Книга Мой Запретный Роман, страница 6 – Катерина Тиманова

Моя машинка на месте, и я с удовольствием в неё сажусь. Делаю вдох и на мгновенье улавливаю аромат парфюма Ромы, возможно, у меня просто паранойя, глубже вдыхаю, но всё перебивает запах кожи и пластика, разочарованно дую губы. Показалось.

Включаю климат-контроль, сегодня чуть прохладнее, и выезжаю с места, смотрю на дорогу внимательно, в этом деле я тоже люблю подушнить. Все ПДД я изучила от корки до корки ещё в шестнадцать лет, прежде чем папа меня посадил за руль, чтобы начать учить водить, поэтому за два года практики у нас в поселке, где сейчас живёт моя семья, я, можно сказать, водитель с опытом, и хотите верьте, хотите нет, но за это время ни одной аварийной ситуации не было! А я плюсом и блондинка! Сколько раз водятлы пытались спровоцировать меня на обгоны, сигналили, показывали неприличные жесты, а я спокойно еду, не обращая внимание, потому что когда ты за рулем, отвечаешь за жизнь не только свою, но и окружающих.

И, конечно же, выезжая с отворота на главную дорогу, никак не ожидаю, что сзади на полной скорости поедет машина прямиком в мой зад, реагирую молниеносно и въезжаю в бордюр, по-любому цепляя бампер. С шоком смотрю в лобовое окно, не отпуская руль, и жду столкновение, но лишь слышу резкий звук шин.

После шока во мне бурными красками плескается ярость, такой мощи, что я сама от себя не ожидаю. Мощным толчком раскрываю дверь своего седана.

— Это кто такой рукожопый, кому права в переходе выдали, а мозги на распродаже! — изо рта моего вылетают словечки.

Я почти та самая быдло на дороге, которые вечно норовят меня подрезать. И совсем не ожидаю увидеть “Лексус” в жалких миллиметрах задницы моего “Мерса”, а затем хозяина машины.

Моргаю, как глупая блондинка нарощенными ресничками, ведь на меня синими-пресиними смотрит Роман Николаевич…

— Видимо, там же, где и вам.

Осматривает он масштаб катастрофы. Мне бы успокоиться, что всё обошлось, и посмеяться, вот только что-то сковывает всё внутри, а потом надламывается, и я начинаю плакать. Слёзы ручьём катятся из глаз, закрываю ладонями лицо, чтобы не выглядеть в его глазах плаксой с опухшими веками.

— Эй, ты чего? — обращается ко мне.

В его голосе слышна паника, я сама не могу объяснить своё состояние. Тело потряхивает, меня тянут куда-то, а потом сворачивают в уютный и тёплый кокон. Роман меня обнимает.

— Тише, тише. Испугалась, что ли? Болит где-то?

Ох, Роман Николаевич, сердечко у меня по вам болит! Если бы вы знали, как я страдаю и мечтаю о вас!

Продолжаю ныть, а он гладит по спине, точнее по моей шубке из искусственного меха, естественно.

— Пожалуйста, прекрати плакать. Я не выношу женских слёз.

Дышу глубоко, действительно, что-то я, как кисейная барышня. Мне его соблазнять другими способами надо, а не потопы устраивать из слёз. Уговариваю себя успокоиться, но как же приятно вот так стоять с ним в обнимку и вдыхать аромат его парфюма с нотками бергамота и сандала.

— Глубже дыши, вот так, молодец.

Подбадривает меня, и я делаю, как говорит. Вдыхаю его запах и закрываю глаза от кайфа.

— Простите, пожалуйста, я не видела вас.

Отлепляюсь от мужчины, а то голова кружиться начинает от переизбытка Романа Николаевича.

Я его таким и представляю, самым надёжным мужчиной, и с реакцией у него всё нормально, успел тормознуть, а я отделалась испугом и чуточку повредила машину.