Онлайн книга «Продавец слов»
Сосед-арестант повернулся на другой бок, открыл глаза. Ему было около тридцати. Короткий пшеничный ёжик на голове, худощавое лицо, острые скулы. Агрессивная наколка на кисти. – Привет, земляк. Сверкнул железный зуб. Голос арестанта, впрочем, не нёс агрессивности, наоборот был дружелюбен. – Здравствуйте, – без особого энтузиазма ответил Антон, сразу же догадавшийся, что сосед вряд ли относится к творческой интеллигенции. Вспомнились мрачные кадры из тех же фильмов про милицию. Каким образом зеки встречают новичков. – Слыхал, за вымогалово тормознули? – Да… Идиотизм какой-то. Антон эмоционально, в двух словах рассказал свою историю. Вполне нормальная реакция человека, оказавшегося в подобной ситуации. Неважно, кто слушатель – главное хоть кому-то объяснить, что ты невиновен. – Знакомая тема, братишка, – улыбнулся парень с наколкой, – все тут понятно. Кореш твой, чтоб долг не отдавать, с мусорами договорился. За полцены. Патрончик для подстраховки. По вымогалову доказуха хлипкая, оправдать могут, а патрон – железная статья. Вот и весь расклад. Хреновая ситуация. Упаковать могут. – Что сделать? – Упаковать. Ну, подсадить. Антона подобное утешение обрадовало не особо. Упаковать… Ладно б за дело. Нет, у нас же не беспредел, как в тридцать седьмом… – Мент твой, Колядко, наверняка – оборотень. Их сейчас ужас, как развелось, хоть на улицу не выходи, сразу нарвёшься. Лаве нормального не платят им ни фига, вот они и подхалтуривают… Зовут-то тебя как? – Антон. – Меня Димон. Ну, это – Дима. Сам кто? – Писатель. – Иди ты! – арестант поднялся и сел на нары, – чего, в натуре? – Да. – И чего пишешь? Книжки? – Романы. Про любовь. – Круто!.. Первый раз с настоящим писателем чалюсь… Я б тебе столько мог порассказать. Не про любовь, правда. Ты вот, возьми, напиши, как я сюда загремел – умора, хрен такое специально придумаешь. Не, в натуре, это полный цурюк… Димон извлёк из носка сигарету, из другого чиркаш и спичку. Сигарету протянул Антону. – Будешь? Кокаина предложить не могу. – Нет, спасибо, не курю. – Ну, ты точно писатель, – Дима вставил сигарету в рот, – я, вообще-то сейчас в тюрьме сижу, нашей городской, суда дожидаюсь. Так, побаловал по пьяни чуток, лет восемь светит, с учётом прекрасной биографии. В июле арестовали. Восемь человек в хате, все на одну рожу. Типа моей. Сидим, короче, скучаем. С нами барыга один парится за налоги, денег у него, как у Абрамовича. Его уже месяца три в суде мурыжат. Он через адвоката судье и забашлял, чтоб оправдаловку получить. – Что получить? – Оправдательный приговор. Судья бабки взял, дату последнего заседания назначил. Мы в хате накануне барыгу на отвальную раскрутили. Водочка, икорка, шоколад, жалко ему, что ли?.. – В тюрьме магазин есть? – Ну, ты дал, писатель. Ага! Супермаркет. А цирики вместо продавцов. Хотя, ежели бабки имеешь – хоть омаров заказывай, хоть героин. Принесут. У нас авторитеты себе летом в хату надувной бассейн заказали. Налили воды и купаются, типа на Канарах. Бассейн возьми и лопни, нижнюю хату по колено затопило, братва думала, тюрьма тонет, еле воду откачали… Но слушай дальше и мотай на ус – пригодится. Сидим, пьём, закусываем, барыгу провожаем. Я и решил похохмить, говорю ему, а давай я вместо тебя на суд пойду. Рожи у нас одинаковые, как два яблока высохших. Оба блондинистые, оба стриженые. Тебе за это ничего не будет, а для меня шанс на волю выйти. Он думал, шучу, и согласился! Утром цирики за ним. С вещами на выход. – Цирики?… Монгольские? – Почему – монгольские? – Цирики – это монгольские солдаты. – Не гони блудняк, Антоха. Цирики – это конвойные, хотя по мозгам – точно чурки. Короче, я вместо барыги из хаты выхожу, они даже и бровью не повели. Меня в автозак – и в суд, там в клетку. Адвокат не припёрся, чего время терять, коли все решено. Судья в мантии выполз, не поднимая глаз, оправдаловку прочитал и обратно в свою комнату. Меня конвой из клетки выпустил прямо тут же. Я ручкой помахал и на волю… – Погодите… – Да чего ты мне выкаешь? Нормально базарить, что ли, не умеешь? – Хорошо… Но они же должны проверить документы, не знаю, ещё что там. – Должны, – загоготал Дима, – только где мы живём, братишка?.. Правда, погулять долго не пришлось. Но сам виноват. Зарулил к девчоночке знакомой и давай жизни радоваться. У неё через два дня и повязали. Вот, привезли сюда, конвоя дожидаюсь… Эх, маловато оттянулся. Теперь ещё годика три за побег нарисуют. Ты-то, в первый раз здесь? – В первый… – С почином. Не переживай, у тебя все впереди. Зато книжек сколько напишешь, Толстому и не снилось. Антон тяжело вздохнул. «Уже дописался». Димон затушил о стену окурок. – Чувствую, опустят мне тюремное начальство почки за обиду. Потом в карцер суток на десять запрут… А чего обижаться, если сами уроды? Да, здорово похохмил, – он снова прилёг на нары. Антону в тот момент было не до чужих проблем. Он по-прежнему не мог унять возмущение от случившегося. «Сидел дома, писал книжку, никого не трогал. Наоборот, помог ближнему. И получил подарок. Верно говорят, от сумы и от тюрьмы… И никому ничего не докажешь. Может, мне все это привиделось? Может, это розыгрыш?» Сейчас зайдёт в камеру Валдис Пельш и радостно объявит: «Разыграли мы вас, Антон Батькович! Добро пожаловать в студию!» Он все ещё не верил в реальность происходящего. – Дачки-то есть кому носить? – спросил Димон. – Что носить? Не понял… – Передачки. Харчи там, вещички. – Я не думал пока… Родители, наверно. – Скажи, чтоб шузы притащили. В тюрьме сейчас дубак, не топят, гады, в тапочках загнёшься. Носки шерстяные попроси и вообще шмоток тёплых побольше. Там не Канары. Антон скис окончательно. Реальность не была виртуальной. Намалёванный скелетик на стене. В полосатой робе и шапочке с номером. «Хочешь похудеть? Узнай у меня, как». «Зря попросил сообщить матери… Она ж с ума сойдёт… Хотя, Владимир Аркадьевич вряд ли родителей сейчас найдёт, а где они работают, он не знает. Хорошо б, Ульянову позвонил. Телефон „Ариадны“ есть в справочнике… А Борюсику я морду набью… Не умею, но набью. Лишь бы выйти отсюда…» Димон что-то растолковывал про прелести тюремной жизни, но Антон его не слушал. «А книга?.. Как её теперь закончить? У меня каждый день на счёту… Черт, самого же главного не спросил, сколько мне светит?» – Дим, не знаешь, случайно, что за это бывает? Ну, за вымогательство? |