Онлайн книга «Русская кровь»
|
«Попутчики» наконец исчезли. А мы тормознули у самого подъезда. – Приехали, – доложил водитель. Скорее мне, чем своему начальству. Те и так всё поняли. Конечно, в «вазе» есть радиомаячок. – Тут уютно, – улыбнулся я, открывая дверцу. И выстрелил в водителя из разрядника. Лысоватый с серьгой дёрнулся. Но в шею ему уже упёрся ствол – не разрядник, а штатный полицейский «макаров». – Тихо, – попросил я. – Ты что?! Мы же свои! – И прекрасно. Значит сочтёмся… А теперь спокойно выходим из машины. Во дворе было пусто. Колыхались на ветру ветки клёнов. Так безмятежно, что даже неестественно… Мы вошли в подъезд. Лысоватый – впереди. Я почти – вплотную за ним. Рука с «макаровым» была у меня в кармане. Палец – на спусковом крючке. Поднялись на второй этаж. Здание – старое, этажи высокие. Плохо. Если придётся выпрыгивать – рискую что-нибудь себе сломать… Рядом со стальной дверью – кнопка. Но звонить не пришлось. Лязгнул замок. В дверях стоял хмурый детина. Этого я тоже видел впервые. – Привет, – улыбнулся, прикрываясь лысоватым. – Добро пожаловать. – Как там старый чёрт? Уже запасся моим любимым «бурбоном»? – Конечно, – он улыбнулся в ответ – широко, по-американски. – Чудесно, – я вошёл, захлопнул за собой дверь. И проходя мимо, ударил детину локтем. Иногда мелочи важны. Брэдли терпеть не может спиртного. Все, кто с ним работают – это знают. Лысоватый бросился по коридорчику. Мне пришлось выстрелить. С двумя «макаровыми» я двинулся вперёд. А куда же ещё? Выскакивать на лестницу глупо. Меня уже ждут. И пробиваться к машине бессмысленно – выезды со двора давно заблокированы. Шансов нет. А если есть – исчезающе малые… Но страха я не испытывал. Только лёгкое возбуждение – как после стакана коньяка. – Здравствуй, Дэнни! – послышалось из гостиной, – Тут нет врагов. Пожалуйста, опусти пистолет. Я не ответил. Пусть «макаров» с ними общается. – Можно с тобой поговорить, Дэнни? – О чём? – О важном. Я – Алан. Полковник обо мне не рассказывал? – Выходи с поднятыми руками! Тогда и потолкуем. – Сначала брось оружие, – Алан явно хорошо меня видел – в квартире полно «глазков» наблюдения. – Тогда и толковать не о чём. – Мы с Брэдли – партнёры. И в твоём деле – тоже. Хочу объяснить тебе ситуацию… – Пусть он сам объяснит! – Боюсь он слишком занят. – Для меня он найдёт минутку. – Хорошо. Он ждёт тебя в кабинете. Дверь – прямо перед тобой. Это смешно – купиться на такую чепуху. Я и не купился. С двумя пистолетами наизготовку влетел в гостиную. И даже сделал несколько выстрелов. Прежде, чем меня сбили с ног заплясавшие вокруг тени. Спустя миг я ощутил укол в плечо – прямо через куртку. Руки вывернули за спину. Надевают стальные браслеты. Тени уже сгустились в фигуры. Одна знакомая – будто оживший кошмар. Он склонился надо мной. Чёрные зрачки – как два окна во тьму. И улыбка – острая, как боль: – Что-то ты медленный, Денис… Трудности с рефлексами? Хочешь, исправим твои мозги? Я плюнул ему в лицо. Не попал. Старик засмеялся. А я ощутил, как тело охватывает сонливая слабость. Укол уже действовал. – Поднимите его, – донёсся знакомый голос. Они выполнили. И я наконец увидел Алана – темноволосого и загорелого, словно только что из Флориды, мужика лет пятидесяти. Сухой приказ: – Тащите его в кабинет! – На фига? – Пусть сам убедится. Вязкая муть колыхалась перед глазами. Я моргнул. И увидел, как распахивается дверь. Меня заволокли внутрь. Это, и правда, кабинет. Но Брэдли сидит не за столом, а рядом с книжной полкой, в удобном кожаном кресле. Голова чуть склонилась вбок. А рука с пистолетом безвольно свесилась. Нет, он не отстреливался. В кабинете нет следов борьбы. Все аккуратно и чисто – как он любил. А единственный выстрел из «глока-17» – ничего здесь не нарушил. Разве что, замарал красным обивку кресла и светлую рубаху Брэдли. Дырка в виске уже не кровоточит. Все произошло от силы минут пятнадцать назад. – Возникли новые обстоятельства… – долетает голос Алана, – А Брэдли не смог этого понять. Он всегда был идеалистом! – Предателем он не был… – бормочу я. – Игра закончилась, Дэнни. Пока ты бегал по бывшей России – кое-что изменилось. Наверное, ты не в курсе? Суёт мне под нос газету – «New York Times» с аршинными заголовками: «АМЕРИКА В ТРАУРЕ. ПРЕЗИДЕНТ СКОНЧАЛСЯ ОТ РАН». Ниже – «Русский террорист, не приходя в сознание, умер в тюремном госпитале.» А ещё ниже «ВИЦЕ-ПРЕЗИДЕНТ УОЛЛЕС – НОВЫЙ ГЛАВА СОЕДИНЁННЫХ ШТАТОВ». – Тебе ясно? – Да… Ловко получилось. «Это будто метастазы. Уже не только в России, – выплывают из памяти слова Брэдли, – Чтобы ты понял, назову лишь одну фамилию – Уоллес…» – И вы… готовы им служить? – шепчу я, проваливаясь в забытьё. Но вместо Алана отвечает Михалыч – со спокойной иронией: – А какая тебе разница, кто сидит наверху? Для таких, как ты – ничего не изменится… …Зноем дышит небо. Глиняные заборы и стены домов дрожат раскалённым маревом. А ветерок не приносит облегчения. Поднимая пыль, он гонит горячую волну вдоль узкой, кривой улицы. Мы идём осторожно, будто на минное поле ступая. Мы – усталые и насквозь мокрые в своих комбезах с климат-контролем (Какой идиот решил, что здесь от них будет толк?). Пить охота. Огромные запотевшие бутыли с минералкой и кока-колой чудесным миражом колышутся в мозгах. Но воду надо экономить… Легчайшие автоматические винтовки – словно чугунные. Мы идём не сбавляя шага. Пока – без единого выстрела… Сколько уже было этих дорог. Ливан, Ирак, Аравия… И всегда – пыль и песок. Всегда жара… А горячее всего – в сожжённых городах. Рассказывают, в бывшей России – холодно. Но туда никто не хочет. Из России везут гробы… В моей памяти всё по-другому. Белая аллея. Огромные снежинки падают на ветки. Медленно, медленно… Покой, тишина. Беззвучно проминаются под ногами свежие сугробы. |