Книга Призрак, страница 113 – Анастасия Пименова

Сворачиваю несколько раз, а после замедляюсь, так как слышу голоса. Не четкие и пока ещё не рядом, искаженные, словно тоже говорят через противогазы.

Несколько футов, и останавливаюсь.

Да, речь не совсем чистая, слова проглатываются.

Выглядываю, чтобы убедиться в собственной догадке.

Во-первых, минус первый этаж здесь словно разорван.

Нет потолка, вместо него пустота, уходящая вверх. Первый этаж. Второй. Обломки перекрытий, торчащие балки, оборванные провода. Свет падает сверху, полосами, выхватывая центр зала.

Во-вторых, посередине находится то, что я и искала, гора аккумуляторов.

Не образно. Реально гора. Сложенные штабелями, кое-где уже разобранные, с торчащими проводами, клеммами, маркировками. Некоторые ещё в заводской упаковке, другие же грязные, потёртые, явно снятые с машин.

В-третьих, рядом замечаю ещё и ящики. Несколько. Один приоткрыт, и оттуда торчит оружие. Вроде бы… автоматы, пистолеты, магазины, коробки с патронами. Есть и другое, ящики поменьше, герметичные, с маркировками, которые я не понимаю, но нутром чувствую, что там ничего хорошего.

И люди.

Минимум пятеро.

Дальше, возможно, больше, но этих я вижу отчётливо.

Двое стоят ближе всех друг к другу, они ссорятся. Даже через расстояние это видно по резким движениям, наклонённым друг к другу головам и агрессивным жестам. Остальные либо делают вид, что не вмешиваются, либо устали от этого дерьма и просто ждут, чем закончится.

Я замираю за бетонной колонной и напрягаю слух до боли, ловя каждое слово.

— … я тебе сказал, времени нет! — голос злой, рваный.

— А я тебе говорю, фильтры не резиновые! — второй отвечает резко. — Мы тут не бессмертные! Как ты не понимаешь, это… уже начали распылять… Пока Харви в туннелях с остальными, то нас оставили здесь.

— Не навсегда же. Будет пересменка, когда… вернуться остальные.

— Вернуться? Ты думаешь, что они вернуться? Если те не вернулись, то… тоже трупы. В том лесу… есть.

Я свожу брови к переносице, понимая, что, вероятно, они имеет в виду Блейка.

— Я тебе ещё раз говорю, — первый понижает голос, но от этого он становится только злее, — нам тут делать не хрен. Лучше сидеть в туннелях и ждать. Там стены, там фильтры менять можно, там хоть шанс есть.

— И что? — второй усмехается криво. — Бросить всё это? — он машет рукой в сторону аккумуляторов и ящиков. — Харви нас за это сам прикончит.

— А если мы тут сдохнем, он нас наградит посмертно? — огрызается первый. — Ты вообще понимаешь, сколько с этим дерьмом на лице можно ходить? Часы. Может, день. Потом конец.

— Будет пересменка.

— Да не будет никакой пересменки! — другой почти срывается. — Нас оставили, потому что мы расходный материал. Харви с остальными в туннелях, а мы тут… сторожевые псы. Сдохнем, и он пришлет новых. Генераторы дадут сбой или что-то другое, отсюда это заберут… а на людей плевать… Тем более, нас здесь слишком мало. Чтобы охранять всё это. Да и от кого? От безумных? Газ их вырубит. Или уже вырубил, — что-то я пока не одного безумного не видела, который был бы "вырубленным". — А люди сюда не суются. Все знают, кому теперь принадлежит этот город.

Я едва заметно кривлю губы под противогазом.

Конечно.

Город «принадлежит», как будто это чей-то дом, а не кладбище с бетонными стенами.

Значит, вот почему их так мало.