Книга Призрак, страница 50 – Анастасия Пименова

Тишина возвращается слишком резко.

Я замираю посреди магазина, молоток всё ещё в руке, грудь ходит ходуном.

Один вдох. Второй.

Вроде бы тихо.

Ни шагов. Ни рычания. Ни новых силуэтов в окнах.

Я стою так ещё несколько секунд, прежде чем позволить себе моргнуть.

— Отлично… — шепчу я, сама не зная, кому и сдуваю прядь волос, что попала на лицо. — Просто отлично.

И только тогда понимаю, что руки дрожат. Не сильно. Контролируемо. Только сложно осознать то, что я расправилась с этими существами с помощью молотка. Мне кажется это более жестоким, чем просто выстрелить.

Молоток в крови. Смотрю на него и понимаю, что данный предмет стоит забрать с собой. Лишним не будет.

Так ладно… Теперь нужно сделать то, зачем я сюда и пришла.

Обхожу трупы и беру корзину, в которую складываю все то, что кажется мне нужным, не только консервы, воду и другое продовольствие, но и средства гигиены. Например, зубную щетку, пасту, шампунь, мыло, дезодорант и прочее. Полки во многих местах пустые, значит, кто-то ещё решил запастись. Набираю максимально много, даже кладу то, что может не пригодиться, просто складываю с мыслями "на всякий случай". Дома или в машине уже разберусь более подробно.

Молоток кладу сверху в корзину и уже с ней выхожу к машине, замечая неподалеку безумного. Пока не увидел меня.

Человеческий крик раздается в то самое мгновение, когда я уже почти сажусь внутрь. Тот безумный моментально реагирует, а я точно знаю, что крик принадлежит человеку… он более громкий и отчаянный. Даже если бы я рискнула помочь, то всё равно не знаю, откуда именно кричат, поэтому я завожу двигатель и уезжаю. Испытываю ли чувство вины? Нет. Я уже пыталась помочь, и итог был один.

Если кричат, значит, кто бы это не был, уже с большей долей вероятности труп.

Жму на газ сильнее, чем нужно, и машина рвётся вперёд с рывком, будто тоже хочет поскорее убраться отсюда. Сердце колотится неровно, в горле першит то ли от запаха, то ли от мыслей, которые я упорно пытаюсь не формулировать в слова.

В зеркало заднего вида смотрю почти машинально и сразу же жалею об этом.

Из здания неподалеку выбегают люди. Две женщины. Я вижу их слишком чётко, как одна спотыкается, как другая оборачивается и машет руками, отчаянно, широко, так, будто может дотянуться до меня сквозь расстояние, стекло и мой страх. Они кричат, я не слышу слов, но смысл понимаю и так. Практически читаю по губам.

Помогите. Подождите. Пожалуйста.

Я поджимаю губы так сильно, что чувствую металлический привкус крови.

— Простите… — шепчу я, сама не зная, кому именно. Им? Себе? Миру, который докатился до этого?

Почти сразу из дверей и из-за угла вываливаются безумные. Слишком быстро. Слишком много. Они двигаются рваными, неестественными рывками, как сломанные игрушки, которых завели в последний раз. Одна из женщин не успевает. Я вижу, как её хватают за руку, как она выворачивается, как открывает рот в крике, который я уже не слышу, так как слишком далеко, да и, наверное, это к лучшему.

На моменте, как одну из них кусают, отвожу взгляд и заставляю себя сосредоточиться на дороге.

Я бы не успела. Даже если бы остановилась, тоже не успела бы.

Даже если бы вышла с револьвером… их слишком много. Ищу ли я оправдания? Возможно. Но это не только оно, но и здравый смысл.