Книга Закон семи, страница 82 – Татьяна Полякова

— Я с самого начала был против того, чтобы вы во всем этом участвовали. Матюша старый дурак и пьяница! — сердито добавил он, потом обнял меня и осторожно поцеловал.

Я отстранилась, но совсем не потому, что он был мне неприятен.

— Я хочу остаться, — сказала я тихо. — Надо привести могилу в порядок.

Прохоров возражать не стал. До рассвета мы так и просидели в машине. Когда солнце поднялось над рекой, мы отправились на кладбище. Могила выглядела ужасно — крест наклонился, загубленные цветы, перемешанные с землей, вызывали острую жалость. Кое-как мы смогли привести могилу в порядок, чтобы у местных жителей, заглянувших сюда, не возникло вопросов, а заодно не пошла гулять по округе легенда об оживших мертвецах или гробокопателях.

Вернувшись в квартиру Прохорова, я сразу же позвонила маме. Я не знала, как начать разговор с ней, но она почувствовала мое состояние и испуганно спросила:

— Что случилось?

Ощущение было такое, будто я ступаю по тонкому льду, который идет трещинами. Еще шаг — и я окажусь в ледяной бездне.

— Мама, кто-то раскопал могилу отца.

— Что? Я не понимаю.

— Мама, ты должна мне кое-что объяснить.

— Я? Славик, что там у вас происходит? Я завтра же выезжаю…

— Гроб был пустой, — перебила я. — То есть в нем были только камни. Ты ведь знала об этом?

— О, господи… Бабке сообщили?

— Мама, объясни…

— Ради бога, успокойся. — Она глубоко вздохнула, а когда опять заговорила, голос ее дрожал:

— Не уверена, поймешь ли ты… Ты знаешь, как твоя бабка любила сына, твоего отца. Она не могла смириться с его гибелью. Она ничего не хотела слышать и ждала его. Каждый день ждала. Иногда я даже думала: она спятила. А ведь никакой надежды уже не осталось. И я решила: если было бы место, куда она могла прийти, поплакать о нем.., если бы она знала, где он похоронен…

— Но как тебе это удалось?

— Прошло пять лет, все считали его мертвым… Не думай, что мне было легко. В общем, удалось. Надо было оформить тебе пенсию, мне выдали свидетельство о его смерти, и я.., я отговорила бабку ехать на опознание, сказала, что все сделаю сама. Она мне поверила. И в конце концов смирилась с его смертью. Я хотела, как лучше. Для всех. Она знает? — спросила мама тихо.

— Нет.

— Но кому вздумалось вскрывать могилу? — немного успокоившись, спросила она.

— Понятия не имею.

— Ты чего-то не договариваешь. Мне приехать?

— Может быть, позже.

— С тобой все в порядке?

— Да. Езди не считать… Значит, никого из них так и не нашли?

— Никого. Твой отец погиб, и где его могила, мы уже никогда не узнаем. С этим надо смириться. Ты меня слышишь?

— Конечно, мама.

Она продолжала допытываться, кому могло прийти в голову раскопать могилу, и как об этом, мягко говоря, странном событии узнала я. Потом спросила, приведена ли могила в порядок, напомнила о необходимости держать все в тайне от бабки. В свою очередь, я на ходу сочинила историю, что кто-то из местных заметил возню на кладбище и поднял тревогу, это спугнуло злоумышленников, а утром сельский участковый позвонил мне. Вряд ли ее удовлетворил мой рассказ, но она решила не настаивать. Теперь вопросов у меня стало еще больше. Хотя вроде бы все ясно: мама из лучших побуждений устроила похороны исчезнувшего мужа, а бабка, должно быть, о чем-то догадывалась, но молча приняла правила игры.

Прохоров наблюдал за мной, сидя в кресле. Разговор по телефону он слышал. Прошло уже полчаса, а он не сказал ни слова.

— Я, пожалуй, лягу спать, — бросила я, удаляясь в свою комнату.

«Почему я так напугана? — ворочаясь в постели, пыталась я найти ответ. — Ведь, кажется, все логично, поступок моей матери вполне объясним. Так что же мучает меня? Я должна поговорить с бабушкой, — поняла я. — Вот что меня пугает. Не сам разговор. Нет… У мамы все эти годы была своя тайна, а бабка, возможно, молчала о другой». Тут я с удивлением поняла, что готова разрыдаться, и в самом деле заплакала. Я плакала об отце, которого никогда не знала, чья жизнь и чья смерть остались для меня загадкой.

Из тяжких раздумий меня вывел звонок мобильного. Мужской голос звучал весело и нагловато.

— Ярослава Анатольевна?

— Господин Мухин? — ответила я. Это была лишь догадка, но она оказалась правильной.

Собеседник на мгновение замолчал, должно быть, собирался с мыслями.

— Прошу меня извинить за то маленькое недоразумение, что произошло сегодня.

— Это недоразумение, как вы выразились, уголовно наказуемо.

— Но вы не заявили в милицию? Уверен, вы не хотите, чтобы там кое-что узнали?

— Если вы вздумали меня шантажировать, труд напрасный.

— Ярослава Анатольевна, — преувеличенно ласково заговорил он. — Уверен, мы могли бы договориться. Скажите честно, они были там? Я прав? Все эти годы они преспокойно хранились… Я вам заплачу хорошие деньги.

— Вот как? За Матюшин кинжал, я полагаю?

— Он ведь у вас?

— В прокуратуре. Вы вломились в мою квартиру, довели подругу до больницы…

— Это надо доказать, — перебил он строго. — Давайте решим дело полюбовно. Я не собираюсь вас обманывать и действительно готов…

— Вы зря старались. Кинжал в прокуратуре.

— Да бросьте вы! Так я и поверю, что вы отдали его, зная, сколько он стоит.

— А он ничего не стоит. Кинжал — подделка. Матюша изготовил его по рисунку моего прапрадеда. Не верите мне, справьтесь в прокуратуре.

Теперь Мухин замолчал надолго.

— Если это так, зачем он отдал его вам?

— На память об отце, естественно. А вы что подумали? Матюшу вы убили напрасно.

— Да вы с ума сошли! — возмутился Мухин, причем возмущение его показалось совершенно искренним. — Зачем мне было его убивать? К тому же в ваших словах нет логики: если кинжал подделка, он бы хорошо заработал, всучив его мне. Но не это главное. Вы ведь были на кладбище? Значит, кинжалы хранились там?

— Помилуйте, это вовсе никуда не годится, — хихикнула я.