Онлайн книга «Судья и палач»
|
— За что спасибо? Ведь ты даже не знаешь, какой подарок я тебе приготовил… — И все равно спасибо… — Чудная ты у меня. — Чудная. Но у тебя… — Вот, держи! — Он протянул ей заграничный паспорт. На нее оформлен. Для него это просто. Даже ее участия не понадобилось. Сюрприз должен был быть сюрпризом. — Что это? — захлопала она глазами. — Мы уезжаем в Анталию. Вот путевки… — Вдвоем? — Ну, конечно! — Какое счастье! — Она чуть не задохнулась от восторга. — А когда? — Завтра утром. Самолет в десять. Из Шереметьева-2. Тебя устраивает? — Ой, это так неожиданно… — Так тебя устраивает? — Ну, конечно! Если бы ты знал, как я тебя люблю! Это он уже слышал сто раз. — Я тебя тоже, — кивнул он. — Ну все, мне пора… С Любой ему хорошо. Но пора и честь знать. Дома Алла его ждет. Жена уже знает, что он изменяет ей. И скандал недавно закатила. Ничего, скоро у нее не будет поводов обвинять его в прелюбодеянии. Когда не будет Любы. — Завтра в семь я за тобой заеду. Будь в готовности. Для выезда у него готово все. * * * Степан уже распустил своих оперов и сам собирался домой, когда на пульт дежурного поступило сообщение о взрыве в доме на улице Луначарского. Этой ночью по заявлениям дежурил Рома Лозовой. С ним они и выехали на место происшествия. Ехали на его машине. На «восьмерке», которую он на время конфисковал у сестры. Для Любы машина роскошь, а для него средство передвижения. Возле подъезда толпа. Значит, случилось что-то серьезное. Так и есть. Труп. Лежит мужик возле почтовых ящиков. Вроде бы все в порядке, только одной детали не хватает. И весьма существенной. Головы. — Эка его! — пробормотал Рома. Он хоть и самый молодой в его команде, но к трупам привычный. — Ну вот, за хлебушком сходил…. И экспертов не надо, чтобы понять суть произошедшего. Мужик ящик почтовый открывал, а вместо интересного журнала оттуда джинн, и огненный. Трах-бах, и нет головы! Взрыв остронаправленный. Как в тех случаях с машинами. Возможно, действовал все тот же профессионал. И, конечно, никто ничего не видел. Убитый не бедствовал. Костюм, золотой перстень-печатка на пальце. Бизнесмен какой-нибудь. Надо будет пробить его связи, найти связующее звено, на которое замыкался покойный Мальцев и он сам, майор Круча. Авось что высветится. И тогда заказчик будет определен. Но это будет завтра. Сейчас нужно заняться непосредственно убийцей. Подавляющее большинство преступлений раскрываются по горячим следам. Но это, похоже, не тот случай. Тут работал профессиональный киллер. И наверняка следов после себя не оставил. Хотя всякое может быть… Степан выставил вокруг трупа охрану. А сам с Ромой включился в работу. Опрос жильцов дело сложное, но для него привычное. Убийца устанавливал взрывное устройство в почтовый ящик. На это ушло время. Возможно, кто-нибудь что-нибудь видел. Хоть какая-то, но зацепка. Личность убитого установили быстро. Кто-то из жильцов узнал, жену позвали. Реву было, хоть громкость в ушах убавляй. Горе у человека. Этой симпатичной блондиночке с золотыми сережками в ушах мужа уже не вернуть. Но, может, ей станет легче, если убийцу найдут. Вряд ли, конечно. Но найти его надо. — Здравствуйте, милиция… В подъезде вашего дома произошло убийство… И так далее и тому подобное, в одном ритме и на один манер. — Ничего подозрительного не заметили? Первый, второй, третий этаж. И никто ничего не заметил. Зато на четвертом этаже кое-что прояснилось. — Я не знаю, — пожала плечами задавленная бытом женщина лет тридцати пяти. — Но, может, сын что-нибудь видел. Он у меня то и дело на улицу бегает. Весна, все расцветает… Лирика Степана сейчас интересовала меньше всего. Зато заинтересовал пацан лет четырнадцати. Типичный оболтус с нахальными глазами. Оказалось, он и в самом деле кое-что видел. — Я из лифта вышел, по ступенькам стал спускаться. А тут мужик какой-то. Он от почтовых ящиков как раз отходил… — Может, почтальон? — Ну что я, совсем тупой! У почтальона сумка, а у этого ничего. Да и прикинут на штуку баксов, не меньше… — Не понял… — Ну, костюмчик на нем такой клевый, часы на руке золотые. И вообще весь из себя… — В лицо запомнил? — Да нет… Я его сбоку видел, а потом со спины. Какое тут запомнишь… — Он вышел из подъезда, а дальше что? — Ну что, вышел из подъезда. И я вслед за ним. Я по своим делам, он по своим. Сел в машину и будь здоров… — Та-ак, какая машина? — Джип. «Гранд Чероки». Клевая такая тачка… — Откуда знаешь, что это «Гранд Чероки»? — Да что я, на грядке найденный! — гордо задрал голову пацан. — На такой тачке у Димки Синицына братан раскатывает… Какой-то там Димка Синицын Степана абсолютно не волновал. — Номер случайно не запомнил? — Да нужно мне это… Хотя две цифры точно запомнил. Ноль и два. — А роста он какого? — Да примерно как вы будете. Только в плечах поуже… Мужчина его роста в дорогом костюме с золотыми часами на руке, джип «Чероки», две цифры на номере. Это уже что-то. Хотя так мало. Но все же какая-то зацепка. И то, если этот мужчина не кто-то случайный, а тот самый киллер-подрывник. Когда на месте преступления появился Марков, Степану было что ему сообщить. Он уже связался с гаишниками, попросил их пробить по картотекам все джипы «Чероки», в номерах которых присутствуют цифры ноль и два. К утру обещали представить список. — Чую запах добычи! — пошевелил ноздрями Николай. — А чутье меня редко подводит… Криминалисты обследовали труп, составили протоколы, видеооператор произвел съемку. Делали они все это монотонно, рутинно. Без всяких эмоций. Как будто перед ними лежал манекен, а не человек, который совсем недавно дышал, строил планы на будущее. Но упрекнуть их было не в чем. Страшное дело уже давно стало для них привычным. Домой Степан вернулся поздно, уже за полночь. Надо хоть немного поспать. А завтра с утра в отделение. Список с номерами машин должны подогнать. Надо будет срочно опросить каждого владельца джипа с номером ноль-два. А это значит — в связке с людьми Маркова придется объездить всю Москву и Подмосковье, ближнее и дальнее, в пределах Золотого кольца. Работы прорва. Хорошо, если результат будет. |