Онлайн книга «Три встречи в Париже»
|
— Нет, не ходят. — А магазины шикарные? Ты в них была? Похоже, Настя упорно не желала слушать про тот город, который я видела. Ее по-прежнему интересовал Париж рекламный, легендарный, растиражированный… Тот Париж, который не во Франции, а в умах наших сограждан. — Ну зачем мне шикарные магазины? Я же не олигарх. Какой смысл рассматривать товар, который я все равно не смогу купить? Но если уж так нравится травить душу — велкам в Столешников переулок! Зачем тратить время в Париже на то, что в Москве на каждом углу?! Подруга хмыкнула. Похоже, я ее не очень убедила. — А рестораны? Вы ходили по ресторанам? Ели устриц, улиток? — Да, нашли в одном месте. Фигня. На вкус они точно такие же, как и на вид. — А круассаны? — Всегда без начинки и дорогущие. Те, что в нашей булочной, дешевле и вкуснее. — А сыры? — Они вкусные, но вонючие — просто ужас! — А парни? Я вздохнула. — Ты разочаровалась во французских парнях! — поняла подруга. — Потому тебе теперь и кажется, что Париж отстойный. — Я вовсе не говорила, что он отстойный! Я как раз убеждаю тебя в обратном! — Ну-ну, оно и видно! Там дорого, там невкусно, там не устраивает… Тебе небось и Эйфелева башня не понравилась? — Понравилась. Но только она — не главное. В Париже есть куча других мест не хуже ее. А то и лучше. Особенно всякие тихие местечки, где нет туристов… — По-твоему, туристы ходят там, где плохо, а того, где хорошо, избегают? — Ну, не то чтобы прямо так, но, понимаешь… — Лиза, ты просто переутомилась! — торжественно объявила подруга мне свой «диагноз». — У тебя нелюдимость и ипохондрия на почве любовной неудачи! — Нет у меня никакой любовной неудачи! — разозлилась я. — Нет и никогда не было! А ты просто ничего не понимаешь! — Да что тут не понять? Ты ведь так и не закрутила романа с французом? На пару секунд я задумалась. А потом сказала: — Нет, не закрутила. Переписка с Жан-Батистом продолжалась, и я день за днем все больше убеждалась в том, что он — самый близкий, самый приятный для меня парень, какой только может быть. Но было ли у этого общения будущее? Ведь я не знала, когда снова окажусь в Париже, если вообще окажусь. А Жан-Батист, хоть и обещал приехать в Москву, не мог пока назвать никаких сроков. Когда же мы встретимся? Через год? Через два? Через пять? Но это все равно что никогда! Одним словом, наши отношения были чисто виртуальными и не обещали стать иными в обозримом будущем. Я вляпалась в роман по Интернету! Вот позорище! Настя меня обсмеяла бы, если б узнала. Именно поэтому я предпочла скрыть от нее правду. В тот же день, чуть позже, вернувшись домой и занимаясь разбором фоток, я неожиданно поняла, что умру, если не поем шоколада. В холодильнике его не нашлось, и пришлось идти в магазин. Он находился недалеко — надо было лишь обойти вокруг дома и пересечь двор. Я совершила привычный крюк, миновала помойку, оказалась на детской площадке, прошла мимо качелей, горки… и увидела его! Кого, спросите вы? Да Жан-Батиста же! Да-да, в своем дворе, в московском спальном районе! Он шел, засунув руки в карманы и глядя мимо меня. Ошибки быть не могло: все черты лица и даже родинка совпадали с тем, что я увидела на фото! «Он приехал! — промелькнуло в голове. — Он сделал мне сюрприз!» Но уже в следующую секунду я поняла, что радоваться нечему. Я не давала Жан-Батисту своего адреса. Да и не стал бы он делать вид, что не узнает меня, если б на самом деле приехал. Вернее… если б он существовал! Ведь все это время я переписывалась с каким-то приколистом из своего двора! Что ж, это ему с рук не сойдет! Собравшись с мыслями, я догнала негодяя (а он уже успел пройти мимо меня и почти скрыться из виду) и преградила ему путь. — Бонжур, месье! Коман са ва? [12] — Че? — сказал парень. — Ах, «че»? Вы забыли французский язык?! Как же так, месье? Вас же зовут Жан-Батист, вы же в Париже живете! — выдавила я, стараясь придать голосу саркастическую интонацию и не выдать подступающих к глазам слез. — В каком еще Париже? Ты больная? — Это ты больной, придурок! Какого черта надо было играть в эти игры? Выдавать себя за иностранца, переписываться со мной по-французски, болтать про любовь! Чтобы поржать потом, да?! — По-французски? — Удивление не сходило с лица предполагаемого обидчика, а только усиливалось. — Ты смеешься? Я французского не знаю! Я, блин, и по-русски-то с ошибками пишу! — Мне наплевать, как ты пишешь по-русски! Мне даже наплевать, как тебя звать на самом деле! Просто не думай, что можешь поиздеваться надо мной безнаказанно и забыть! Ты пожалеешь, понятно, урод?! — Да не издевался я над тобой! — парень приложил руки к груди, и на секунду мне показалось, что он не врет. — Я вообще тебя не знаю! Расскажи хоть, что случилось? Кто обидел? Может, вместе разберемся? — Случилось то, что один нехороший человек выдал себя за того, кем не является, и завел со мной интернет-роман! И этим человеком был ты!!! — Да с чего вдруг я-то?! — Да с того! Я фотку твою видела! — Постой… — парень задумался. — Что-то припоминаю… А ты случаем не Лиза? — А, так у тебя было несколько таких жертв! Ты даже имен их не упомнишь, получается? — И ты из французской школы? — спросил «Жан-Батист», проигнорировав мой предыдущий комментарий. — Да, представь, из французской. — Все понятно, — парень улыбнулся. — Пойдем-ка со мной! Он попытался взять меня за руку, но я вывернулась. С чего это он ухмыляется? И почему я должна с ним куда-то идти? — Да не бойся ты! Я не обижу. Нормальный пацан я. Хочешь, даже паспорт покажу? — Да на фиг мне твой паспорт! — Ладно, так пошли. Тут рядом. В соседнем доме… — Что в соседнем доме?! — Твой француз, — и парень усмехнулся. Несколько минут спустя, поднимаясь вместе со мной по лестнице, Кирилл — а «Жан-Батиста» на самом деле звали именно так — рассказывал мне: — Брат у меня есть. Единокровный. Родители развелись, когда я был мелкий, отец женился на другой женщине, родил с ней второго мальчика. Я с матерью живу в другом районе, но папку и братана навещаю периодически. Вот братан и говорит мне в прошлый раз: влюбился, мол, в девчонку, а ее одни французы интересуют. Написал ей под видом француза, вроде канает. Но фотка нужна. Вот он и попросил разрешения мою рожу тебе послать. А мне-то какая разница? Шли, говорю, кому хочешь. Сказал и забыл. А теперь оно вон как случилось… |