Онлайн книга «Брат, вспомни все!»
|
Гриша и Шура завороженно наблюдали за тем, как фургон, а за ним — микроавтобус подошли к бомжацкому городку. Они видели, как из «Тойоты» выпрыгивали вооруженные люди. Их было много. И действовали они очень расторопно. Не прошло и десяти минут, как фургон был забит бомжами. — Лихо они! — никак не думал Гриша, что можно работать так быстро. — Что будем делать? — спросил Шура, глядя, как вооруженные люди усаживаются в микроавтобус. — Пилите, Шура, гири. Они золотые… — Ну я же серьезно… — А если серьезно, то ты у нас старший. Ты и думай… — Тогда заводи мотор… Гриша повернул ключ в скважине замка зажигания. Темно-серая «девятка» завелась с пол-оборота. Гриша отлично водил машину. Плюс туман. И два табельных «ствола» — по одному на брата. Все это давало ему основания надеяться на успех… * * * Ночью поработали хорошо. Только поспали мало. Четыре часа всего смог урвать для сна. А в девять на работу, в свой отдел, на планерку. Затем с Левой в отделение милиции, где «отдыхал» Плахов. Времени им отпущено на все про все пара часов. Вот и успевай… — Значит, ничего не помните? — спросил у Плахова Игорь. Задержанный сидел в кабинете оперов. Перед ним за рабочим столом Светлов. Чуть сбоку от него Вершинин. Настроение у них боевое. А вот сам Плахов никакой. Лица на нем нет. Бледный, осунувшийся — словом, мокрая курица. — А что я должен помнить?.. Снял телку в кабаке, домой привел. В постель… — А дальше провал в памяти, так? — Ну, так эта тварь клофелином меня опоила. Сами сказали… — Но не подействовал на тебя клофелин… — Как это не подействовал? Я же вырубился. И ничего не помню… — И как девку убивал, тоже не помнишь? — ?! — Да-да, вы убили гражданку Кротову… — Игорь сделал осуждающе-трагическое лицо. А Лева сорвался со своего места и вдавил в стул Плахова, когда тот в порыве чувств попытался с него вскочить. — Успокойтесь, Плахов. — Лицо Светлова выражало безмерную усталость. Как будто он уже проделал всю основную работу. И сейчас ему осталась чистой воды формальность — уличить преступника. А для этого у него есть все. Он открыл папку, выложил на стол листы бумаги. — Вот, пожалуйста, протоколы места осмотра, протоколы изъятия… — Какие к черту протоколы? — снова задергался Плахов. — Да, вы правы, протоколы — это просто бумага… А что вы скажете на это? Игорь сунул под нос Плахову несколько фотоснимков. Тот глянул на них и обомлел. Ужас обуял его. И неспроста. На снимках была запечатлена Юля. Она лежала на кровати Плахова. Вся в крови, глаза безжизненно смотрят куда-то вдаль. В общем, картина душераздирающая. И Плахов рядом с ней. Тоже лежит. И в руке у него бутылка от шампанского. — Что это такое? — с трудом спросил Плахов. — Это Юля Кротова… Это вы, гражданин Плахов… А это бутылка, которая стояла у вас на тумбочке. А сейчас она у вас в руке… И вы, я уже вижу, догадались, почему она у вас в руке… — Я ничего не понимаю… — Все очень просто. Юля подсыпала вам в шампанское клофелин. Вы потеряли над собой контроль. Но не совсем. Перед тем как потерять сознание, вы схватили с тумбочки вот эту бутылку. И успели ударить Юлю по голове. Удар оказался смертельным. Вот, собственно, и все… Плахов схватился за голову. Сейчас у него не было абсолютно никакого желания говорить со Светловым. Ему нужно было собраться с мыслями, попытаться разобраться в происходящем. Но Игорь не собирался давать ему время на раздумья. Он уже нанес удар, и сейчас было самое время добивать жертву. — Я допускаю, что вы не помнили, как ударили Юлю, — сказал он. — Вами руководило подсознание. Плюс к этому доведенное до автоматизма искусство убивать. Надо признать, что вы прошли отличную школу… — Какую школу? — убито спросил Плахов. — Школу профессиональных убийц. Школу киллеров. Школу, которую вы закончили совсем недавно… — Я не пони… — открыл было рот Плахов. Но его заткнул Вершинин. — Ты не понимаешь? — взорвался он. — Значит, ты ничего не понимаешь… А ну говори, падла, сколько бомжей ты лично убил? Ну, говори, мурло!.. — Сколько всего трупов на твоей совести? — также пошел на прессинг Светлов. Они умело давили на психику Плахова. Сломали его, сбили с толку, запутали. Убийство клофелинщицы, школа киллеров, расстрелы бомжей — все это спуталось в его голове в один кровавый клубок. А прессинг продолжался. И он не смог ему противостоять. — Умение убивать доводили до автоматизма? — спрашивал его Светлов. — Да… — На бомжах? — рвал голосовые связки Вершинин. — Да… — кивал Плахов. — Где эта школа? — Где-то на Вологодчине… — Где конкретно? — Точно не знаю. Где-то на болотах… — Почему не знаешь? — Нас везли в автобусе с затемненными окнами. Ничего не было видно. — А если подумать? — Не знаю. Нам не позволяли знать. — Кто руководит школой? — Имени не знаю. Фамилии тоже. Только кличка. Седой. — Инструктора? — Да, конечно… Из бывших спецназовцев. Лютые ребята… Светлов и Вершинин по крупицам выжимали из Шахова информацию. Узнали много интересного. Только самого главного узнать пока не смогли. Не знал Плахов, где именно находится эта школа киллеров. Или не хотел говорить… * * * — Гиря, мать твою! А ну вставай! — пнул его ногой по ботинку Гренка. — Да пошел ты! — огрызнулся тот. — Я, бляха, дембель… Время близится к обеду. А он лежит. На заправленной постели. Поверх одеяла. В камуфляже. — Ну если дембель, то лежи… А я твою порцию смолочу… — Эй, ты чо, уже обед? — встрепенулся Гиря. Вчера он ужинал, сегодня уже завтракал. Кормили отлично. Не в пример лагерному пайку. Хотелось бы узнать, насколько хорош обед… — Обед, — кивнул Гренка. — Но сначала экскурсия… — Опять экскурсия? По бабам? — По мужикам! — захохотал Батон. — А если серьезно, — сказал Гренка, — типа концлагерь нам покажут. Типа барак, который мы охранять будем… — Ага, барак, — продолжал куражиться Батон. — Где ты мужика чуть не трахнул… — Мужика… — бездумно повторил Гиря. Еще вчера сгладились провалы в памяти. Еще вчера он вспомнил лицо мужика в бараке. И еще вчера пытался вспомнить, где он мог видеть это лицо. |