Книга Призрак, страница 125 – Анастасия Пименова

Он лежит небрежно, как выброшенная вещь. Лицом в землю, рука вывернута под странным углом, пистолет всё ещё зажат в пальцах, вероятно, он даже не успел понять, что уже мёртв. Кровь вокруг тёмная, густая, впиталась в хвою, сделала её чёрной.

Не Блейк.

Кто-то из второй группы.

Я собираюсь подойти поближе, чтобы рассмотреть получше труп, понять, как именно он умер, и забрать оружие. Но замираю в тот самый миг, когда понимаю, что под листвой в шаге от меня что-то есть. Блестящее. Ловушка?

Присаживаюсь и осторожно рукой немного убираю листву в сторону. Под ней действительно что-то есть.

Серый металл, холодный, матовый, почти сливающийся с землёй и ещё пружинный механизм, прижатый камнем. Не совсем понимаю, что это такое, но честно — не хочу знать.

Я сглатываю, медленно убирая руку, и очень аккуратно отступаю назад, обходя ловушку по дуге, запоминая каждый ориентир… корень, камень, надломленную ветку. Сердце колотится так, что, кажется, его удары резонируют с фильтром противогаза. Дыхание становится громче, тяжелее, я ловлю себя на том, что дышу слишком часто, слишком резко, и заставляю себя замедлиться.

Теперь лес перестает быть просто лесом, он превращается в поле, усыпанное невидимыми ловушками, где каждый шаг приходится выверять заранее, а внимание распадается на сотни мелких фрагментов… треск ветки под ботинком, неестественная тишина, слишком ровный просвет между деревьями. Колени подрагивают не от усталости, мышцы ещё держат, а от напряжения, от этого глухого, изматывающего ожидания, когда опасность не видна, но ощущается кожей, в дыхании, в неприятном холодке под рёбрами.

Не могу точно сказать, сколько ещё прохожу, когда замечаю движение сбоку.

Тело реагирует раньше, чем мозг успевает понять, что это.

Я резко поворачиваюсь, вскидывая руку с оружием, и почти сразу же ощущаю сильную, жесткую хватку на запястье, от которой пальцы невольно разжимаются. Меня дёргают в сторону, так резко, что равновесие теряется, оружие уходит вверх, а дыхание окончательно сбивается, застревая где-то в горле. Перед глазами мелькают только тень, движение, силуэт, слишком близкий и внезапный, чтобы успеть рассмотреть детали, и в голове вспыхивает короткая, почти паническая мысль о том, что я всё-таки опоздала.

— Это я! — вырывается у меня хрипло и приглушено. — Это я…

Блейк не отпускает, его пальцы всё ещё крепко сжимают моё запястье, но в этом захвате что-то меняется, напряжение смещается, становится другим, но хотя бы передумывает меня убивать. Смотрит не прямо на меня, чуть в сторону и едва хмурится.

— Что ты здесь делаешь? Я же сказал — уходить.

Как только мужчина отпускает меня, то я по инерции отступаю на шаг и потираю запястье. Больно!

— Да, говорил. Но ты ничего не говорил про то, чтобы я не возвращалась.

— Если ты не поняла, то это тоже подразумевалось.

Хоть Блейк и не видит, но я закатываю глаза. У него нет противогаза, вместо него какая-то маска на лице. Похоже, ему удалось забрать её у других людей.

— Я не просто так вернулась. Ты в опасности…

— Взрыв ты устроила?

— Слышал всё-таки? Да. Я. Чтобы предупредить тебя об опасности, в том городе кое-что случилось… Похоже, Харви, тот, от людей которого я сбежала в первый раз и от которых ты спас меня тогда, задался целью понять, что за страшный монстр живет в этом лесу.