Онлайн книга «Разбиватель сердец»
|
Мгновения рвут пульс. Наконец я делаю шаг. Почему я до сих пор не научился как следует танцевать? Я подхожу к девушке в белом брючном костюме. Я почти не пил сегодня, и запаха быть не должно. Я подхожу и мимо аккуратного, уверенного вида юноши протягиваю ей руку. – Позволите – пригласить – Вас? – произношу я… Она медленно оборачивается. И я узнаю ее. Откуда?.. – Откуда ты знаешь? Я в затруднении. – Разве они не вместе? – спрашивает Лена. – Нет – потому что она недоверчива и не понимает этого. – Ты просто осел, говорит Лена и встает. Я ничего не понимаю. 900-800-700 м! руки в перчатках у меня совершенно мокрые. Стрелять уже поздно. Я плавно беру ручку на себя. Перегрузка давит, трудно удержать опускающиеся веки. Когда же кончится облачность?! 600 м!! И тут самолет выскакивает из облаков. И от того, что я вижу, я в оторопи. В свете фонарей, в обрамлении черных прядей, мне открыто лицо, которое я всегда знал и никогда не умел увидеть, словно сжалившаяся память открыла невосстановимый образ из рассеивающихся снов, оставляющих лишь чувство, с которым видишь ее и понимаешь, что знал всегда, и следом понимаешь, что это опять сон. – Пожалуйста, – говорит она. Это не сон. Подо мной – гражданский аэродром. "Ту", "Илы", «Аны» – на площадке аэровокзала – в моем прицеле. Откуда здесь взялся аэродром?! Куда еще меня сегодня занесло?! И в этот момент срезает двигатель. Я даже не сразу соображаю происшедшее. Лена обнимает меня своими руками за шею и долго целует. Потом гасит свечу. – Я люблю тебя, Славка, – шепчет она мне в ухо и голову мою прижимает к своей груди. – Боже мой, – выдыхаю я, – я сейчас сойду с ума… Она улыбается и подает мне руку. Я веду ее между пар на круг, она кладет другую руку мне на плечо; и мы начинаем танцевать что-то медленное, что – я не знаю. Реальность мира отошла: нереальная музыка сменяется нереальной тишиной. И в нереальной тишине – свистящий гул вспарываемого МиГом воздуха. С КП все равно ничего посоветоват не успеют. Я инстинктивно рву ручку на себя, машина приподнимает нос и начинает заваливаться. Тут же отдаю ручку и выравниваю ее. Вспомив, убираю сектор газа. – Боже мой, – выдыхаю я, – я сейчас сойду с ума… Я утыкаюсь в скудную подушку, пахнущую дезинфекцией, и обхватываю голову. Я здесь уже неделю; раньше чем через месяц отсюда не выпускают. Мне сажают какую-то дрянь в ягодицу и внутривенно, кормят таблетками, после которых плевать на все и хочется спать, гоняют под циркулярный душ и заставляют по хитроумным системам раскладывать детские картинки. Это психоневрологический диспансер. Сумасшедший дом. – Вы хотите знать! Так вы все узнаете! – визжит Ирка. Ленины родители стоят бледные и растерянные. – Да! Да! Да! – кричит Ирка, наступая на них. – Все знают, что он жил со мной! Все общежитие знает! – она топает ногами и брызжет слюной. – Я из-за него развелась с мужем! Я делала от него три аборта, теперь у меня не будет детй! Он обещал жениться на мне! Она падает на пол, у нее начинается истерика. Лена сдавленно ахает и выбегает из комнаты. Хлопает входная дверь. Я слышу, как она сбегает по лестнице. Как легки ее шаги. Она танцует так, как, наверное, танцевали принцессы. Как у принцессы, тонка талия под моей рукой. Волосы ее отливают черным блеском, несбывшаяся сказка, сумасшедшие надежды, рука ее тепла и покорна, расстояние уменьшается, все уменьшается… До земли все ближе. Я срываю маску и опускаю щиток. Проклятые пассажиры прямо по курсу. К пузачу «Ану» присосался заправщик. Толпа у трапа "Ту". Горючки у меня еще 1100 литров, плюс боекомплект. Рванет мало не будет. Хреновый расклад. Старые кеды, выцветшее трико, рваный свитер… плевать! У меня такие же длинные золотые волосы, как у моего принца, и корабль ждет меня с похищенной возлюбленной у ночного причала. Смуглые матросы подают трап, я веду ее на капитанский мостик, вздрагивают и оживают паруса, и корабль, пеня океанскую волну, идет туда, где еще не вставшее солнце окрасило розовым прозрачные облака. На их фоне за холодным окном, за замерзшей Невой, вспучился купол Исаакия. – А вы все хорошо обдумали? – спрашивает меня наш замдекана, большой, грузный и очен добрый, в сущности, мужик. – Да. – Это ваше последнее слово? – Последнее. – Что ж. Очень жаль. Очень, – качает головой. – И все же я советую вам еще раз все взвесить. – Я все взвесил, – говорю я. – Спасибо. Мне не до взвешивания. Машина бешено сыплется вниз. Беру ручку чуть-чуть на себя и осторожно подрабатываю правой педалью. Черта с два, МиГ резко проваливается. Не подвернуть. На краю аэродрома – ГСМ, за ним лесополоса. Тихо, едва-едва, по миллиметру подбираю ручку. Спокойно, спокойно… сейчас все в моих руках, только бы не осечься… – …Как вас зовут? – спрашиваю я. – Какая разница? – отвечает она. Хоть бы не кончалась музыка; пока она не кончилась, у меня еще есть время. – Откуда вы? – спрашиваю я. – Издалека. – Я из Ленинграда… Вы дальше? – Дальше. Отчуждение. Эмоций никаких. Как по ниточке, тяну машину. Тяну. Не хватает высоты – буду сажать на брюхо. Луг большой – впишусь. Ей-богу, выйдет! – Может быть, мы все-таки познакомимся? – Не стоит, – говорит она. Ночной ветерок, теплый, морской, крымский, шевелит ее волосы. Будь проклят этот Крым. С балкона я вижу, как блестит за деревьями море. Не для меня. Мой туберкулез, похоже, идет к концу. После семи месяцев госпиталя – скоро год я кантуюсь здесь. Впрочем, мне колоссально повезло, что я вообще остался жив. Или наоборот – не повезло? А вот из авиации меня списали подчистую. Кончена музыка. – Танцы окончены! – объявляет динамик со столба. Я провожаю девушку до места. – Хотите, я расскажу вам одну забавную историю? – и пытаюсь улыбаться. |