Онлайн книга «Чакра Фролова»
– Ну что, хлопцы, готовы? – К чему, дядя? – фамильярно спросил Кучник, жуя травинку. Судя по всему, в минуты опасности он терял благоговейный страх перед смертью и наглел. – К тому, чтоб Родине послужить. Или вы не советские? – Мы-то советские. А вот вы какие, если по башке бьете и не верите ни хрена? – Ты меня поучи еще, – помрачнел бородач. – Я все ваши байки наизусть знаю. – Какие еще к черту байки?! – взорвался Кучник. – Дезертирские, вот какие. – Сам ты дезертир, – огрызнулся Кучник и выплюнул травинку. – Мы от Минска тащимся, чтоб к своим попасть, а кто ты такой, я вообще не знаю. Может, националист какой… – Э-эй, ты поосторожнее со словами-то, – обиделся бородач. – А то что? – А то шлепну, и все. – А кто мешает? – А тебе жить надоело? – Да с вами оно как-то не успевает надоесть. Бородач шмыгнул носом и почесал плечо. – А может, вы абрамовские? – Какие еще абрамовские? – промычал Фролов, преодолевая гул в затылке. – Да ты-то, может, и нет. А твой приятель точно. А? – обратился он к пареньку с винтовкой. – Может быть, – пожал тот плечами. – Они в последнее время шибко обнаглели… – Да в гробу мы твое Абрамово видели, – разозлился Кучник. – Даже не знаем, человек это или название деревни. Мы из Минска топаем! Бородач усмехнулся. – Не знают они. Парень тоже усмехнулся. Бородач кашлянул и снял с плеча винтовку. – Ну, в общем, некогда мне тут сопли разводить. Если абрамовские, то тем более не жаль. Дело простое. У меня задание поляну для прохода техники зачистить. Вот мы тут вашего брата насобирали в лукошко, и вы заодно сгодитесь. – То есть как «зачистить»? – опешил Фролов. – Поле немцем заминировано. А вы по нему пойдете. Не пойдете, здесь ляжете. Доступно излагаю или шпрехен зи дойтч? Кучник побагровел. – Ты что же, сука, делаешь?! Мы же только что жизнью рисковали! Нас немец через минное поле, как собак подопытных, гнал. У нас товарищ там остался. На ваших же минах подорвался. – Так что, наши мины, что ли, виноваты? – зло прищурился бородач. – Может, нам вовсе не минировать? Может, нам немца сразу в Москву пустить? Да я смотрю, вы – ребята шустрые. – Ты что, дядя, совсем умом набок съехал?! – взвился Кучник. – Я тебе русским языком говорю! Ты свой или какой?! – Тебе, может, и никакой. Вряд ли бородач вкладывал в эту фразу какой-то намек на национальность, но Кучник тут же завелся. – Ах, никакой ты мне?! А может, ты и революции с Интернационалом тоже никакой, морда антисемитская?! Бородач угрожающе передернул затвор на винтовке. – Ну-ну, ты полегче. У меня задание поляну зачистить. И я это задание с тобой или без тебя выполню. Я своих людей гробить не буду, понял? А ты со своим дружком пойдете, как миленькие. – Ах, так! – сверкнул глазами Кучник и выпятил грудь. – Ну на! Стреляй, гад! Стреляй простого советского человека Семена Петровича! Играл ли Кучник в смельчака или вправду созрел до героически-бессмысленной смерти, но бородач замялся и слегка опустил дуло, видимо, не зная, что делать дальше. – В общем, пойдете поле зачищать, и точка. То ли дело было в усталости, то ли в тупой ноющей боли в затылке, которая сводила все очарование жизни к нулю, но Фролов вдруг рассмеялся. Надо все-таки иметь мужество оценить юмор судьбы. Даже если он черный. – Чего это он? – смутился бородач. – Ничего, – огрызнулся Кучник. – Рехнулся от твоих молодецких ударов по башке. Дайте хоть пожрать перед смертью. Бородач подумал и кивнул. Возможно, не последнюю роль в этой милости сыграл внезапный смех Фролова. Минут через пять коренастый мужик лет пятидесяти с изъеденным морщинами лицом принес им мелкой молодой печеной картошки, и они с жадностью набросились на нее. Все это время за ними присматривал тот самый молодой парень, который исполнял роль караульного. С трудом проглотив всухомятку несколько картофелин, Фролов поскреб языком по деснам и небу, снимая налипшую мякоть. – Запить есть чем? – спросил он паренька. Тот нехотя достал из-за пояса трофейную немецкую флягу и хмуро пробормотал: – Все не пейте только. – Спирт, что ли? – спросил Фролов, отвинчивая крышку. – Почему? Вода обыкновенная. – Жаль. Сейчас бы выпить… – Это да, – сказал с набитым ртом Кучник и повернулся к парню. – Чего стоишь-то? Садись. Расскажи, чем вы тут таким героическим занимаетесь. Парень садиться не стал, а только махнул рукой. – Да ничем. Воюем помаленьку. – И много вас тут? – Это я не имею полномочий говорить, – ушел в глухую защиту парень. – Трое, что ли? – пошутил Кучник. – Да поболе. – Понятно. Ну и как идет охота на своих? Парень обиделся. – Свои воюют все. С врагом бьются. – И вы, значит, тоже бьетесь? – Нуу, – замялся парень и вдруг разоткровенничался. – Бьемся, конечно, только… мы уж давно без руководства. – А кто ж вам тогда приказы отдает? – удивился Фролов, оторвавшись от фляги и передавая ее Кучнику. – Да никто. Кому мы нужны? Нас и немцы отстреливают, и местные не любят. Еще абрамовские наседают… Вот и ходим между небом и землей. – Это что за абрамовские? – Да есть тут… защитнички… – А кто ж тогда приказал поле зачищать? – Да это Григорий Андреич все. – Бородатый, что ли? – Ну да. Немцы заминировали, а он разминировать хочет – какая-никакая, а все ж работа. – Только эту «какую-никакую» работу мы своими жизнями будем делать, – сквозь зубы заметил Кучник. – Ну а что тут поделать? – развел руками парень. – Да ты фаталист, я смотрю, – хмыкнул Кучник. – Ты будто нет, – огрызнулся парень. Потом неуверенно добавил: —А это кто? – Это тот, который верит в судьбу и вот, вроде тебя, разводит руками и говорит: «Ну что поделаешь?» Парень задумался, прикидывая, годится ли он на роль фаталиста, а Кучник тем временем завинтил фляжку и протянул ее обратно Фролову. – Окреп? Фролов, который после еды и вправду почувствовал себя лучше, кивнул. |