Книга Легион, страница 4 – Анастасия Пименова

Банальная мысль, которая почему-то кажется правильной. Если его все оглушает, и мужчина сходит с ума от звуков, то ему нужно что-то, на чем получилось бы сосредоточиться. Я думала ещё о всплесках воды, но это более нестабильно, чем стук сердца.

Не могу сказать, работает или нет, но он хотя бы более не дрожит.

Так проходит секунда, после ещё одна и ещё… Я мысленно отсчитываю время, чувствуя, как пальцы Блейка находят ткань на моей талии, сжимают её, сначала судорожно, а потом… крепче.

Да, его тело всё ещё напряжено, почти каменное, но уже только от этого жеста что-то… меняется.

Кажется, его дыхание пытается выровняться, я чувствую это грудью, всем телом, как он постепенно подстраивается под ритм моего сердца.

Тук.

Тук.

Тук.

Не двигаюсь, стараясь контролировать собственное дыхание, чтобы не сбить этот хрупкий баланс. Держу крепко, продолжая молчать.

Вода под коленями холодная, проникает сквозь ткань, но я уже перестаю фокусироваться на ней, все внимание остается на нём. На том, как пальцы Блейка сильнее сжимают мою талию, а дыхание становится чуть ровнее. И на том, как напряжение, медленно начинает отпускать.

Сама продолжаю чувствовать каждое его движение, вдох и едва заметное изменение в теле. Вместе с этим внутри что-то сжимается уже по другой причине, не из-за страха или паники, скорее от осознания, что я тут, в туннелях, на грани смерти обнимаюсь с Блейком. С человеком, с которым наши пути никогда бы не пересеклись, если бы не наступивший апокалипсис. Похоже, жизнь еще та веселая штука.

Крик разрывает тишину так, что я буквально дергаюсь всем телом, словно меня ударили током.

Рука сама соскальзывает с его спины, пальцы на мгновение теряются в холодной воде, и я наощупь нахожу молоток, сжимая его так сильно, что металл впивается в кожу. Глупо было надеяться, что безумных здесь не окажется или наши с ними дороги, вернее, туннели разойдутся.

Мысли начинают метаться, одна перебивает другую, не давая зацепиться ни за одну до конца. Уходить? Ждать? Прятаться? Но как, если Блейк только что едва не сломался от собственных ощущений?

Я смотрю на него, на то, как мужчина всё ещё держится за меня, как его дыхание хоть и стало ровнее, но всё ещё далёко от нормального.

Чёрт.

Нужно двигаться.

Я осторожно отстраняюсь, будто боюсь, что если отпущу резко, всё снова рухнет.

— Вставай, — шепчу, почти касаясь губами его виска, и сама не понимаю, говорю ли это ему или себе.

Блейк совершает попытку подняться. Тело всё ещё напряжено, движения чуть скованные, но уже… под контролем.

Я подхватываю его за руку, помогая, тяну вверх, чувствуя, как он опирается на меня больше, чем хотел бы.

Шатко встает, однако вроде бы держится. Жаль, что я не могу различить его выражение лица.

Крик раздаётся ещё раз, только кажется, уже ближе, поэтому не сомневаюсь, что времени у нас почти не остается.

— Нам нужно уходить, — говорит он хрипло, голос всё ещё не до конца подчиняется ему, правда, в нём уже есть чёткость. — Сейчас.

Я сглатываю, киваю, хотя он этого точно не видит.

— Сколько их? — спрашиваю тихо, но быстро, сжимая рукоятку молотка сильнее.

— Много.

Одного слова достаточно, чтобы внутри ещё сильнее все похолодело. Если бы безумных было пару, может, трое, я бы еще справилась… А тут с одним лишь молотком точно без вариантов.