Онлайн книга «Редкая птица»
|
– Ты на него обижаешься? – Да нет. Вернее, раньше – иногда. А так – все понимаю. К тому же он каждое лето приезжал… – Мама замуж так и не вышла? – А вот как раз и вышла! Два года назад. Она молодая и очень красивая. – Сейчас в Приморске? – Нет, в Киеве. Муж ее, дядя Саша, в институте работает. – Преподаст? – Вообще-то он ученый, но сейчас им даже на хлеб не хватает. Преподает в каком-то лицее и еще где-то по компьютерам подрабатывает. Он в них жутко соображает. – А ты здесь живешь? – Жила. Я в институт поступила, в Москве. И там буду жить. А дядя Володя обещал к восемнадцатилетию квартиру подарить. Вот. – И Юля, показав мне язык, выхватила альбом. – Хватит любоваться, давай чай пить. А правда, я на нее похожа? – Да, очень. – Значит, я тоже красивая! Садись. Едим абрикосовое варенье и запиваем густым крепким чаем. – Юля… – Да? – А ты давно папу видела? – Давно. Ты знаешь, он умер. Три года назад. – А кто он был? – Не знаю. Важной шишкой какой-то. У него на Территории особняк был. В смысле – служебный, но отдельный. А о работе своей никогда ничего не рассказывал. Да мне все равно было, я же еще маленькая была. Да ладно об этом… Слушай, а где ты пропадал? Я ведь наведывалась в твою хижину пару раз, никто не знал. Серега, пацан этот, отвечал всегда: «В отъезде», и был такой ва-а-а-ж-ный, как семафор! – Отдыхал в станице. У друзей. Что-то бабушка твоя не торопится. – Не знаю. – Девушка пожимает плечами, но и в сумерках видно, как она покраснела. Смотрю на часы. – Скоро десять. Мне пора. – И на чем ты поедешь? – Автобус в двадцать два пятнадцать. – На нем больше часа до города… Останься… – А бабушки никакой у соседей нет? – Не-а. Она у мамы, в Киеве. Девушка встает из-за стола, садится мне на колени, обнимает за шею, прижимается к груди. – Ты что, не понимаешь? Я уже взрослая. Совсем взрослая. Я хочу, чтобы ты остался. Я смотрю ей в глаза. Зеленые и глубокие, как море… – Да? – . Губы девушки совсем рядом. – Да. Третья неделя сентября. Юля на учебе в Москве. Сижу в хижине. Читаю попеременно Диогена, Лаэрция и Овидия. Ночами уже холодно. Скоро начнутся шторма. Заворачиваюсь в одеяло и засыпаю. …По дорожке, усыпанной морским песком, идет девушка… На ней легкое платьице, ветер играет волосами. Она босиком, я слышу шуршание песка, когда она касается дорожки ступнями. Ее фигурка кажется почти невесомой… И цвет волос переменчив – то светло-русые, то золотистые, то каштановые… Волны добегают к ее ногам и ласкаются белыми курчавыми щенками… – Скорый поезд номер шестьсот семьдесят два «Приморск – Москва» будет отправлен через пять минут со второго пути… Я сижу в вагоне «СВ» и предаюсь полной расслабухе. Поскольку птица я теперь важная, решил позволить себе невинную роскошь в виде спального места. А вообще, такое впечатление, будто обо мне забыли. Ни тебе ответственных лиц в париках, замаскированных алкоголиками, ни киллеров в черных плащах с отравленными кинжалам, ни даже предложения работать на сенегальскую разведку! Скучно и обидно! Багаж мой также скромен: пятилитровая канистра превосходнейшего вина, подаренная Энвером, и богатые летние впечатления. «Усталые, но довольные, мы возвращались из похода». Поезд трогается плавно. Но кажется, он-то как раз стоит на месте: назад, как в прошлое, уходит перрон, здание вокзала, фонари, безногий нищий в длинной солдатской шинели, беспризорные дворняги, бабы с баулами… Место напротив пустует. Жаль. Сентябрь я провел в благородном уединении и сейчас рад любой компании. Даже в виде толстого и лысого пожирателя цыплят. Лишь бы ночью не храпел. Дверь сдвигается в сторону. Девушка в строгом деловом костюме: блузка, юбка, жакет, очки. Немного косметики, волосы гладко зачесаны. – Восьмое место – это здесь? – Да. – Надо же, чуть не опоздала! И еще вагон перепутала. Помогаю ей с вещами. – Вы до Москвы? – Да. – Вот и отлично. Я тоже. Меня зовут Светлана. – А меня – Дрон. Вернее, Олег. Девушка замечает на столе книгу: А. Волков. «Волшебник Изумрудного города». – Детям везете? – Отнюдь. Впадаю в детство. Временами. До пришествия полного маразма решил перечесть нетленку. Пока не поздно. Девушка улыбается и достает из сумочки книгу – новенькую, в ярком переплете. «Урфин Джюс и его деревянные солдаты». – Уверена, мы подружимся. У нас схожие пристрастия. Или – недуги. – Зато – хороший вкус. Вам нравятся коллекционные вина? – Очень. – Разрешите вам предложить одно из редчайших… – Замечательно! А у меня есть фрукты и шоколад. – Значит, устраиваем, пир? – Еще какой! Девушка смотрит близоруко и даже чуть краснеет. – Извините, Олег, вы не могли бы… – Конечно. – И выхожу в коридор. Сигарета прогорает с одного бока. Значит, обо мне кто-то думает сейчас. Вспоминает. Беспокоится. Если меня начали «вести», то не просто нежно – ласково. С учетом слабостей, пороков и комплексов. По полной программе. Ну что ж, на войне как на войне. – Можно. Я вхожу. На девушке короткое, расшитое шелком темно-зеленое кимоно. Ноги длинные, золотистые от загара. Густые каштановые волосы рассыпаны по плечам, темные глаза блестят чуть возбужденно, губы приоткрыты… На столе – фрукты. – Ну? Доставайте ваше вино. За знакомство… За окном дождь. Капли косо расчерчивают синие сумерки, на миг вспыхивая редкими золотыми искрами… Эльдорадо… Эх! Тяжела ты, шапка Мономаха… Ну да отступать некуда. Впереди – Москва! |