Книга Фея с золотыми зубами, страница 70 – Дарья Донцова

– От сердца чебурек оторвал, – промямлил Миша, – у меня до сих пор света нет, весь измучился, при свечах, как Пушкин, творю, еле-еле удержался, но не слопал!

– Завтра сделаю еще, – пообещала Зоя.

– Я сегодня есть хочу! – заявила я.

– Сам не откажусь от перекуса, – подхватил Юра, – Вилка, закажи пиццу, ее на дом привезут. Вот, держи.

Но я продолжала дуться.

– Что это?

– Ноутбук, – пояснил Шумаков.

– Знаю, – огрызнулась я, – предлагаешь слопать его вместо «Маргариты»?

– Здесь есть вай фай, – объяснил Юра.

Я не сменила гнев на милость.

– Огромное мерси, но я не люблю китайскую кухню.

Николай и Миша засмеялись, Шумаков скрылся в коридоре, а Зоя прогудела:

– Вилка, вай фай, это не название супа, вроде Том Ян, а беспроводной Интернет. Юрка думал, ты в поисковой системе найдешь телефон пиццерии. Вот так.

Пальцы Зои запорхали над клавиатурой. Миша и Коля, продолжая посмеиваться, ушли, а я ощутила себя дурой, притом очень голодной и злой. Ну не слышала я ни разу про вай фай! Подумаешь!

– Отлично, – потерла руки Зоя и сунула мне ноутбук, – видишь список? Это пиццерии, которые привозят заказ на дом. Действуй, я пойду мужикам помогу.

Мне вдруг стало смешно, вернулось хорошее настроение, я живо набрала один из номеров и услышала хриплый мужской голос.

– Алло!

– Вы можете доставить пиццу? – поинтересовалась я.

– Угу, – донеслось в ответ, – какую хотите?

– А какие есть? – благоразумно спросила я.

– «Маргарита», «Прошутто» и «Фуджи», – пробубнил администратор.

– Вторая с ветчиной, а третья с грибами? – продемонстрировала я глубокое знание фастфуда.

Собеседник не отличался красноречием.

– Угу.

– Давайте «Прошутто», – приняла я решение.

– Угу.

– Когда привезете? – спросила я.

– Адрес говорите, – зевнув, попросил служащий.

– Новый проезд, – зачастила я, – дом восемь, квартира сто двадцать.

– Угу.

– Так когда вас ждать? – потребовала я ответа.

– Ну… минут через десять, – протянул представитель пиццерии, – учитывая время, домчим быстро.

Я очень обрадовалась такой оперативности и пошла в ванную. Через полчаса мне пришлось опять соединиться с пиццерией.

– Алло, – зевая, произнес администратор.

– Вы там спите? – возмутилась я.

– Работаем круглосуточно, – безо всякой радости ответил мужчина.

– Где моя пицца? – спросила я. – Вы обещали доставить через десять минут, а уже тридцать протикало.

– Адрес напомните, – пробурчали из трубки.

– Новый проезд…

– Дом восемь, квартира сто двадцать? – перебил меня администратор. – Вы же отказались от заказа.

Мне захотелось укусить немногословного пиццовщика или лучше назвать его пиццерийщиком?

– Кто? Я?

– Доставщик вернулся назад с коробкой, – нудил собеседник.

– Он перепутал улицы! – закричала я.

Из трубки послышались треск, шум, потом раздался другой голос:

– Здрасте, я Шура, вы меня ваще чисто конкретно послали. Оборали! Нехорошо, бабушка!

– Я молодая женщина, а ты идиот, перепутавший адрес! Вези пиццу, – велела я.

– Новый, восемь, сто двадцать? – уточнил Шура.

– Да, – еле сдерживаясь, подтвердила я.

– У вас бабка живет?

– Нет! Исключительно молодые люди!

– Ну… типа… ладно, – задумчиво протянул Шура.

– Встречу тебя у подъезда, – пообещала я.

– Спускайтесь, – велел шофер, – до вас три минуты езды.

Я быстро накинула куртку, всунула ноги в балетки и поспешила к лифту.

Ясное дело, через три минуты никто не появился. Впрочем, через пять и десять тоже. Я пожалела, что не прихватила мобильный, собралась подняться наверх, но тут у катафалка, из которого Николай вытаскивал очередную коробку, притормозил тонированный мини-вэн, я ринулась к микроавтобусу и спросила у шофера, здоровенного шкафоподобного парня:

– Ты Шура?

– Не, Серега, – чуть удивленно ответил тот.

– Какая разница, – подпрыгнула я, – заказ привез?

Водитель еще раз окинул меня взглядом.

– Вроде.

– Да или нет? – обозлилась я.

Сергей кашлянул.

– В салоне лежит.

– Доставай! – приказала я. – Небось остыла.

– Разогреешь, – неожиданно ухмыльнулся Серега.

– Плиты нет, – честно призналась я.

– Вау! Улет! Деньги гони, – заржал доставщик.

– Сколько? – деловито осведомилась я.

– Как договаривались, триста баксов за ночь, – заявил Серега, – чаевые по желанию.

Я на секунду онемела, потом подбоченилась.

– Три сотни долларов??? И что означают слова «за ночь»? Какие чаевые? Ты предполагаешь, что я верну съеденную пиццу в придачу с небольшой мздой? С ума сошел?

Сергей наморщил лоб, и тут дверь мини-вэна отъехала в сторону. Из салона выбралась девушка специфической наружности: взбитые белые волосы, килограмм краски на потасканном личике, юбочка, не прикрывающая попу, ботфорты на шнуровке и курточка из кожи невинно убиенного дерматина, натянутая на голое тело.

– Ну че, – лениво перекатывая языком жвачку, поинтересовалась она, – долго мне задницу просиживать?

– Это не пицца, – пискнула я.

– Ку-ку? Да? – постучало себя по лбу дитя панели. – Весеннее обострение шизы. Серега, какая квартира?