Онлайн книга «Космогон»
|
Девушка перевела взгляд с потолка на хозяина ресторана и добавила, морща нос: – Она у вас всегда одинаково свежая. Ну, что вы на меня смотрите? Повторить заказ? Вавилов помотал головой и метнулся к синтезатору. Окро… Омле… Карто… Он украдкой глянул на посетительницу – не исчезла ли. Увидел затылок. Она, похоже, место свободное искала. Волосы стрижены коротко, завитки во все стороны. Картофель молодой, она говорила. Салат. – Кофе будете?.. – спросил Илья; потом, когда снова увидел лицо девушки, добавил неуверенно: – Чай? – Остынет. Поем – потом что-нибудь дозакажу. Сколько с меня? – Нисколько, – сдавленным голосом сказал хозяин лунного ресторана. – За счёт за… Девушка фыркнула. – Глупости. Вы каждый день меня обедом кормить собираетесь? Нет ведь? Тогда и не начинайте. Ну? Не дождавшись ответа, она глянула на дисплей кассы и стала скармливать монетки одну за другой монетоприёмнику. – Не терплю благотворительности, – заявила она, нажав кнопку. Затем снова удостоила взглядом Вавилова. Удивилась: – В чём дело? Где мой заказ? – Садитесь, я принесу, – неожиданно для самого себя предложил Илья. – Это ещё зачем? – Брови девушки заметно поднялись, она поджала губы, но смилостивилась: – Ладно. Но тут вроде бы всегда было самообслуживание. Только имейте в виду, у меня мало времени. Девушка кивнула и отбыла. Вавилов следом за нею потащил заставленный поднос. Сердце его колотилось бешено. «Не исчезай, – молил он. – Ты же не…» Девушка не казалась бесплотной. Ростом не высока была, сложения изящного, но не хрупкого. Блузка, джинсы летние в обтяжку, босоножки… Смотреть, как она отодвигает от столика кресло и усаживается, как подпирает рукою подбородок, было одно… Илья споткнулся на ровном месте, чуть обед об пол не расхлопал. Удовольствие удовольствием, а смотреть надо, куда идёшь. «Как её зовут, интересно?» – спросил себя Вавилов и стал расставлять тарелки. Покончив с этим, сунул опустевший поднос на соседний стол, не глядя. – Э! Полегче! – возмутился какой-то хмурик, скучавший над чаем. На него Илья не обратил внимания. Торчал с дурацким видом – спина согнута, руки висят – в двух шагах от незнакомки, не зная, на что решиться. «Небрит, – думал он, – мешки под глазами, волосы дыбом. Чучело». Девушка смотрела на него снизу вверх. Уголки губ её… Вавилов отважился спросить: – Можно? Не дожидаясь отказа, придвинул кресло и уселся напротив. – Думаете, ваш вид может послужить приправой к обеду? – съязвила незнакомка. Илья схватился за подбородок. Это уже не щетина, а… – Бороду отращиваете? Ладно-ладно, сидите, если вам хочется. Аппетит вы мне не испортите. Смотрите только, как бы вас хозяин не выставил за то, что в рабочее время болтаете с клиентами. – Я и есть хозяин. Илья Вавилов. – Хозяин? Не смешите. – Девушка размешивала в синтетической окрошке поддельную сметану. – Илья Вавилов? Отстали от жизни. Что ему делать в Перми? Вы что, телевизор не смотрите? – Нет, – признался Илья. – Тогда понятно. Вавилов продал «BlinOk», построил на Луне базу и теперь живёт там, если не врут новости. По-моему, глупо. А вы как считаете? Она изредка посматривала из-под ресниц. Ела. Крошила мелкими кусочками белую булку. Илья следил за её пальцами, боясь шелохнуться, чтобы не спугнуть, как будто она была бабочкой. – Не глупо, – едва шевеля губами, возразил он. – Может, у него были причины. Слишком тихо сказал, но она услышала. – Чепуха! Какие ещё причины? Плохо вы знаете таких, как он. Ну, вам простительно, телевизор вы не смотрите, интернет не читаете. То-то я гляжу, вид у вас дикий, как у бомжа или отшельника. Представить не могу, как бы я жила там. – Девушка указала вверх ложкой и снова принялась за еду. Удивительно ловко у неё получалось говорить и есть одновременно. – А как вы живёте здесь? – спросил Вавилов, скрестив на груди руки. – Ну как-как… – Девушка улыбнулась, глядя в сторону. Улыбка у неё получилась невесёлая. Она тряхнула головой, отставила пустую тарелку, придвинула второе и стала рассказывать, как живёт, ковыряя вилкой в омлете. Илья слушал жадно, каждое слово падало в душу, прорастало, пускало корни. Слушая, всматривался в эту женщину, примечая мелочи: как морщит нос, когда собирается сказать что-то смешное, как голову наклоняет. В ямочку между ключиц глазами впивался, а когда та, имени которой он ещё не знал, поворачивала голову, позволял себе вольность – скользнуть взглядом ниже. Она рассказывала о крошечном своём бюро переводов, о квартире, которую сдуру купила в кредит, о непроходимой тупости клиентов и об их гомерической жадности, о пожарном инспекторе, который раз в неделю приходит опечатывать розетки в офисе, о битве стервы из налоговой со стервой бухгалтершей. О том, как здорово сидеть в офисе допоздна над переводами, потому что дома в раковине грязная посуда – горой, подтекает в туалете бачок и соседский мальчишка вечерами долбит на пианино гаммы. Да и делать там… Сумбурное повествование непостижимым образом ложилось на рваную ткань памяти Вавилова, стягивая разрозненные лоскутья: Перекрёсток Комсомольского проспекта и Луначарского… Конечно, Илье приходилось там бывать, в этом офисном клоповнике. Шевцова, Тимирязева, снег не чищен, зима, фонари через один в полдесятого вечера. Да, конечно. Что дома? Делать там нечего. – Тоска, – вырвалось у Вавилова. – Да ну, – сверкнула глазами, потом спросила, щурясь: – Соскучились? Заговорила я вас. – Нет! – возмутился Вавилов. – Я не то хотел сказать. Ты меня неправильно… – Мы на «ты» уже? Ладно-ладно, проехали. Раз так, принеси-ка мне кофе. Сейчас, дам денег. – Ну, кофе-то хоть тебя угостить можно? – В награду за интересный рассказ? Ладно. Угости, если так уж хочется. Только побыстрей, мне через пятнадцать минут надо быть в офисе. Вавилов сорвался с места, мельком глянув на стенные часы. «Без четверти час. Перерыв у неё…» – Илья! – позвала незнакомка. Он оглянулся. – Я же не сказала!.. Мне «эспрессо»! Слышишь? Без сахара! Он взял кофе для неё и для себя, мигом вернулся. Опускаясь в кресло, заметил: – Ты ещё кое-чего не сказала. Как тебя зовут? – Не сказала? А, ну да. Вика. Только Викторией не называй, ладно? С детства терпеть не могу, когда меня так величают. Куча вопросов была у Вавилова, но он молча пил кофе. Молчала и Вика, смотрела поверх чашки, прихлёбывала мелкими глотками. А время шло. – Ты… – Илья мучился ужасно, выбирая из вертевшейся на языке ерунды что-нибудь значащее. |