Онлайн книга «Черный вечер»
|
— Хватит молоть чепуху, залезай в кабину, потолкуем! Долан в панике огляделся по сторонам. Стоянка почти пустая... Может, стоит бежать? — Даже не думай, Пат! Делать нечего, пришлось сесть в пикап. Ирландец покорно съел полпачки чипсов, не почувствовав вкуса. Лоб покрылся испариной, голубые глаза не отрываясь следили за обозначившейся под спортивной курткой выпуклостью. — Не знаю, что делать, Пат, — весело начал парень. — Я должен тебя убить! — Что? — Долан выпрямился так резко, что больно ударился головой о крышу. — Меня твой партнер нанял. Ты стоишь целых десять тысяч, представляешь? — Не смешно... — Мне тоже, Пат, тем более что половина суммы уже внесена. Показать? — Безумие какое-то! — Не веришь, ладно... Долан вздрогнул: молодой блондин полез под куртку. — Стой, подожди! Верю я тебе, верю! — Странный ты какой-то... Я лишь записку хотел показать! Вот. Узнаешь почерк? Ирландец мельком взглянул на мятый листочек. — Здесь только мое имя и адрес. — А еще примерный распорядок дня. Твой дружок просил обставить все как несчастный случай... Значит, это не шутка! Широкая грудь Долана затряслась от гнева, лицо побагровело. — Мерзкий ублюдок! Да кем он себя возомнил!.. Сколько его знаю, всегда любил пакостничать... — Успокойся, Пат! — Урод прыщавый!.. Ничего, меня так дешево не купишь! — Слушай, я все понимаю. Типичный «семейный синдром»: ты хочешь заставить его страдать. — Ты прав, черт подери! Я заставлю его страдать! В тюрягу засажу, лет эдак на двадцать! Ишь, убить меня решил, крысеныш шотландский! — Боб, плохие новости! От неожиданности Маккензи чуть виски не подавился, а обернувшись, увидел светловолосого блондина с пачкой попкорна. — Только не говори, что ты все испортил! — прошипел шотландец и огляделся по сторонам, будто ожидая увидеть копов с наручниками. — Боб, я, можно сказать, даже не приступал! — Взяв со стойки зубочистку, парень стал ковыряться в зубах. — Что случилось? — Чуть зуб не сломал! Ничего себе попкорн: половина зерен не раскрылась! Нужно подать в суд... — Меня интересует Долан! — Не кричи, Боб! Прекрасно знаю, что тебя интересует... Бедный я бедный, едва зуб не сломал, а всем плевать! Слушай, ты в конкуренцию веришь? — Что?! — Поддерживаешь свободу предпринимательства, которое делает Америку великой? Почувствовав, как дрожат колени, Маккензи схватился за барную стойку. — Поддерживаю... — прошелестел он. — Тогда все в порядке, ты меня поймешь. Встретившись с твоим партнером... — Боже, ты все ему рассказал! — Боб, разве мог я его убить, не дав шанса сделать заявку? Это было бы не по-американски! — Заявку? Какую еще заявку?! — заорал шотландец. — Успокойся, Боб! Пат хотел просто откупиться, но это проблему не устраняет: ты можешь нанять другого киллера. Тогда мы решили — он заплатит за то, чтобы я убрал тебя! Предложил в два раза больше: десять штук сразу, десять, когда напечатают твой некролог. — Не может быть! — Еще как может! Видел бы ты его лицо — парень разозлился не на шутку! — Но ведь это я тебя нанял! — Устное соглашение ни к чему не обязывает. У нас свободная конкуренция, а мои услуги подскочили в цене... — Да ты мошенник! Красивое молодое лицо исказилось от боли. — Очень жаль, что ты так думаешь... — Стой, подожди! Только не уходи... Я не так выразился... — Ты сильно обидел меня, Боб! — Прошу прощения, я немного не в себе. Как вспомню об этом ублюдке... — Все в порядке, ты прощен. * * * — Пат, не поверишь, что сделал Боб! Долан чуть с сиденья не упал. Воскресные скачки, лошади стремительно несутся к финишу. Обернувшись, он увидел молодого блондина с хот-догом в руках. — Хочешь сказать, ему все известно? — Конечно, Пат, я ведь за справедливость! Представляешь, он удвоил ставки: двадцать сейчас, двадцать потом. «Они выходят на финишную прямую!» — радостно объявил комментатор. — Всему виной инфляция, Пат, она нас убивает! — Парень вытер с губ горчицу. — Считаешь меня глупцом? Блондин нахмурился. — Или идиотом? — Не понимаю, о чем ты? — Если заплачу больше, ты пойдешь к нему, он удвоит сумму, ты вернешься ко мне, и так далее и тому подобное... Хватит! Я больше не плачу! — Как знаешь, Пат. Ну, ладно, счастливо! — Подожди! — Что-то не так? — Конечно, не так! Ты ведь меня убьешь! — Ну, тебе решать! «Первой финишную черту пересекает!..» — закричал комментатор. Подняв облако пыли, мимо пронеслись лошади. — Заплачу, черт подери, заплачу! — пробормотал Долан. — Только на этот раз не подведи! Видишь, я весь извелся, ни есть, ни спать не могу... — Пат, скачки закончились. Ты на кого ставил? — На номер шесть. — Облом, Пат, она пришла последней! Надо было третий номер выбирать... * * * — Боб, представляешь, что задумал Пат? * * * — Пат, представляешь, что задумал Боб? * * * Нервно оглядевшись по сторонам, Долан опустился на скамейку рядом с Маккензи. — Итак, ты решил меня убрать, — процедил он. — Можно подумать, ты меня пощадил! — надменно хмыкнул Маккензи. — Самооборона, — развел руками ирландец. — Пообещал сдать меня налоговой полиции и думал, что я буду сидеть сложа руки? — Да это шутка была! — Ничего себе, шутка! Не из дешевых... — Считаешь, ты один за это раскошеливаешься? — Похоже, у нас проблемы. Партнеры согласно закивали, кидая голубям хлебные крошки. — Я тут подумал... — начал Долан. — Выход только один... — ...убить этого молодца. — По-другому никак. |