригласить...

— О, Боже... - обмахивается руками. - Твой рот ещё опаснее пальцев!

— Если уговорю, сможешь в этом убедиться, - усмехаюсь ей.

— Я не об этом! Ахаха...

— А я об этом!

Сжимаю ее кисть, переплетаемся пальцами.

Достает свой телефон из сумочки.

— О, черт!...

Перезванивает.

— Что случилось?

— Эм... Меня потеряли.

— Родители?

— Нет, я сирота.

Цинично, наверное, но... не такая уж и плохая новость. На фоне моих "обстоятельств".

Подъезжаем.

— Привет, ты звонил?

— Ебанный в рот, Зая! - рявкает мужской голос так, что слышу даже я.

Та-а-ак!

— Что случилось?.. О, Боже! Извини... Извини! Я не могла взять трубку, - жалобно оправдывается она.

Возле ее дома стоят две машины. Обе - рафинированно "мужские". Одна - джип с кенгурятником. Вторая со спойлером и на литье.

Торможу, "фотографируя" на автомате номера тачек. Это что у нас за "горячие парни"?!

— Я сейчас... - сбрасывает вызов.

Смотрит мне в глаза, заливаясь краской.

— Что происходит? - поднимаю бровь.

— К сожалению, мне пора.

— И... всё?

— Я потом объясню, ладно?

Чмокает несколько раз в мои застывшие губы.

— Верни мне моё "белое пальто" пожалуйста.

— Зоя! - с нервным смешком показываю на машины. - Это что?

— Это свои!

— Я ревнив, - лаконично объясняю я с иронией. - Зачищу как после радиоактивного заражения, вместе с пластом земли.

— Ты с ума сошел?! "Свои", говорю же!

Ещё два чмока.

— Я позвоню! - вылетает из машины.

— Ну, ок. Стой!!

Отдаю ей букет.

Нервно улыбнувшись, прижимает к себе. И уходит.

Заебись.

"Свои". Это какие конкретно?

Внутри бьётся жгучей ревностью. Но и смешно одновременно.

Скидываю смс ей.

"Пальто там не вздумай снять! При своих. Белое своё..."

Ладно. "Свои" - это что-то не требующее моего участия, да?

“Своим” к ней можно. А мне нет? Не свой я?

Отдышавшись от ревнивого приступа еду домой.

Тихо открываю дверь.

Включаю в прихожей свет.

Взъерошенный. Губы опухшие и темные. Пуговица на рубашке оторвана, остальные застегнуты со смещением на одну. Ремень расслаблен и не дотянут на пару дырок.

Улыбаюсь себе в зеркало.

Мда, Трайковский!

Из спальни неожиданно выплывает Лера в одном полупрозрачном розовом белье.

Соблазнительно изгибаясь, ставит руку на косяк, преграждая мне дорогу.

— При-и-ивет!... - порхает ресницами.

Шаг ко мне.

Поднимая брови, удивлённо наблюдаю за шоу.

— Я тебя ждала... - сжимая пряжку, медленно спускается вниз, глядя мне в глаза.

— Оу... - доходит до меня чего это она тут удумала. - Стоп!

Подхватывая под локоть, заставляю вернуться на ноги.

— Чего тебе снова от меня надо?

— Тебя... - с придыханием. - Давай сделаем лялечку... Я созрела.

Скептически смотрю на неё.

— У тебя что - температура?

— Нет...

— Иди спать, Лер.

Прохожу мимо.

Швыряю телефон на корзину с бельем. Захожу в душ.

Зоя не звонит...

Мечусь по кровати полночи. Звонка нет. Даже сообщения нет.

Встаю, пробиваю по базам номера. Потом персонажей.

— Два горячих парня, блять! - ядовито бормочу я.

Остановись, Трайковский. Это уже перебор! У нее есть право на общение и личные связи. Тебе же сказали - "свои". Успокойся.