Онлайн книга «Ксенофоб»
|
А! Придумал. Самым разумным будет сообщить об этом Гене. А он уже решит, как поступить с этой информацией. Гена был на рабочем месте, но не совсем в рабочем состоянии. – А мы тут расс... Рассс... – Расслабляетесь, – нетерпеливо подсказал я. – И это правильно – выходной, люди имеют право... – Рас-спиваем! С-спиртные. Напитки, – Гена – товарищ принципиальный, будучи под градусом, регулярно страдает приступами правдолюбства. – На дежурстве. Ну и кто мы пос-сле этого? Я спросил, может ли Гена войти в Интернет и прогуляться по одному адресу. Адрес я сейчас продиктую. Гена честно признался, что не может: он уже в таком состоянии, что не совсем понимает, куда вообще там тыкать мышкой. Так что набрать в поиске ручками название ресурса – это целая проблема. – Тогда, если не возражаешь, я минут через десять подскачу к вам, – предложил я. – Дело экстренной важности, реагировать надо немедленно. Гена сказал, что не возражает, но мне лучше поторопиться, поскольку темп сбавлять они не собираются и довольно скоро наступит момент полного инсайта. – Вообще-то, насчет инсайта я в курсе, но... Что это означает в твоем случае? – Нажрусь. Усну, – расшифровал Гена. – И хрен разбудишь. Так что – ш-шевелись... Вот скотство-то... Почему у нас подавляющее большинство талантливых людей – пьяницы? Это что, такое национальное проклятие? Или, может быть, последствия какого-то чудовищного генетического эксперимента? Ну просто беда какая-то... Помимо Гены в отделе было две непочатых бутылки водки, семь парниковых огурцов и трое сотрудников – двое примерно в таком же как и он состоянии, а третий уже спал, вольготно развалившись на крайнем от двери столе. Мне повезло: пресловутый инсайт пока что не наступил и Гена был ограниченно юзабелен. Отсмотрев ролики, он вполне внятно произнес: – За такое убивать надо... ...И на правах старшего разлил очередную порцию огненной воды. Мне достался стакан сотрудника, изволившего почивать. – Минутку! – разволновался я. – Надо же как-то реагировать! Сообщить этим, которые следствие ведут, выйти на владельца ресурса... Ну, я не знаю – что там еще... В администрацию Президента позвонить, что ли... – Сначала подымем. Подняли. Опустили. Я закусил огурцом – для остальных, по всей видимости, это уже был атавизм, они на огурцы просто медитировали. – Все сделаем, – пообещал Гена. – Но – в понедельник. – Почему только в понедельник?! – Выходные. Никого нет. – А убрать? – «Убрать»? Эээ... Кого убрать?! – Выйти на владельца ресурса, предупредить, что эти ролики проходят по делу, пусть срочно уберет... – Ну... Завтра. С утра. А сейчас – нет. Я уже никакой. Да, это факт. В таком состоянии решать вопросы – только делу вредить. – Может, мне пока что-нибудь предпринять? – Да, – кивнул Гена. – Иди домой. Спи... ...И тотчас же, подавая пример, уронил голову на руки. Видимо, наступил тот самый оперативно-розыскной инсайт... * * * Мудрый совет Гены пропал даром: в ту ночь я глаз не сомкнул. Валялся, думал, курил в окно – в общем переживал. Написал в «личку» всем подряд «модерам» и «админам»: это надо немедленно убрать, потому что заведено уголовное дело, всем будет очень-очень плохо!!! И – тишина. Никакого отклика. Ежечасно заходил на ресурс, посмотреть, как там дела – теплилась глупая надежда, что среди администраторов найдутся умные люди, сообразят: ролики насквозь криминальные, в самом деле, надо их убрать. Не нашлись. Не убрали... Читал комментарии: люди смотрели эту гадость, реагировали. «Куда милиция смотрит?!» «Точно, куда она смотрит? Это же явная уголовщина!» «Дебилы – сами на себя материал сняли. Вот ужо в понедельник менты проспятся...» «Вот так мы всю Россию – е... как хотим!!!» «С вами, быдлом, только так и надо. Ваших баб е..., а вас пи...ть, овцы вы е...» «Смерть хачам!» Смерть... Смерть? Смерть! Интересная мысль... Забылся под утро. Проспал до девяти – мать разбудила завтракать. Вяло позавтракал, поплелся к Гусевым. После третьего мая Федя живет здесь. Ленкина мать забрала ключи от квартиры, сказала, что нечего ему там делать. Своенравная дама... Да ладно, скажем правду: сука! У людей такое горе, а она еще масла в огонь подливает... Федя был в курсе. Это я сделал вывод по его поведению: с утра нам следовало отправляться на экскурсию, но он за мной не заехал. И не позвонил. В Гусевской квартире не пахло пирожками. Да уж... Это мощное отклонение от нормы: субботнее ведро пирожков для Гусевых – едва ли ни ритуал. Хмурая тетя Галя мучила вязание перед телевизором. Про самочувствие и челюсть даже не спросила, на вопрос о пирожках ответила честно: – Настроения нету... И вообще... Сдохнуть бы побыстрее, чтоб всем вам легче было... Да, судя по всему тут совсем недавно отгремели какие-то катаклизмы местного характера. Какие именно, оставалось только догадываться: уточнить детали и вообще, хоть как-то пробить ситуацию было не с кем: Борман-Рома с утра благоразумно удрало в клуб. – Федя где? – В детской. Я немного поразмышлял, собрался с духом и вошел в детскую. Федя лежал на кровати и смотрел в потолок. На мое появление не отреагировал – взгляд его словно замерз в одной точке. Руки сцеплены на груди, осталось свечку вставить. Кулаки изодраны в кровь, залиты зеленкой. Бил кого-то. Или что-то. – Привет. – Угу. – Давно лежишь? – Угу. – Тоже сдохнуть хочешь? – Угу. – Когда сказали? – Вчера. – Борман? – Мать. – Интересно... С каких это пор тетя Галя у нас разгуливает по Интернету? – Да кто-то из училок позвонил, – стал потихоньку отмерзать Федя. – Благодетели, б...! Благодетельши... – А когда позвонили? |