Онлайн книга «Жесткий ответ»
|
— А ты козел! — презрительно скривился Федот. — Телку свою сдал… — Ну вы же сами сказали, — сжался в комок красавчик. — А до того у вас все ничтяк было. Жили вместе, детей делали, типа, амур. А потом бац! И все. Прошла любовь, завяли помидоры… — Но вы же сами… — Сами, сами, — хлопнул его по спине Федот. — Это, конечно, хорошо, что ты нам не врешь. А мучиться не будешь? Я бы всю жизнь мучился, если бы моя подруга из-за меня сгинула… — Вы ее убьете? Вместо ответа из холла послышались едва уловимые щелчки. Один, второй, третий… — Все, нет больше твоей Олеси, — выдохнул Федот. И первым поднялся со своего места. Степан тоже встал, взял Виталия за шиворот и вытолкал в холл. А там… На полу лежали трупы. И Олеся, и Венера, и все остальные. Во лбу у каждого зияла пулевая пробоина, под головами растеклись кроваво-мозговые лужи. Виталия стошнило. — Что, не нравится? — затряс его Степан. — Не нравится?.. Сейчас и тебя так же… — Не-ет!.. Чтобы сохранить себе жизнь, этот мозгляк и мать родную мог продать. — Тогда пошли обратно. Будешь писать все заново. Про всех напишешь. И про Воланда своего. И про Дениса с Аленой… Виталий писал долго, до полуночи. Целый рассказ получился. Хоть в редакцию детективного журнала его неси. Степан не сомневался, что все здесь правда. — Все, а теперь поехали, — пряча бумаги, сказал он. Блондина вытолкали из дома и зашвырнули в микроавтобус, где уже теснились тела его компаньонов. Все они были живы. Только крепко спали после щедрой порции снотворного. Никто в них не стрелял. А кроваво-мозговая жижа оказалась самым обыкновенным муляжом. Зато как хорошо способствовала написанию предельно правдивого рассказа. Усыпили и Виталия. Прямо в автобусе. Чтобы не мучился угрызениями совести. Если она у него, конечно, была… 2 Наконец-то они дома. Задержанных оформили в изолятор временного содержания. А сами по домам. Остаток дня и всю ночь отдыхали. А утром снова на работу. Чтобы аферисты не скучали. Первого в кабинет привели Виталия. Он затравленно глянул на Степана. — Вы обещали меня отпустить… — Кто тебе обещал? — удивился Федот. — Вы. — Бандиты тебе это обещали. А мы кто? Мы менты! Так что мы тебе ничего не обещали. Виталий понял, что попал в западню. И помощи ждать неоткуда. Никто не освободит. Никакой надежды вырваться на волю. Если и можно на кого-то надеяться, то только на себя. — Все равно вы меня обманули. — Не обманули, а ввели в заблуждение, — уточнил Степан. — Интересную ты нам историю рассказал, дружок. Все подробности мы знаем — из твоего чистосердечного признания. Осталось только повторить все для протокола. Ну что, начнем? В ответ на это предложение последовал грубый выпад. — Да пошел ты! — окрысился Виталий. А он и был похож на крысу, зажатую в угол. — Ну вот, с братвой ты на «вы» и шепотом. А сотрудникам милиции можно и хамить, так? — возмущенно спросил Федот. — Плевать я на вас хотел. И на бумажку вашу чхал… — Это твоя бумажка. Ты ее написал. — Написал. Под вашу диктовку. Потому что вы угрожали мне пистолетом. А докажите, что это не так! И вообще, по какому праву вы меня задержали? У вас есть санкция? — Ну вот, о правах заговорил. Сейчас про правовое государство вспомнишь. — И вспомню. Где следователь? Почему мне не предъявляют обвинения по всей форме? Где адвокат, наконец? — Все? — невозмутимо спросил Степан. — Нет!!! Я требую представителей прессы! — А-а, ну это пожалуйста! Федот подошел к Виталию, схватил его за шкирку, сорвал со стула и подтащил к окну. На площадке перед входом в здание стояли два навороченных джипа. И рядом с ними, кучкой, крепкие бритоголовые ребята в коже. Чуть поодаль два «шестисотых» «мерса». И возле них примерно такая же картина. — Видишь, сколько журналистов? — с жесткой усмешкой спросил Федот. — И у каждого по перу. Писать будут… Тебя писать будут. Перьями. Перо в бок, и все дела… — Ч-что… Что это такое? — Виталия хватил мандраж. Он, конечно же, догадался, что это вовсе не журналисты. — Те, что на джипах, писаки от бандита по кличке Сафрон. Ага, того самого, бойцов которого вы оприходовали. — Это не я. — Не ты… А на «мерсах» ребята от вора в законе по кличке Берлога. Знаешь такого? На Виталия страшно было смотреть. Казалось, — его кондратий сейчас хватит от ужаса. — Помнишь такого, спрашиваю? — П-помню, — через силу выдавил он. — Конечно же, помнишь… Как ты думаешь, ему понравилось, что ты его чертиков ловить заставил?.. — Это не я. — Ну вот, опять не ты. А кто? — Это Воланд. Он дал команду. — Но исполнил ты. А исполнители умирают первыми… Кстати, твой Воланд сейчас на жарком солнышке греется. А тебе умирать… Как бы в подтверждение этих слов один из братков бросил взгляд на окна, увидел Виталия и сделал ему знак — ребром ладони провел себе по горлу. — Я не хочу умирать. Виталий был в трансе. — Конечно же, не хочешь. А придется… Или ты не настаиваешь на своей невиновности? — Настаиваю… — Ну раз настаиваешь, придется тебя отпустить. На нет, как говорится, и суда нет… Все, ты свободен. Можешь идти! — Куда? — А куда хочешь. Только учти, черного выхода у нас нет. Все пользуются парадным… — Нотам… Виталий с ужасом смотрел в окно. — Что там?.. Ах да, журналисты… Ну так расскажешь им, что ты жертва милицейского произвола. Как ты думаешь, они тебе поверят?.. — Вы не можете так со мной поступить. — Почему? — искренне удивился Федот. — Вы, значит, могли с людьми поступать, как вам угодно. А мы вашего брата в задницу должны целовать? Не выйдет… Вячеслава Борисовича Рысьева ты, конечно же, знаешь… — Может быть… — И его сына ты помнишь. Которого вы на шестьдесят тысяч долларов обули. Ну с сыном-то ладно, у него все нормально. А вот Рысьев-старший вашей милостью в психушке оказался. И неизвестно, выйдет он когда-нибудь оттуда или нет. И все это из-за ваших чертиков. |