Онлайн книга «Бенефис мартовской кошки»
|
Я попыталась собрать расползающиеся мысли. – Что же случилось? – Обычное дело, – вздохнула Вера, – выпила, заснула, окурок на одеяло попал. Тлело, тлело и загорелось. – Она жива? – Вроде пока да, только надолго ли? Обгорела сильно. – А квартира? – Выгорела вся, даже соседи пострадали. – Вместе с обоями? Вера удивленно посмотрела на меня: – Что вы имеете в виду? – Ну, жилплощадь пропала совсем? Обои целы? – Нет, конечно, они же бумажные, а почему вас вдруг обои заинтересовали? – Да так, – понимая, что сморозила глупость, забубнила я, – просто спросила, из любопытства, вдруг, думаю, хоть что-нибудь целым осталось! Но Вера уже отошла от меня к другой женщине, нервно выкрикивающей: – А нам кто ремонт оплатит? Нам как быть? Поколебавшись минутку, я вошла в подъезд и поднялась на нужный этаж. Вдруг телефон у Сани стоял в коридоре и огонь до него не добрался? Ну бывают же в жизни чудеса, отчего же одному не приключиться сегодня? То, что я надеялась зря, стало понятно при беглом взгляде на черные головешки, видневшиеся в проеме. Двери не было, прихожая квартиры Сани превратилась в пепелище. Нине Водопьяновой повезло. Вход в ее жилище выглядел нетронутым, зато квартира, находящаяся слева от пожарища, тоже пострадала. По непонятному стечению обстоятельств пламя кинулось в ту сторону. Может, виноват ветер? Молча посмотрев на жуткие, черные стены, я спустилась вниз и спросила у девушки с собакой: – Когда загорелось? – Кто ж знает, – охотно ответила собачница, – пожарные около трех часов дня приехали. – Саня спит днем? – Ей все равно, утро, ночь… Выпьет – и готово. Хорошо, что среди дня полыхнуло, а то бы и квартиранты погибли. А так никого, кроме хозяйки, не оказалось дома, чеченцы на рынок утопали, то-то мужикам вечером сюрприз будет. Впрочем, так им и надо, нечего было дома в Москве взрывать. Меня, как, впрочем, и другие поколения советских людей, воспитывали в духе интернационализма. То, что Женя Конторер, у которой мы частенько собирались вечерами, еврейка, я узнала совершенно случайно. Ее бабушка Юдифь Соломоновна изумительно готовила, страшно вкусно, но необычно. Мне нравилось все: курица, запеченная в меду, рыба, фаршированная орехами, и странноватое, пресное бело-коричневое печенье со смешным названием маца. Даже плотно пообедав дома, я никогда не упускала возможности подкрепиться у Женьки. Однажды, придя в полный восторг от селедки в соусе из… сгущенного молока (на первый взгляд немыслимое сочетание, но на первый же укус – восхитительное лакомство), я прибежала домой и с детским максимализмом заявила своей бабушке: – Отчего ты не готовишь так, как Юдифь Соломоновна? Борщ и гречневая каша с котлетами хорошо, но у Женьки дома все намного вкусней! Фася спокойно ответила: – К сожалению, я не знаю еврейскую кухню. – Какую? – удивилась я. – Юдифь Соломоновна еврейка, – пояснила бабуля, – она готовит национальные блюда. Я безумно удивилась: – Еврейка? Это кто такая? Фася отложила газету: – Ты слышала, что бывают таджики, узбеки, грузины? Мне было восемь лет, и в школе мы еще не проходили географию СССР. – Нет, – мотнула я головой. Бабуся улыбнулась: – Человека, у которого мы на рынке покупаем курагу, помнишь? Перед глазами мигом предстал вечно улыбающийся Рашид, черноглазый, темноволосый, приветливо приговаривающий: «Кушай, кушай, курага сладкая, словно мед, во рту тает, приходи еще». – Да, – кивнула я, – помню. – Рашид узбек, – принялась растолковывать мне бабушка, – а Юдифь Соломоновна еврейка. – А ты кто? Бабуля усмехнулась: – Сложный вопрос. По паспорту русская. Но мой отец был грузин, а мать наполовину полька, наполовину казачка. У меня голова пошла кругом, в мое детство на восьмилетних детей не обрушивалась ежедневная лавина информации, и мы, наверное, соответствовали нынешним четырехлеткам… – Какая между ними разница? – пробормотала я. – Между узбеками, евреями, грузинами и русскими? – А никакой, – спокойно ответила бабуся, – просто наша огромная страна делится на республики. Одни живут в Таджикистане, и их зовут таджиками. Там у людей много солнца, поэтому у них смуглая кожа и темные глаза. На Украине украинцы, в Белоруссии белорусы… поняла? – Ага, – кивнула я, – в Ленинграде ленинградцы. Бабушка покачала головой: – Нет. Ленинград город, и в нем могут проживать люди самых разных национальностей, как в Москве. Возьми, к примеру, твой класс. Жора Асатрян армянин, Женя еврейка, ты русская… – Ну и что? – пытались разобраться в сложном вопросе мои детские мозги. Фася вытащила папиросы, чиркнула спичкой и подвела итог разговору: – Не забивай себе голову ерундой! Киргизы, молдаване, грузины, армяне, евреи – мы все одна семья, советский народ, национальность в СССР не играет никакой роли. Так я и росла с сознанием того, что являюсь не русской, а советской девочкой. Вера в идиллическое объединение наций не была поколеблена даже после того, как Женька Конторер в десятом классе неожиданно стала… Евгенией Табуреткиной. Я долго издевалась над подругой: – Табуреткина! Скончаться можно! – Это мамина фамилия, – отбивалась Женя со слезами на глазах. – Ой, не могу, табуретка ты! – Ага, – закричала с обидой подруга, – тебе хорошо, никаких проблем, Дашка Васильева, а мне как в институт поступать? Конторер живо срежут, а Табуреткина без сучка и задоринки проскочит. И она мигом объяснила мне, с какими трудностями сталкивается на жизненном пути еврейка. Но моя вера в дружбу наций даже не покачнулась. Да и как могло быть иначе? «Мой адрес не дом и не улица, мой адрес Советский Союз», – неслось из радио – и телеприемников. |