Книга Призрак, страница 81 – Анастасия Пименова

Даже не думаю его слушать, вместо этого выжимаю максимум из машины и мчусь прямо на них.

Отъедут? Думаю, что да. Они не похожи на самоубийц.

В любом случае, сейчас я это и узнаю.

Сползаю по сиденью вниз, когда пули попадают в машину, в том числе и в лобовое стекло.

Дорога впереди кажется спасением и возможностью, хоть я и понимаю, что вероятно они погонятся дальше за мной. Какое-то время. Мне нужно просто выждать.

— … чёрт!!!

— … дрянь…

Слышу ругательства, доносящееся сзади, так как стреляют и оттуда.

Я почти не вижу дорогу, так как лобовое стекло уже всё в трещинах, воздух дрожит от выстрелов, звуки будто глохнут и возвращаются рывками, но я всё равно понимаю главное… они отъезжают в стороны. Не потому что боятся, а потому что видят, я не собираюсь тормозить. Ни сейчас. Ни вообще.

Выстрелы сливаются в сплошные, рваные звуки, металл визжит, когда пули задевают корпус, где-то сзади орёт Гил, Клейн матерится, но слова тонут в шуме двигателя и собственном пульсе. Расстояние до выезда сокращается слишком быстро.

Я почти пролетаю между машинами, когда замечаю движение у самой земли. Чьи-то руки делают бросок, и в следующую долю секунды я понимаю, что это.

Шипы.

Шипованная лента.

Та самая дрянь, которую кидают на асфальт, чтобы проколоть все колёса сразу. Откуда я знаю это? В фильмах видела. Помню, как мы в детстве смотрели с Акселем боевики с открытыми ртами, и где преступники точно также уходили от полицейских, а те останавливали их таким способом. Только вот я не преступник, а сзади не полицейские.

Осознание приходит слишком поздно. Я не успеваю ни свернуть, ни затормозить, да и тормозить сейчас, значит умереть на месте. Автомобиль с силой наезжает на шипы, раздаётся глухой, неприятный хруст, будто кто-то ломает кости под колёсами.

Не сбавляю скорость.

Вместо этого в голове мгновенно включается счётчик. Минуты. Может, меньше. Колёса ещё держат, но я уже чувствую, как машину начинает слегка вести, как руль становится тяжелее, упрямее, сопротивляясь каждому движению.

Впереди дорога расползается серой лентой, по краям брошенные машины, между ними мелькают силуэты. Безумные. Они выходят прямо на трассу, шатаясь, вытягивая руки, и я лавирую между ними, резко выкручивая руль, едва не срываясь в занос. Один из них ударяется о капот и отлетает в сторону, другой пролетает в нескольких дюймах от бокового зеркала.

Так я далеко не уеду. Как только машина остановится, то они меня тут же догонят. А бежать по открытому пространству и искать другую машину среди этой груды металла… практически нереально. Единственный вариант — лес.

Слева.

Выше дороги, на возвышенности.

Тёмный, плотный, почти чёрный на фоне серого города.

Я резко выворачиваю руль и ухожу с трассы, машина взлетает на обочину, ударяется днищем, а мои зубы клацают друг о друга, но я не отпускаю газ. Позади уже больше машин, к погоне присоединились ещё.

— Ты с ума сошла! — орёт Клейн.

— Мы перевернёмся! — вторит ему Гил.

Машину швыряет на кочках, ветки редких деревьев, что уже растут здесь, хлещут по бокам, по стеклу, по крыше, колёса визжат, всё сильнее теряя давление.

Лес приближается слишком быстро, и вместе с этим приходит ясное, режущее понимание… как только машина остановится, я побегу. Без вариантов. Без оглядки. Просто побегу, потому что если остановлюсь, меня догонят.