Онлайн книга «За Державу обидно!»
|
А действительно, за каким? – Уйти отсюда хочу. – К нам?! – искренне удивляется мой собеседник. – Вот дела! Правду, стало быть, говорят, что у вас у всех тут крыша едет… – У кого это – у нас? – Здрасьте! Хочешь сказать, ты не из этих… новоявленных? – Анархистов, что ли? Не… они мне не друзья и даже больше. – И я должен тебе верить? – А чем я это могу доказать? – Подумай. Это же тебе пройти надо, не мне. – Могу прикатить трофей. – Кати! – автоматчик явно заинтригован. Закидываю сумку за плечо и топаю назад, за мотоциклом. По пути прикидываю обстановку. Парень не агрессивен и спокоен – чувствует поддержку. А в здании люди еще есть, это факт. Когда я к дому подходил, там лязгнуло – открылись стальные ставни-заслонки на окнах. Кто-то нас оттуда контролировал. Умеючи так… осторожненько. Ладно, а вот прикачу я им мотоцикл… и что? Можно подумать, у них такого нет. А больше мне и предъявить-то нечего. Вот и место стоянки. Залезаю в кусты и выталкиваю тяжелую машину на дорогу. Завожу и, поддав газу, подъезжаю к шлагбауму. Часовой стоит на дороге и с интересом разглядывает мой трофей. – Где взял? – В ГУМе купил… Он хмыкает. Лязгает (ого, стальная!) входная дверь, и на пороге появляется еще один персонаж. А вот это вояка тертый! Осторожные шаги, чуть напряженные руки, готовые в любой момент рвануть из кобуры ствол… тот еще волчара! Здоровенный мужик, передвигавшийся почти бесшумно, подходит к нам. Коротко кивает – типа, поздоровался. Отвечаю ему аналогичным образом. Он внимательно осматривает трофей. Пролезает под шлагбаумом и подходит ближе. Пощелкивает пальцем по жопесу. – Включим? Пожимаю плечами и отступаю в сторону. Мужик неторопливо нажимает на кнопку и ждет загрузки. – Угу… Семена тачка? – Я не спрашивал… там их много было. Он окидывает меня внимательным взглядом. Чуть задерживается на ссадинах и, похоже, замечает под одеждой мое оружие. Экран прибора загорается, и мужик поворачивается к нему. Что-то разглядывает, нажимает на кнопки. – Я так понимаю, что ты спешишь? – Не особо. Могу и вовсе уйти. – Ладно. Витя, пропусти его! Тачку – за угол. Скрипит, поднимаясь, шлагбаум, и я, толкая перед собой мотоцикл, прохожу внутрь. Сворачиваю за угол и прислоняю мотоцикл к стене. – Так? – Угу. Да ты садись – в ногах правды нет. – И выше – тоже. Присаживаемся. Я – на какой-то ящик, любезно пододвинутый мне мужиком, он – на скамеечку под амбразурой. Неплохо… там сейчас минимум один ствол дежурит, и прочие сюрпризы наверняка подготовили. Да и за дверью, на подхвате, тоже небось парочка таких же мордоворотов заныкана. Молчим. Я не тороплю своего собеседника, а он тоже никуда не спешит. Рассматривает меня уже совсем открыто. Прищуривается и задумчиво прикусывает губу. – Из «сапогов»? – спрашивает мужик. – Ну, так… Я так полагаю – и ты оттуда? – Рядом… – неопределенно отвечает он и снова прищуривается. – К нам-то какими судьбами попал? – По дороге. Не туда свернул. – А назад? – Далеко слишком. Да и некомфортно там… – Что, эти уморехнутые прицепились? – Угу. И не только они. Тут какой-то очумелый мужик по тайге шарит, стреляет во все стороны… вот и с ним я поцапался. – Бывает… – кивает мой собеседник. – Здесь всякие кадры встречаются. – У вас тоже? Это за таким-то заборчиком? – киваю я на спирали «егозы». – Нет. У себя мы баловать не даем. – Это оттого на вас так анархисты взъелись? – Ты про этих? – тычет рукой в мотоцикл мужик. – А что, тут еще какие-то есть? – искренне удивляюсь я. – И про этих-то не слыхал! У них в данных местах что, резервация какая-то? – Не… – снисходительно усмехается мой собеседник. – Они тут вообще-то недавно. Ихний главный – Погонин какой-то, здесь деревню брошенную выкупил, дома поставил да этих очумелых завез. – Опа! Погонин, говоришь? Эх, не знал я того… – А то что сделал бы? – Да заглянул бы к нему… Есть меж нами одна темка нерешенная! Мужик удовлетворенно кивает. – Да он и здесь много кому нагадил… – Вам тоже? Это от его ребят так загородились-то? – Не… Это и до них было. И после останется. Сюда он не лезет. Понимает, баран такой, с к е м ему лбом столкнуться предстоит, вот и ссыт. Правда, обалдуи его шалят иногда… Вот так ни хрена ж себе! Что это за место такое? Час от часу не легче! – А тебя не Михаилом, случаем, зовут? – интересуется собеседник. Под ребро ощутимо ткнулась рукоятка моего ГШ18. Так… что-то здесь жарко стало… – Так и зовут. В амбразуре блеск металла – автоматчик. Если под стену прыгну – мертвая зона. От двери меня этот волчара и закроет. Пока еще его парнишки набегут… Им и прикроюсь. А этот, что у шлагбаума стоит? Может, с другой стороны обойти? Может… Хреново, между двух огней окажусь. А сколько народу в домике? Он одноэтажный, но человек шесть-семь туда точно влезут. И мешать друг другу не станут. Даже и поспят – если кровати есть. Правда, поочередно, так на то и пост… – А по батюшке? – Петрович я. – И служил… Да, блин, служил! И сейчас служу! Да, мать твою, без формы и погон, так и что?! Я д е р ж а в е присягал! Той, которая была! И снова будет – еще лучше и еще больше! Но вслух спокойно отвечаю: «Было дело». – Ну что ж… – мой собеседник вытягивает вверх руку и стучит по подоконнику. – Миха? Скрипит дверь, и на улице появляется новый персонаж. Такой же здоровенный и накачанный. Молча подает моему собеседнику свернутую газету. Тот вглядывается в нее и хмыкает. Протягивает ее мне. – Похож? На фотоснимке в полстраницы… я сам. Еще в военной форме. И с капитанскими погонами. Снимок этот мне знаком – как раз нам тогда всем звания и присвоили, вот и стали ребята фотографироваться на память. Кто-то и меня щелкнул. А теперь… вот он где вылез-то… снимочек. – Похож. И что? – Старший лейтенант Макаренко. Внутренние войска, – протягивает он мне руку. – Бывшие войска, как понимаешь… |