Онлайн книга «Русские сумерки»
|
Расслабились, лишь когда впереди замаячила Вторая точка – полуразрушенное здание магазина «Океан». Кроме знакомых лиц там были ещё какие-то люди. Я насторожённо моргнул. Но отец шёл без опаски. И скоро я тоже понял – на Второй точке собрались едва ли не все трикстеры, которые сегодня работали в Зоне! – Долго вы ходите, – угрюмо сказал Петрович. – Минут пять, и мы бы отсюда двинули. Отец пробормотал что-то вроде извинения. А у меня вытянулась физиономия. Неслыханное дело! Такая орава людей – испытанных, ко всему привычных. Хорошо вооружённых. Чего им бояться? Да они сами в клочья порвут любых заезжих! – А где Белик? – спросил отец. – Нет его, – вздохнул Фома, тощий сердитый мужик, напарник Петровича. – Как нет? – Грохнули раба божьего… Хорошо, хоть нас предупредить успел. Белика? Одного из самых крутых трикстеров – того, кто смог уцелеть даже в Первую ходку?! – Валим… – негромко скомандовал Петрович. И несколько бригад ловкачей, растянувшись в цепочку по двое, двинулись на восток – вдоль обычно малолюдного ответвления Тропы. Дымка сгущалась. Внутри так часто бывает – намного чаще, чем в Колядинске… Лишь минуту назад светило яркое солнце, а теперь мгла уже окутывает очертания ближайших домов. Сумерки – подходящее название. Здесь, внутри, они караулят тебя за каждым поворотом… И значит, надо чутко вслушиваться, всматриваться в обманчивые силуэты. Что там – куст сирени или живоглот уже распахнул похожую на чемодан пасть? Мне не страшно. Со мной люди, которые десятки раз проходили Тропой. И десятки раз приносили домой товар. Ни одна сволочь не смеет разрушать этот установленный порядок вещей. Особенно теперь, когда нам с отцом впервые улыбнулась удача! Тут она – в моей сумке… Мне кажется, я даже чувствую её тепло через толстый хлопок. С трудом переборол желание ещё раз увидеть ведьмины глазки. С нежностью погладил висевшую через плечо сумку. И смущённо оглянулся – нет, никто не заметил моего детского жеста… Ловкачам было не до того. Шли молча. Разумеется, никто не собирался мне что-то объяснять. Хотя я не маленький – сам понимаю. Раз те отморозки сунулись в сердце Зоны – они не просто пришли грабить. Это ведь глупо. Отобрать товар безопаснее у периметра… А вот если чужаки хотят поставить под контроль Зону – тогда всё логично. И Белика завалили именно ради этого. Чтоб показать – никто, даже самый лучший из вас, отныне не укроется внутри! Хотите жить – платите. Или сдавайте товар нашим закупщикам за половину реальной цены. Гады! Слыхал я, как нынче делается в Москве… Сердито шмыгнул носом. Жаль, что мне пока не доверяют оружие. Какой смысл отступать? Наверняка чужаки рассчитывали выловить трикстеров отдельными группками. Но Белик успел всех предупредить. Мы объединились. И фиг они теперь с нами справятся! В конце концов, мы не бараны, а ловкачи! Хмурый Петрович идёт ведущим в колонне. Я осторожно догоняю его и трогаю за рукав. Надо ж хоть что-то выяснить – например, сколько врагов нам противостоит? Петрович не даёт мне сказать. Молча кладет ладонь на плечо, отталкивает куда-то себе за спину… – Ложись! – сердито шепчет отец. И я вдруг замечаю, что остальные трикстеры уже попадали прямо в пыль, на изрытую огненным червяком землю. Укрывшись за вздыбленными кусками асфальта, целятся из разнокалиберных стволов куда-то в дымку… И, падая рядом, я наконец угадываю там, в мареве, человеческий силуэт. Сердце колотится – будто предчувствуя вырастающие рядом десятки вооружённых фигур… Но секунды тянутся, и ничего не происходит. Лишь незнакомец делает шаг навстречу. А Петрович – шаг вперёд. Он – единственный из наших, кто даже не пригнулся. Разве что положил палец на спусковой крючок «АКМа». У незнакомца ствол и вовсе болтается за спиной. Да и в фигуре его нет ничего угрожающего. «Он что, один? Один!» Ещё шаг в нашу сторону… Теперь я хорошо могу его разглядеть. Мужик лет сорока с наголо обритой головой. Чёрные форменные куртка и штаны – без эмблем и знаков различия, чёрные берцы [2] . Оружие? Ага, да ведь у него «Бизон» со шнековым магазином! Раньше я видел такой только на фотках. Шестьдесят восемь патронов! – Ближе не подходи, – сухо советует Петрович. «Чёрный» улыбается. У него самое обычное лицо – разве что немного бледное. А ещё улыбка – странная. Слишком безмятежная для человека, в которого целится десяток стволов. – Тесное место Зона. Даже вдвоём не разойтись! – А ты ищи другую дорогу! – хмурится наш «бригадир». – Не выйдет, – вздыхает «чёрный». – Одну Тропу топчем… – Это не твоя Тропа. – Теперь моя. – Вот гнида! – едва слышно бормочет Фома. Но никто из трикстеров не вмешивается в разговор. Петрович качает головой: – Зря вы ушли в «беспредел». Тот, кто убивает за периметром, – сам долго не живёт. Есть такая примета… – К чему эти уголовные суеверия? – скалится «чёрный». – В бизнесе главное не приметы. Главное – знать, чего хочешь. – И чего ж вы хотите? – Тебе известно. И Белику – тоже было известно… – Сволочь! – взрывается один из наших. – Хрена тебе обломится! Незнакомец равнодушно пожимает плечами: – Увидим. А пока предлагаю начать взаимовыгодное сотрудничество. Предлагаю выложить из ваших мешков и сумок то, что вам не принадлежит. Обычное барахло можете себе оставить. Я холодею от такой наглости. И крепко прижимаю к себе сумку. Трикстеры вполголоса матерятся. Петрович стоит вполоборота ко мне, и видно, как мрачная ухмылка кривит его губы: – Не принадлежит? Это кто ж так решил? – Могу показать документ от областной администрации, – спокойно говорит «чёрный». – Но ведь формальности для нас не главное? – Документ – это хорошо, – сплёвывает Петрович. – Вот и чудесно, – долетает откуда-то сзади новый голос. |