Онлайн книга «Мегрэ и одинокий человек»
|
— Как давно это было? — Месяца три-четыре назад. — До того он ходил без бороды? — Да… У него были шикарные волосы, с которыми можно делать все, что захочешь… — И долго он к вам ходил? — Года три или четыре… — У вас здесь только клошары… — Почти без исключения… Они знают, что в обед или вечером каждый получит пятифранковую монету. — И он тоже? — Разумеется. — Он был знаком с некоторыми вашими завсегдатаями? — Я ни разу не видел, чтобы он заговаривал с кем бы то ни было из них, а когда обращались к нему, делал вид, что не слышит. Было около полудня. Ножницы защелкали быстрее. Через несколько минут перемена, как в обычной школе. — Вы живете в этом квартале? — Я вместе с женой живу на втором этаже этого дома, как раз над этой комнатой… — Вам доводилось встречать его на улицах квартала? — Не припомню… Во всяком случае, если бы это случилось, меня бы не удивило… Простите, но занятия заканчиваются… Он нажал на кнопку электрического звонка и сел за своего рода прилавок, к которому тотчас выстроилась очередь. Мегрэ медленно спустился по лестнице. Проработав столько лет в уголовной полиции, в том числе в патрульной службе и в отделе по охране вокзалов, он считал, что знает всю парижскую фауну. Но он не припоминал, чтобы встречал такого человека, как тот, кого называли Аристократ. Он медленно направился к машине, стоявшей на углу улицы Рамбюто. Торранс подошел к ней почти одновременно с ним, стирая со лба пот. — Нашел что-нибудь? — Сначала булочную на улице Синь, где он покупал хлеб… — Он ходил туда каждый день? — Почти. Чаще всего ближе к полудню… — Хозяйка о нем ничего больше не знает? — Ничего. Он едва раскрывал рот, чтобы сказать, что ему нужно. — Ничего другого он не покупал? — Там — нет. На улице Кокийер он покупал вареную колбасу или сервелат… Там, на углу улицы, стоит продавец жареной картошки, который также продает, особенно по ночам, и горячие сосиски… Случалось, около трех часов ночи он покупал порцию жареной картошки и сосиску… Я показал фотографии в двух-трех бистро. Периодически он заходил туда, всегда выпить чашечку кофе. Ни вина, ни водки он не пил… Портрет становился все более странным: Аристократ, если называть его тем прозвищем, что употребил месье Жозеф, похоже, не имел никаких контактов с другими людьми. Похоже, по ночам он работал на рынке, когда его нанимали разгрузить машину с овощами или фруктами. — Надо позвонить в Институт судебной экспертизы… — напомнил себе комиссар. Это позволяло ему выпить второй за утро стаканчик пива. — Доктора Лагодинека, пожалуйста… — Подождите, я его позову… А, вот как раз и он… — Алло… Лагодинек?.. Это Мегрэ… Полагаю, вы еще не приступали к вскрытию? — Начну сразу после обеда… — Вы можете не повредить лицо?.. Мне понадобятся другие фотографии… — Легко… Когда вы пришлете фотографа? — Завтра утром, вместе с парикмахером… — А тот что будет делать? — Сбреет ему усы и бородку… Торранс высадил Мегрэ на бульваре Ришар-Ленуар перед его домом. — После обеда продолжать? — спросил он. — Да… — В том же квартале? — Можешь охватить и набережные. Возможно, он там когда-то ночевал… Мадам Мегрэ сразу поняла, что муж озабочен, и сделала вид, что не замечает этого. — Есть хочешь? — Не очень. Но сегодня поговорить хотелось ему. — Я только что встретил одного из самых удивительных персонажей… — Преступника? — Нет. Жертву. Этого человека убили… Он жил в пустом доме, уже много лет назад предназначенном на слом… Занимал в нем единственную более или менее пригодную для жилья комнату и стаскивал в нее самые разные предметы, найденные в мусорных баках и на пустырях… — В общем, клошар. — Если не считать того, что у него вид благородного отца… Мегрэ рассказал историю о школе парикмахеров и показал жене фотографии. — Конечно, по снимкам мертвого судить трудно… — Его должны были знать в его квартале. — Никому не известна ни его фамилия, ни даже имя. В школе парикмахеров его называли Аристократ… Фотографии появятся в дневных газетах… Интересно, узнают ли его читатели… Как и предупреждал, Мегрэ поел без особого аппетита. Он не любил не понимать что бы то ни было. А в сегодняшней утренней находке он не понимал ничего. В два часа он сидел в своем кабинете и, набив трубку, заканчивал разбирать почту, когда ему принесли газеты. Он взял две, те, что напечатали фотографию на первой странице. «Знаете ли вы этого человека?» — спрашивала одна. Другая газета придумала заголовок «Безымянный мертвец». В коридоре уже ждали журналисты, и Мегрэ принял их. Сказать им было почти нечего, разве что он выясняет личность убитого в тупике Фьо-Фур. — А он не мог покончить с собой? — Ни в комнате, ни во всем доме не обнаружено никакого оружия. — Можно туда съездить пофотографировать? — Тело, как вы понимаете, уже увезли. — Снять обстановку. — Если хотите… У двери дежурит полицейский. Скажете, что я разрешил. — У вас озабоченный вид. — На сей раз я ничего не прячу в заначке. Я вам рассказал все, что знаю. Чем больше разговоров будет об этом деле, тем лучше… К четырем часам начали поступать первые телефонные звонки. Некоторые исходили от шутников, другие от психов, которые встречаются в любом деле. Одна девушка спросила: — У него была бородавка на щеке? — Нет. — Тогда это не тот, о ком я подумала… Четверо или пятеро человек пришли в уголовную полицию лично. Мегрэ терпеливо принял их, показал всем различные фотографии. — Вы его узнаёте? — Есть некоторое сходство с одним из моих дядей, который уже несколько раз уходил из дому… Нет… Это не он… Этот ведь был высокого роста, верно? — Около метра восьмидесяти. — А мой дядя очень маленький и щуплый… |