Онлайн книга «Хобби гадкого утенка»
– Вы хотите меня изнасиловать? Но, боюсь, не сумею доставить вам удовольствия, я еще никогда не имела дела с мужчиной. Может, вам лучше обратиться в 73-ю квартиру, там живет Зина, она уже три раза побывала замужем и сейчас как раз свободна! – Гражданочка, – прошипел мужик, – заканчивайте ваньку валять. Идите на балкон и снимите белье. Рада, поняв, что никто не собирается валить ее на пол с желанием удовлетворить животный инстинкт, успокоилась и возмутилась: – Это почему? Мой балкон, что хочу, то на нем и делаю! – Ни в коем случае, – погрозил ей пальцем милиционер, – тут правительственная трасса. А ну как кого из космонавтов мимо повезут или еще самого… А тут трусы на ветру полощутся. Люди в 1976 году были иными, чем сейчас. Если бы кто явился с подобным заявлением к Коноплевой в нынешнее время, она бы просто, послав по матери всех: космонавтов, мента и даже… самого, захлопнула бы дверь и пошла допивать слегка остывший кофе. Но в 1976 году Рада покорно побежала на балкон и безропотно сняла исподнее. Да, времена-то изменились, но некоторые люди остались прежними, во всяком случае, те, кто хочет угодить начальству. Дома я проскользнула тихонько в спальню, стараясь, чтобы дети не услышали моих шагов. Кажется, сегодня все находились в великолепном настроении. Из-за закрытых дверей гостиной раздавались взрывы смеха и бодрый голос Тузика: – Нет, нет, не обманете, это отварная свекла. – Не подглядывай, – радовалась Маня, – а здесь чего? Воцарилось молчание, потом Нос неуверенно протянул: – Вроде мясо… Все просто застонали. – Еще раз, – взвыла Маня, – нюхай как следует! Послышался звонкий лай. Это собаки веселились вместе со всеми. Вот и слава богу, пусть лучше вопят от восторга, чем ругаются и выясняют отношения. Я же слишком устала сегодня для того, чтобы изображать заботливую хозяйку. Утро началось с промозглого, серого дождя, но мне было наплевать на погоду. Даже если бы на улице бушевал тайфун «Эдуард», я бы все равно поехала в издательство «Астра». Адрес был указан на последней странице повести про крысу: Волоколамское шоссе, дом 18а, корпус 3… Проплутав полчаса между совершенно одинаковыми кирпичными домами, все под номером 18, я наконец-то набрела на нужное здание. Но попасть внутрь было не так-то просто. Вход закрывала абсолютно гладкая стальная дверь без всяких отверстий, в ней не было даже ручки. На косяке я нашла маленькую кнопочку и ткнула в нее пальцем. Раздался тихий скрип. Я задрала голову вверх и увидела под потолком небольшую камеру, медленно разворачивающуюся в мою сторону. – Вы к кому? – раздался голос, звучащий словно из загробного мира. – Я писательница, начинающая, хотела предложить рукопись… Послышался щелчок, дверь приотворилась, и я оказалась внутри просторного холла, перед закрытым турникетом. С правой стороны стоял стол, за которым восседал парень, одетый, словно фашист, в черную, перетянутую ремнями форму. – Давайте рукопись, – велел он. – Но мне хотелось бы поговорить с кем-нибудь из сотрудников «Астры». – Здесь такой порядок, – принялся растолковывать секьюрити, – я беру ваши бумаги и отдаю в отдел. Кстати, что у вас? – Как что? – Ну любовный роман, небось? – Нет, – совершенно искренно возмутилась я, – терпеть не могу сладкие слюни. Детектив, конечно. – Ага, – кивнул охранник, – значит, передам в редакцию криминальных романов. Если их вещица заинтересует, вам позвонят. Вернее, позвонят в любом случае, если рукопись не подойдет, заберете ее у меня… – Но мне хотелось поговорить, узнать впечатление… – Издательство не комментирует свои решения! – Значит, вы меня не пропустите? – Никогда. Только если прикажут. – Нет, уж такие условия мне не подходят, – в крайней озлобленности прошипела я и вновь села в «Жигули». Узнала по платной справке телефон «Астры», позвонила и, услыхав интеллигентный женский голос, произнесший «Алло», сказала: – Добрый день. – Здравствуйте. – Скажите, пожалуйста, у кого можно узнать адрес Сергея Сомова? – Кто это такой? – Ваш автор, писатель. – А в каком жанре работает? – Фантастика. – Минуточку подождите. Послышалась противная, заунывная музыка, потом другой голос, тоже женский, но более жесткий, спросил: – Вам кого? – Мне необходим телефон Сергея Сомова. – Это кто такой? – Прозаик, написал повесть «Разговор со стальной крысой», вы ее выпустили в 97-м году. – Извините, – вежливо, но категорично ответила сотрудница, – но мы не имеем права сообщать координаты авторов. – Но мне очень хотелось поговорить с ним, выразить свое восхищение… – Напишите нам письмо, его обязательно передадут прозаику. В ухо полетели гудки. Прозаик! Сразу вспомнился услышанный невесть где анекдот. В роскошный «шестисотый» «Мерседес» врезается, как водится, старенький, грязный «Запорожец». Братки в кожаных куртках подлетают к «запору», распахивают дверцу и видят на водительском месте худенького, тщедушного мужичонку в огромных бифокальных очках. – Ну, – говорит один из бандитов, – попал ты, дядя. Гони баксы, все, что есть. – Что вы, мальчики, – лепечет незадачливый шофер, – нету у меня денег. Уж извините, писатель я, прозаик. – А вот сейчас поглядим, про каких заек ты пишешь! Но в «Астре» трепетно оберегают покой тех, кто ваяет романы про «заек». Я принялась в растерянности оглядывать улицу. Приходится признать, что в издательстве отлично вымуштрованный коллектив. Ладно, телефон Сомова я все равно узнаю, поеду, например, в Союз писателей. Я включила мотор, потом снова выключила. Совсем рядом с входом в «Астру» бойко торговал газетный ларек, пойду куплю «Скандалы», страшно забавное издание. Газета! Я вновь схватилась за телефон. – Издательство. |