Онлайн книга «Мрак в конце тоннеля»
|
– М-да… – И я бы хотел узнать, куда делись пятнадцать человек… – Что это, по-вашему? – ткнул я пальцем в последний снимок. – Это кровь. Следы людей, которых затаскивали в этот проход… – Кто затаскивал? – Люди, которые напали на нас. Только это не совсем люди. Это зомбированные существа, грязные, оборванные, с кирками… Они взорвали дверь, напали на нас, убивали и калечили. Убитых они оставили, а раненых забрали с собой. И не только раненых… Я сделал паузу, чтобы собраться с мыслями, и рассказал, как было дело. Как бегал от безумных землекопов, как спрятался от них в их же подкопе, как попал в каменоломни, а затем в больницу. Следователь слушал меня внимательно, но в его глазах я видел сомнение. – Я же предупреждал, без справки от психиатра лучше ничего не говорить, – с невеселой улыбкой сказал я, видя его недоверие. – Действительно, в это трудно поверить… – Но можно проверить. Разобрать завалы, пройти по следу подземных людей… – Ладно, допустим, они существуют, но зачем им понадобились… э-э, земные люди? – Я думаю, чтобы превратить их в людей подземных. Это несложно. Провести психологическую обработку, накачать наркотиками. Существуют специальные методики зомбирования… – Но это все из области фантастики. – Ну да, и шахидки в метро тоже оттуда. – Так то шахидки… – Шахидки реальные, и трупы тоже настоящие… А куда делись живые люди? – Куда? – Я уже сказал, куда. Или повторить? – Может, лучше придумать что-нибудь другое? Например, сказать правду. – Хорошо, уговорили, – с самым серьезным видом сказал я. – Людей убивал я. На самом деле мой пистолет стрелял не резиновыми пулями, а железными кирками. Кого-то я убил, а кого-то просто ранил. Известное дело, трупы в пищу не пригодны, но если человек еще живой, то его можно есть. Вот я и устроил трапезу… Мне сейчас в одно место нужно, я смывать не буду, вы потом за мной сходите; вдруг там зуб чей-то непереваренный увидите или хрящик ушной, например… – Только давайте без иронии, – поморщился следователь. – Ну а вдруг? – Хватит! – Как вы узнали, что произошло в бункере? – Хозяин этого аттракциона сообщил. Спустился вниз, а там… – Понятно, значит, двери не были заблокированы. Так оно и должно было быть… Жаль, что мы не успели выйти на поверхность до того, как на нас напали. А ведь оставалось совсем чуть-чуть. Но тогда подземные люди напали бы на следующую группу. Хотя какое мне до этого дело? Я – частное лицо и в ответе только за самого себя. Хотя, конечно, с удовольствием вцепился бы в горло тому, кто устроил всю эту жуть… Поверить невозможно: шесть человек убиты зомбированными существами, а пятнадцать – исчезли в глубинах подземелья! Впрочем, следователь мне не верит. И я, если честно, его понимал. – А хозяин бункера кто? – Полыхаев Михаил Дмитриевич… – Он сам-то обо всем этом что говорит? – Не имеет представления… Э-э, что-то я не понял, – встрепенулся следовать. – Кто у нас тут вопросы задает? – А у нас разве допрос? Где протокол? Где формальности?.. Кстати, вы даже не представились. Следователя звали Михаилом Георгиевичем, фамилия – Мурзин. Он достал из папки бланк протокола, заполнил «шапку», предупредил меня об ответственности за дачу ложных показаний. Но не стал просить меня, чтобы я повторил свою историю. Он всерьез рассчитывал узнать от меня другую правду. Хорошо, что я заправился пивом, иначе бы он вывел меня из себя и был бы отправлен по известному адресу. Но хмельная плотина сдерживала волны раздражения. – Вы сами подумайте, куда могли деться пятнадцать человек? – Я не знаю, может, они еще раньше покинули убежище. – Исключено. Дверь была заблокирована. Вернее, нам это внушили… – Кто может подтвердить ваши слова? – Не знаю… Может, хозяин заведения. Наверняка он знает, по какому сценарию мы провели в бункере три дня. – Возможно, сценарий был изменен… – Да, скорее всего, появление подземных людей в этот сценарий не входило… – А они были? – А кто, по-вашему, вышиб дверь аварийного входа? И сделано было это с применением тротилового заряда. А потом был обрушен проход от каменоломен до бункера. Опять же тротиловый взрыв… – Нет никакого прохода, – покачал головой следователь. – И завала тоже нет? – Завалена вся галерея аварийного входа. – Ну вот! – И взрыв был. – А я о чем? – Завал разберут. И если в галерее окажутся люди… – Чтобы попасть в галерею, совсем не обязательно разбирать завал. Можно выйти через аварийный выход третьего блока… – Вы хорошо разбираетесь в ходах и выходах, – не без сарказма усмехнулся Мурзин. – Я изучал схему. – Зачем? – Разумеется, чтобы замуровать в галерее людей… – Дело в том, что в галерее третьего блока тоже обвал. Там тоже был взрыв… – Хотел бы я знать, откуда у них столько взрывчатки… – вслух подумал я. – У кого, у них? – У подземных людей. – Вы же неглупый человек. В недавнем прошлом майор милиции, старший уполномоченный уголовного розыска… – А вы – следователь прокуратуры, подполковник. Неужели вы думаете, что я смог бы убить шестерых и замуровать пятнадцать человек?.. – Почему пятнадцать? Может, меньше. Может, из этих пятнадцати несколько человек стали вашими сообщниками? – И где они сейчас? – Вам лучше знать. – А если у меня были сообщники со стороны? – Кто? – Пьяные шахтеры. Они прорыли ход в бункер, помогли мне уничтожить группу туристов, а потом благополучно скрылись… – Почему пьяные? – А песню помните? Раз пошли на дело, выпить захотелось… А за пахана у нас была Мурка, у нее еще «наган» из-под полы торчал… «Наган», кстати, незаконный. Так и запишите… Записывать следователь ничего не стал, но долго с упреком смотрел на меня, качая головой. – Вы, Молочков, сами пьяны. – Так у нас в банде все такие… – А кто именно? – Да все, говорю. Первый номер, второй, третий… Мы все пронумерованы. Так удобней, и конспирация опять же… – Как эти люди проникли в бункер? – вполне серьезно спросил Мурзин. |