Онлайн книга «Черный мерин»
– Не понял… А ты чего, не Вахид?.. – Виноват, начальник!..– со слезой в голосе отвечает молдаванин.– Только не бейте!.. Я опускаю кочергу. – Ты на Кузнечном был сегодня?.. – Да. Кушать покупал… Не бейте… Пожалуйста… Делаю последнюю попытку. – А где паспорт, который у Гюльчатай купил?.. Папаяну вновь прикрывает лицо руками… – Ничего не покупал, клянусь… Кто такой Гюльчатай? Не бейте. Это задница… Я медленно опускаюсь на траву, чувствуя, как подкашиваются ноги. Папаяну продолжает стоять. Угораздило этого дурня приехать на Кузнечный именно на зеленой «шестере»… Какое трагическое совпадение! Шутка судьбы-индейки. Тьфу, злодейки… И что теперь делать? Смотрю на часы. Без пяти двенадцать. Если Вагиф-Вахид позвонит Черноротову раньше меня, на моей карьере можно смело ставить жирную точку. После такого «прокола» меня не возьмет ни одна уважающая себя фирма. Не помогут никакие рекомендательные письма. Да и «Парадизу» не позавидуешь. По судам затаскают. Один моральный ущерб перевесит весь годовой оборот. Бедная Анюта!.. Звонит мобильник. Легка на помине… – Не волнуйтесь, Анна Сергеевна! Паспорт у меня… В пробке застрял. Тут авария под мостом. С жертвами. Дорогу перекрыли… Постараюсь… Авария не под мостом… Но жертвы будут. Так, хватит глотать сопли и сидеть на травке. Судя по разговору, Черноротов в «Парадиз» еще не звонил. Значит, и Вахид не звонил Черноротову… Пока есть хоть один шанс из миллиарда, я должен его использовать. Черноротов приедет за паспортом в четыре. У меня ничтожно мало времени. Но все-таки есть. Для начала нужно найти бензин. – Мужик, у тебя сколько в баке? – Не понял… Не бейте!.. – Бензин у тебя есть? – Понял… Да… Литров двадцать. – Сливай. Я заплачу. Молдаванин бросается к «шестере». – Не надо ничего платить! Возьмите на здоровье. Из багажника извлекается канистра и шланг. Через пять минут бензин у моих ног. – Пожалуйста. Все, что есть. Я заправляю мустанга, сажусь за руль. – Ты Вахида, случайно, не знаешь? С Кузнечного. Маленького такого, с усами. Азербайджанца? – Нет… Не бейте… Его Азир знает. Он там всех знает. – Что еще за Азир?.. – Старший у них. За порядком следит. Сегодня арбузы привозил… – Ладно. Чего работяги-то твои разбежались? – Какие «работяги»? Я тут один работаю, клянусь честью! Это воры, наверное. Чтоб им провалиться. – Ну, счастливо. В глазу мужика серебрится слеза. – Вы первый, кто меня не бьет… Дай вам Бог здоровья и высокого чина!.. Мустанг, взвизгнув шинами-копытами, срывается в галоп. В заднее зеркало вижу улыбающегося Папаяну. Молдаванин машет рукой, а затем крестится. Бедняга! Здорово его тут мордует ОМОН и миграционная служба. Или, как она там называется?.. Он подумал, что я оттуда. А я вместо того, чтобы искать Вахида, распугал несчастных молдавских гастарбайтеров. Хотя не такие уж они, наверно, и несчастные. Настоящие, уважающие себя гастарбайтеры на машинах, даже лохматых, не ездят. И жратву на Кузнечном рынке не покупают – дороговато для них. Живут в картонных коробках и хавают из ближайшего мусорного бака. Чтобы немного успокоиться и настроиться на рабочий лад, включаю радио. В Тихом океане тонут японские рыбаки. Идет спасательная операция. Мне бы их проблемы!.. Музыканты собирают средства голодающим Африки. Ну, накормят. А дальше что? Они ж снова есть захотят… Новости кончаются, начинает голосить непобедимая российская попса. «Ты спросил, у лифта стоя – сколько твое сердце стоит?» Выключаю. Мчусь по Московскому шоссе в обратном направлении. На Кузнечном рынке, если повезет со светофорами, буду не раньше тринадцати ноль-ноль. На поиски паспорта останется три часа. На въезде в город, как нарочно, пробка. Перевернулся КамАЗ с прицепом. Скрипя от досады зубами, пытаюсь протиснуться без очереди. Застреваю еще больше. У мустанга закипает движок. Наверное, полетел предохранитель вентилятора. Извини, брат! Чинить некогда. Терпи. Наконец мне удается вырваться. Обводный, Лиговка, Свечной, Достоевского, рынок. Жара. Бедный мустанг! Мне кажется, у него вздымаются бока. Отдыхай, верный друг! Тебе еще предстоит тяжелый заезд. «Восемьдесят восьмой», слава Богу, стоит на прежнем месте. – Ну как, нашел Вахида?.. Объясняю ситуацию. Брат по вере подтверждает слова молдаванина. – Да, Азир здесь всех знает. Только вряд ли скажет. – Почему? – Глупый вопрос. Зачем? – Может, денег предложить?.. – У него их и так много. С ним по-хорошему надо, по-доброму. Вот он, кстати, выполз… В метрах трех от нас, у ворот рынка, стоит толстопузый кавказец в «адидасовском» костюме, обмахиваясь куском картона. На бычьей шее болтается на золотой цепи золотой мобильный телефон. – Азир! – окликает «восемьдесят восьмой».– Разговор есть! – Чего такое?..– Азир подходит к нам, продолжая обмахиваться веером. – Позвони Вахиду, скажи, чтоб на рынке завтра не появлялся. – Почему? – настораживается торговый авторитет. – Башку проломят. И тачку сожгут. Вот, друг мой базар сейчас слышал,– «восемьдесят восьмой» кивнул на меня.– Одному «скину»1 сегодня на Достоевского «мерсак» помяли, когда парковались. А какая-то сволочь стуканула, что это вроде Вахид своей «шестерой». «Скин» со своими его завтра с утра собирается встретить. У «скинов» и так на вас зуб, а здесь еще и «мерсак». Раскатают всухую. Жалко будет. Вахид мужик нормальный, пальцы не гнет… Позвони! – У него «трубы» нет! Все денег жалко,– следует нервный ответ на русском языке с небольшим акцентом.– Марамой… – Так домой сгоняй. – А работать кто будет? – Говно-вопрос! Вон, друг на тачке, так и быть, сгоняет,– «восемьдесят восьмой» кивает в мою сторону. – Правда?.. – Мамой клянусь!..– подтверждаю я, врубившись в тему.– Давай адрес! – Он в Горелово сейчас… У бабки одной дом снимает. – Улица-то какая? – Не помню я! За КПП сворачиваешь направо, за железнодорожным переездом налево и поливаешь до упора. Последний дом на улице. Не заблудишься. – Горелово? – уточняет «восемьдесят восьмой»,– Так это два ломтя по карте! Ты б на бензин подкинул пятисоточку, а? Потом с Вагифа стрясешь. Азир без возражений извлекает из висящей на пузе сумочки нужную купюру и протягивает мне. |