Онлайн книга «За Державу обидно!»
|
– Мы и как стационарные огневые точки в землю вкопали еще с десяток танков. Формально – обездвиженных, с неисправной трансмиссией и со снятыми затворами орудий, только пулеметы оставили. Электропитание к ним подвели, сделали что-то вроде ДОТов. Но все это можно быстро восстановить. – А по шее не надают? – Обижаете… Сам губернатор пробил! Ему никакие неприятности тут на фиг не сдались! Еще и меня уговаривал! Он тоже насчет этих гавриков в курсе, даже старался им как-то помешать тут поселиться… но не смог. – Небось не без вашей помощи? – Ну, уж это вы преувеличиваете… – улыбается Гальшин. Так что мотострелковый батальон со средствами усиления дядя может выставить в любой момент. Не сомневаюсь, что где-нибудь в окрестных холмах прикопано у него еще много чего интересного. – А авиации у вас нет? – Увы, только два вертолета – мой собственный и МИ24 – по штату полагается. – А у вас что? – МИ8 ТМ. Разумеется – в гражданском исполнении, демилитаризованный. Надежная машина и пассажиров много берет. Я же часто на охоту летаю, много народу с собою вожу… на рыбалку тоже. Нестреляющий охотник – что-то новое! Зато – легенда-то какова! Век живи – век учись! А что до демилитаризации, представляю себе – к а к ее тут проводили. – Еще бронефургоны есть, с повышенной биозащитой – для транспортировки особо опасных веществ и грузов. Десять штук. Четыре здесь – и по два в близлежащих городах, там, где аэродромы имеются. Мало ли что и как привезут? Обычный станок – он тоже фонить может не хуже ядерного фугаса! Ну да. А если учесть, что все сказки о своей деятельности он сам и придумывает… и охочая до сенсаций пишущая братия их тотчас же тиражирует… Хрена с два затащишь сюда хоть какого-нибудь проверяющего. – Вас контролируют? – Постоянно. Все контрольные посты на въезде и выезде оборудованы счетчиками радиоактивности и передают свои данные аж в Швейцарию! – Почему туда? – Клиенты настояли. Потребовали, чтобы мониторинг вела независимая фирма, с международной репутацией. Я согласился и объявил тендер. Причем заявил как обязательное условие, чтобы данные передавались в режиме онлайн и были бы доступны через интернет. – И тендер выиграла ваша фирма… – Не моя! – снова улыбается Иваныч. – Они из Швейцарии! Ага, да хоть с Каймановых островов… – А спутники – чья инициатива? – Спутниковое слежение – это уже российское правительство расстаралось. Мы не возражали. Даже хорошо – они ведь не только нас сверху видят. Естественно – это же спутники наблюдения. Наверняка его спецы имеют доступ к передаваемой информации. При таких-то деньгах? Наша машина резво взмывает на высокий холм, и водитель выключает мотор. А красиво тут! И природа… Особенно если не знать, сколько смерти закопано в окрестные холмы. Чуть посвистывает в траве ветер. – Олег Иванович! А вот сами хранилища – это сложное дело? – Хотите посмотреть? – Боже упаси! Я просто спрашиваю. – Сложное. И очень трудное. Про опасность – вообще молчу. Смертельно, хотя и не везде. Но в некоторые из них после закрытия еще лет триста входить опасно будет. – А как же… – Контроль? – Ну да. – Это все дистанционно производим. Там специальный бетон, свинцовые контейнеры, залитые жидким стеклом… словом, система очень сложная и многократно дублированная. Дренаж там тщательно сделан – не дай Бог, вода попадет… Словом, вы все равно ничего не увидите – только задраенный люк. Он какое-то время барабанит пальцами по баранке, думает. Не тороплю, ибо мужик сейчас принимает какое-то решение. В принципе, первый шаг он сделал – показал танки. Теперь – очередь за мной. – Михаил Петрович… – Да? – Вы вчера выходили в интернет… Так. Прав я был насчет «шибко вумных»! И как много они успели увидеть? – Выходил. Олигарх молчит. Моя очередь? – Я обязан был доложить. Куда вышел и почему – именно сюда. – Почему же? – Вы предположили, что я пришел к вам? В смысле – лично к вам? – Я думал… – Нет, – нехорошо врать, да и выгоды в том никакой. Гальшин себя честно ведет, негоже перед ним юлить. – Я отступал, уходил от погони. – Понятно… значит, ваша легенда, рассказанная на блокпосту… – Правда. Он кивает и сразу весь как-то сутулится. Опа… обидел мужика. – Но когда я доложил о том, где и у кого нахожусь… Блеснул в его глазах огонек интереса. – Где сейчас Виктор Олегович? – Никитин? – Да. Ваш комбат. Олигарх чем-то щелкает на приборном щитке. – Виктор, подойди к нам. Из травы, метрах в двухстах от нас, поднимается рослая фигура. Во как?! Гальшина страховали? Нет, не вижу у мужика снайперской винтовки. Но ведь он там мог и не один лежать… и не только там. Поднявшийся неторопливо пересекает выгоревшую на солнце полоску травы, поднимается на холм. Не в черном комбинезоне – нормальный камуфляж, с сеткой на лице. Она сейчас отброшена за спину, скрываться подходящий не считает нужным. Он? Должен быть шрам в виде стрелы у левой брови… есть! Скрипнули рессоры, мужик опустился на заднее сиденье. – День добрый! – Взаимно, – киваю я. – А что ж не здороваетесь-то? Мужик вопросительно смотрит на олигарха – тот пожимает плечами. Камуфлированный протягивает мне руку. А вот это уже не подделать – на руке нет мизинца. – Был у меня один знакомый… Каверин Петр Федорович… вот он и говорил… – Степаныч. – Что? – Степанычем его звали. При знакомстве всегда кивал – часто так… Он! – Здравия желаю, товарищ подполковник! – Майор. – Подполковник. Вам присвоили это звание, когда снова пытались вернуть на службу – инструктором для российских частей вспомогательного корпуса. – От э т и х, – сплевывает мужик за борт, – я в жаркий день воды не возьму! Все так. Он бросил тогда в лицо вербовщику корпуса бумагу о присвоении ему очередного воинского звания. И ушел – сюда ушел, как я теперь понимаю. Здесь и остался. |