Книга Стану твоей проблемой, страница 60 – Анна Бигси

— Как твое имя попало сюда? — трясу телефоном и откидываюсь на спинку стула. — Кому это выгодно?

— Да кому угодно, — Стас задумчиво чешет подбородок. — Хотя есть у меня парочка вариантов… Надо отработать.

— Давай только неофициально.

— Без проблем. — Волков ухмыляется, но теперь в его взгляде появляется азарт. — Меня эта история тоже заинтересовала.

Я молчу, но чувствую, как что-то в нем меняется. Любопытство? Или он просто пытается понять, кто его подставляет?

— Ты же понимаешь, что это серьёзно? — говорю я, сцепив пальцы. — Эти девушки пропадали не просто так. У нас есть данные, что их убирали целенаправленно.

— А я-то тут при чем? — Стас смотрит на меня с ленивым интересом, но я вижу, как напряглись мышцы его руки на столе. — Я не работаю с мясниками.

— Значит, кто-то хочет, чтобы выглядело иначе. — Я медленно провожу пальцами по экрану телефона. — Если твое имя появилось в списке, значит, кто-то пытается тебя подставить.

— И ты, конечно, тут как тут, чтобы меня предупредить? — Волков усмехается. — Добрый самаритянин, да?

— Мне плевать на твои схемы, — резко отвечаю я. — Но, если ты хочешь узнать, кто реально за этим стоит, у нас может быть общая цель.

Стас некоторое время изучает меня, явно обдумывая мои слова.

— Ну что ж, Мажор, — медленно тянет он. — Посмотрим, куда это заведёт. Но учти, если ты меня подставляешь — твои проблемы будут куда серьёзнее, чем ты думаешь.

— Взаимно, — киваю я.

— Скинь мне все, что у тебя есть.

Наконец, пожимаем руки. Мы не друзья, но и воевать нам нет никакого смысла. Вместе у нас больше шансов распутать эту историю. Всего-то.

Вызываю такси и сажусь в машину. Устал. Хочется скорее добраться до дома, прижаться к своей горячей девочке и прикрыть глаза. Своей? Эта мысль не дает покоя. Когда все успело так поменяться? Но где-то на задворках сознания курсирует мысль, что мне хочется вернуться к Даше. Туда, где она создает уют, готовит ужин, согревает постель. Необычное ощущение, пока ещё мне неизвестное, но несомненно приятное.

Опираюсь лбом на прохладное стекло и едва успеваю прикрыть глаза, как в этот момент загорается экран телефона. Отец. Не самое приятное явление. Обреченно вздыхаю и принимаю звонок.

— Остановись, — голос отца звучит ровно, но я чувствую напряжение.

— Всё нормально? — спрашиваю, бросая взгляд в зеркало.

— Пока да. Но, Марат, будь благоразумен, — пауза, а потом он добавляет: — Запасного сына у меня нет.

Я слышу заботу в его голосе? Неожиданно. Но мне нечем ответить. Глубоко вдыхаю, сжимаю телефон крепче. Сбрасываю звонок и невольно задумываюсь о происходящем. Если даже отец пошел на попятную… С кем же мы имеем дело?

Когда приезжаю домой, в квартире темно, только свет от ноутбука освещает стол. Дарья спит, голова на сгибе руки. Перед ней — листы с записями, списки, стрелочки, какие-то заметки.

Я осторожно забираю бумаги, просматриваю их, но без нее это просто хаос. Ничего не понимаю, а ее будить не хочу. Зеваю, выключаю ноутбук. Все завтра. Сегодня я не выжму из себя больше ничего.

Подхватываю Дарью на руки, она мгновенно просыпается, глаза распахиваются.

— Марат, я нашла…. — пытается сказать, но я качаю головой.

— Все завтра, — твердо говорю я. — А сейчас спать.

Она хмурится, но я не даю ей возражать. Несильно кидаю её на кровать, сам стягиваю рубашку. Пусть весь мир подождет до завтра.