Книга Ночной Дозор, страница 108 – Сергей Лукьяненко

Пора было ехать в точку нашего странного рандеву. Я принял душ и переоделся. Из амулетов оставил при себе медальон Завулона, знак Ночного Дозора и подаренный когда-то Ильей боевой диск — древнюю бронзовую кругляшку, размером чуть побольше пятирублевой монетки. Диск я не использовал никогда. Как сказал маг, в амулете оставался один, от силы — два заряда.

Из тайника я достал пистолет. Проверил обойму. Разрывные серебряные пули. Хорошо против оборотней, сомнительно против вампиров, вполне эффективно против Темных магов.

Словно я собрался воевать, а не шел на разговор с начальником.

Мобильник зазвонил в кармане, когда я стоял перед дверью.

— Антон?

— Света?

— Ольга хочет с тобой поговорить, я дам ей трубку.

— Давай, — согласился я, отпирая замок.

— Антон, я очень тебя люблю. Не делай глупостей, пожалуйста.

Я даже не нашелся, что ответить — трубку взяла Ольга.

— Антон. Хочу, чтобы ты знал: все уже решено. И все произойдет очень скоро.

— Сегодня ночью, — поддакнул я.

— Откуда ты знаешь?

— Чувствую. Просто чувствую. Для этого Дозор и удалили из города, ведь верно? И Светлану привели в необходимое расположение духа.

— Что ты знаешь?

— Книга судьбы. Мел. Я уже все понял.

— Зря, — коротко ответила Ольга. — Антон, ты должен…

— Я не должен ничего и никому. Только Свету во мне.

Оборвав связь, я выключил мобильник. Хватит.

Гесер может связаться со мной и так, без всяких технических средств. Ольга продолжит уговоры. Светлана все равно не поймет, что и зачем я делаю.

Решил идти до конца, так иди один. И никого не зови с собой.

— Садись, Антон, — сказал Гесер.

* * *

Помещение оказалось совсем крошечным. Шесть столиков, разделенных перегородками. Барная стойка. Накурено. По телевизору с выключенным звуком — затяжные прыжки. На стенах фотографии — то же самое, распластавшиеся в полете тела в ярких комбинезонах. Народу оказалось немного, может быть, из-за времени: для обеда поздно, до вечернего пика еще далеко. Я окинул взглядом столики — и за угловым увидел Бориса Игнатьевича.

Шеф был не один. Он сидел перед блюдом с фруктами, лениво отрывая от грозди виноградины. Чуть в стороне, скрестив руки, сидел высокий смуглый парень. Наши взгляды пересеклись, и я почувствовал мягкое, но ощутимое давление.

Тоже Иной.

Секунд пять мы смотрели друг на друга, постепенно усиливая нажим. Способности у него были, изрядные способности, вот только опыта маловато. В какой-то миг я ослабил сопротивление, уклонился от его зонда и, прежде чем парень успел поставить защиту, просканировал его.

Иной. Светлый. Четвертый уровень.

Парень скривился, как от боли. Глянул на Гесера глазами побитой собаки.

— Познакомьтесь, — предложил Гесер. — Антон Городецкий, Иной, Ночной Дозор Москвы. Алишер Ганиев, Иной, Ночной Дозор Москвы с недавних пор. Курьер.

Я протянул ему руку и снял защиту.

— Светлый, второй уровень, — сказал Алишер, посмотрев мне в глаза. Поклонился.

Покачав головой, я ответил:

— Третий.

Парень снова посмотрел на Гесера. Теперь не виновато, а удивленно.

— Второй, — подтвердил шеф. — Ты на пике своей формы, Антон. Я очень рад за тебя. Садись, поговорим. Алишер, наблюдай.

Я уселся напротив шефа.

— Знаешь, почему я назначил встречу именно, здесь? — спросил Гесер. — Виноград бери, вкусный виноград.

— Откуда мне знать. Может быть, здесь самый вкусный виноград в Москве.

Гесер засмеялся.

— Браво. Ну, это не главное. Фрукты мы на рынке купили.

— Значит, обстановка приятная.

Шеф пожал плечами:

— Ничего особенного. Маленький зал, если пройти в ту дверь — бильярд и еще пара столиков.

— Вы тайно прыгаете с парашютом, шеф?

— Лет двадцать как не прыгал, — невозмутимо отпарировал Гесер. — Антон, дорогой, я зашел сюда покушать картошечки с бефстрогановом и закусить виноградом, лишь чтобы показать тебе микросреду. Маленькое-маленькое общество. Вот ты расслабься, посиди, Алишер, кружку пива Антону! Посмотри вокруг, солдат. Погляди на лица. Послушай треп. Вдохни воздух.

Я отвернулся от шефа. Сдвинулся к краю деревянной скамьи, чтобы хоть немного видеть окружающих. Алишер уже стоял у стойки, ожидая пиво для меня.

У них были странные лица, у завсегдатаев «парабара». Чем-то неуловимо схожие между собой. Особенные глаза, особенные жесты. Ничего особенного, вот только невидимое клеймо на каждом.

— Коллектив, — сказал шеф. — Микросреда. Я мог бы провести этот разговор в гейском клубе «Шанс» или в ресторане ЦДЛ, или в забегаловке рядом с каким-нибудь заводом. Неважно. Главное, чтобы там сложился именно узкий, замкнутый коллектив. В той или иной мере изолированный от общества. Не «Макдональдс», не шикарный ресторан, а явный или скрытый клуб. Знаешь, почему? Это мы. Это модель нашего Дозора.

Я молчал. Я смотрел, как парень на костылях подошел к соседнему столику, отмахнулся от предложения сесть и, опершись на перегородку, начал что-то рассказывать. Музыка перекрывала слова, но общий смысл я мог впитать через сумрак. Нераскрывшийся и отстегнутый парашют. Посадка на запаске. Перелом. Полгода, блин, не прыгать!

— Здешняя компания очень показательна, — неторопливо продолжал шеф. — Риск. Острые впечатления. Непонимание окружающих. Сленг. Совершенно непонятные для нормальных людей проблемы. И, кстати, регулярные травмы и смерть. Тебе здесь нравится?

Подумав, я ответил:

— Нет. Здесь надо быть своим. Или не быть совсем.