Онлайн книга «Под тонким льдом чернеет дно»
|
— Одна. — Что, и никого не бывает? — Вот у нее и спросишь. Дома она. Звони ей. Скажет, пущу! Артем достал из кармана мобильник, набрал номер. Женщина вскинула голову и с видом победителя скрылась в консьержной. Домашний телефон не отвечал, и вскоре стало ясно почему. Пока Артем звонил Москалевой, она спускалась вниз в лифте. Девушка появилась из лифта и легкой плывущей походкой — как «каравелла по зеленым волнам» — прошла мимо него. Вика Москалева была так хороша, что у Артема захватило дух. Но мозги не переклинило. На изменение обстановки он среагировал почти молниеносно — опередил девушку, угодливо распахнул перед ней двери. — Вы швейцар? — с надменной насмешкой, но вместе с тем определенно с интересом посмотрела на него Москалева. Артем проявил смекалку. — Нет, я француз. — Он нарочно коверкал слова и картавил. — Вы, наверное, меня не знаете, но мы с вами тезки… — Вас зовут Вика? — Нет, меня зовут Оливер. А фамилия моя Парижье… Вы Москалева, а я Парижье. Ваша фамилия похожа на Москву, моя на Париж. Москва — столица России, Париж — столица Франции… Они вместе подошли к ее новенькому «Мерседесу» престижного 5-класса. Судя по красному цвету автомобиля, Вике нравилось привлекать к себе внимание. Но для женщины это вполне естественно. Так же как и желание иметь норковую шубку, в которой она щеголяла… — Дальше что? — осадила Артема девушка. — Вика, мне нужно с вами поговорить. — О чем? О Париже? Так я там была. — И я там был, какое совпадение!.. А если серьезно, Вика, я вице-чемпион Франции по фигурному катанию, и меня к вам прислал Игорь Овербах. — Не поняла… — слегка тряхнула девушка головой. — Давайте по порядку. Вы чемпион по фигурному катанию. А при чем здесь Игорь? — Мы будем кататься с вами в паре на «Ледовом сезоне». А разве он вам не звонил? — изобразил удивление Артем. — Кто, Игорь?! И что это значит, кататься в паре? — оторопело спросила Вика. — Разве вы не знаете, что Игорь Макеев находится в больнице? — Как в больнице?! Что с ним?! Судя по всему, недоумение Москалевой было искренним. Похоже, она еше не знала, что произошло с ее напарником. — Странно, Игорь в больнице у Игоря, а вы не в курсе… — Что, спрашиваю, с Игорем? — Перелом обеих ног. Жить будет, а кататься нет. Во всяком случае, с вами. — Значит, со мной кататься будете вы? — Если позволите! — Артем учтиво прижал подбородок к груди. — Ну, если Игорь сказал… Но что с Игорем? — Я же вам говорю, у него сломаны ноги. — Это я поняла. Но как это все произошло? — Мы можем поехать к нему в больницу. По пути я вам расскажу… — В больницу? — Да, в Институт Склифосовского. — Но я не могу… То есть могу… Ну, конечно, могу!.. Черт, так я и знала, — забывшись, обронила она. — Что вы знали? — Да так, ничего, — спохватившись, мотнула головой Вика. — Так мы едем? — Да, пожалуй. Садитесь в машину. Артем распахнул перед девушкой дверцу и только затем, обогнув автомобиль, занял переднее пассажирское кресло. — В Москве «Мерседесы» по дорогам ездят, а говорили, медведи по улицам ходят, — для затравки сказал он. — А вы побольше идиотов разных слушайте! Похоже, он смог задеть ее за живое. — И еще преступность, говорят, высокая. — Врут. — А как же месье Макеев? Ему сломали ноги, его ограбили… — А у вас во Франции все в шоколаде! — завелась Москалева. — Нет, шоколад у нас в кафе подают… И я в кафе хожу, ничего не боюсь. А у вас тут грабят… — Особенно ничего не боитесь в арабских кварталах, да? — Арабские кварталы?! Арабские кварталы — это да, плохо… Артем так увлекся своей ролью, что вдруг ощутил себя настоящим жителем Парижа, страдающим от произвола арабских молодчиков. — А у вас, говорят, ассирийцы в Москве безобразничают… — Ассирийцы?! — недоуменно глянула на Гончара Вика. — Почему ассирийцы, а не чеченцы, например? — А что, чеченцы и ассирийцы — одно и то же? — Нет, конечно… Ассирийцы у нас вообще мало что значат. Вот у вас во Франции много ассирийцев? — Понятия не имею. — Значит, немного. Так и у нас… — Вы хоть одного знаете? — Да… На свою голову… — Как это на свою голову? Он у вас на голове сидит? — На голове сидит?.. Да, наверное, на голове, — увлеченная своими мыслями, сказала девушка. — Хотя считает, что это я у него на шее сижу… — Это вы говорите о своем женихе? — Почему вы так решили? — вскинулась Вика. — Ну, я подумал, что ваш жених ревнивый… Ассириец он или нет, без разницы. Любой бы ревновал такую красавицу, как вы. Это я вам как специалист по женской красоте говорю… Так вот я подумал, что ваш жених мог сломать Игорю Макееву ноги. Чтобы вы с ним больше не катались… Это я к тому, что и мне может достаться. Ведь я собираюсь кататься с вами… — А вы можете отказаться, Оливер! — с язвительной Усмешкой бросила Вика. — Нет, нет, что вы! Никогда! — во благо следствия Фиглярствовал Артем. — Да вам ничего и не грозит, — в том же тоне сказала она. — Почему? — Потому что вы герой не моего романа… — А Игорь? — Игорь!.. Игорь это Игорь… — У вас был с ним роман… — Не скажу. А то еще и вам захочется, — гладя на дорогу, усмехнулась Вика. — Значит, было! — Какой же вы любопытный, Оливер. А не знаете, что у нас в России с любопытными бывает… — Носы на рынке отрывают? — Все-то вы знаете… — Как вашего жениха зовут? — Алмас… Не боитесь, что он вам нос оторвет? — А он может? — Если в чужие дела совать его будете… — Значит, может, — сделал вывод Артем. — Чем он у вас занимается? — Носы отрывает, ноги ломает… — Вы это серьезно? — Шучу, конечно… — Как говорят, во Франции, в каждой шутке есть доля шутки… Дело в том, что Игорю Макееву действительно сломали ноги. Сломали намеренно. Чтобы вывести его из игры. |