Онлайн книга «Ночная смена. Остров живых»
|
– Иди ты на хрен, сопляк! – рычит как-то воюще раненый. – Он не дается, – жалобно взывает Тимур. Хоть порвись. Особенно если учесть, что автомат щелкнул – рожок пустой. Куда я лифчик кинул? Оппонент что-то не стреляет. Где лифчик? Нашарил сумку, куртку, каска загремела по полу, лифчик сволочь пропал. – Чего ждешь, дави его, гада, один он! – воет раненый. – Разгрузку найти не могу, а рожок пустой! Не успевает раненый высказать в звуке все, что он думает на тему магазинов, докторишек и штатских укурков, а я уже вижу свою разгрузку. Отлично вижу. В деталях. Сам удивляюсь, с чего такой праздник, прямо светлый день наступил. А это ни фига не день, это мы еще глубже продвинулись в кишечнике. Звук битой бутылки и громкое ффух – и тут же свет… Бутылку с бензином в нас швырнули, да не попали в окно, выше шмякнулась – вот бензин снаружи и горит. Не знаю, видно ли нас, но врага я точно не вижу сквозь огонь. Лопается стекло, сыплется вниз. Выдергиваю из лифчика магазин, меняю. В голову приходит повалить на пол обшарпанный шкаф – боком. Так он прикроет нас от наблюдения из окна. Створка распахивается, бьет больно по ноге, в пустом шкафу какие-то унылые тряпки. О, вот свезло – палка для вешалок. Сгодится как шина. И тряпки эти сраные тоже. Раненый полулежит в тесном коридорчике, Тимур вертит головой, сидя рядом и воинственно держа стволом вверх пакистанский ТТ. Да, нога-то у раненого не нравится мне совсем – она искривлена в самом неподходящем для нас месте. И я вижу, что тут у нас травматический огнестрельный перелом бедренной кости. От счастье-то! В тесном совмещенном санузле мешком лежит другой раненый. – Тимур, этого раненого с пола перевали в ванну. – И унитаз выломай! – неожиданно заявляет между стонами раненый. – Ты чего, земеля? Унитаз-то тебе чем помешал? Мы ж в говнах потонем? – Делай! Не спорь, придурок, делай! Выкинь его нах! Лопается еще пара стекол. Трещит очередь нашего оппонента снаружи, пули хлопают о стенку, на улице тоже трескотня, и бахает дважды наш стрелок. Я за это время ухитряюсь отломать кусок деревянного плинтуса, как раз между здоровенных гвоздей, которыми когда-то его приколотили, и, изрядно потея от четкого осознания первого в жизни наложения примитивных шин на перелом бедра, да еще и в одиночку (положено-то втроем), приматываю осторожно ногу тряпками к импровизированным шинам. По длине шина должна быть от подмышечной впадины, но у меня нет такой палки – это раз, а два – не влезет он в санузел при такой шине. Прятаться же ему можно только там. Отчетливо прет дымом, и его серая пелена ползет над нами постоянно, очень быстро сгущаясь и приближаясь к нам. – Две минуты, – отчетливо говорит раненый. – Что? – Пожар в квартире, за пять минут все горит. У нас две минуты. – Что делать-то? – В сортире отсиживаться. Ремер не бросит! Продержаться надо! Тимур наконец с хрустом выламывает унитаз. Растерянно смотрит на нас. – Выкинь его на хрен! – рявкает раненый. – Он грязный! – возражает парень, брезгливо глядя на древний фаянс. Белоручка выпрямляется в санузле, его голова скрывается в серой пелене дыма, и тут же Тимур приседает, надсадно кашляя – хапнул дыма на вдохе. – Выкидывай, идиот, потом отмоешься! Иначе сдохнем тут все, и никто нас мыть не будет! Швыряю белоручке какую-то мерзкую тряпку: если это и было женским платьем, то очень давно. И он, обрадованный этим компромиссом с его чистоплюйством, заматывает унитаз тряпкой и вышвыривает сверток в комнату. – Ногу не приматывай! – останавливает меня раненый, когда я пытаюсь примотать больную ногу к здоровой. – Хуже будет! – Вряд ли, а мне рабочая нога нужна. Давай в сортир тащи! Дым заметно опустился ниже. Теперь, чтоб дышать, надо стоять на четвереньках. И жарко стало очень. Тимур, ухватившись за подмышки, тянет бойца в санузел. Я как могу стараюсь, чтоб раненая нога поменьше шевелилась – в первобытном обществе кинжалами и копьями из острых отломков костей даже мамонтов с носорогами убивали, а тут у раненого в бедре – пучок таких костяных ножей и кинжалов, и все они уже воткнуты ему в живое мясо, а рядышком там сосуды и нервы. В самом лучшем случае при переломе бедра кровопотеря пол-литра сразу, а тут и до трех литров легко может быть. Все, втащили! – Дверь закрывай! – продолжает командовать раненый. Нет, не пойдет. Я после своего стремительного стриптиза как голый, а все мое разбросано там, где горит. Поспешно, на четвереньках под дымом проскакиваю эти пару метров грязнючего пола, хватаю, что подворачивается под руку – сверкнувший в глаза брелок со связкой ключей, распластанную по полу куртку и распахнутую сумку. Лицо печет нестерпимо. Все вроде забрал. Бегом на четвереньках назад, в сортир… Хлопаем дверью. В тусклом свете фонарика, который боец выудил откуда-то из своих карманов, можно оценить обстановку. Паршивая обстановка, если честно. Под дверью щель в два пальца светит красным, и отчетливо ползет нежный пока волнистый дымок. В санузле задымлено весьма густо, а у меня еще этот молчун в ванной скрючившийся. – Марлю, марлю намочи! Дышать через мокрую марлю! – требовательно кашляет снизу раненый. – У меня только спирт и йод! – огрызаюсь в ответ, хотя чую, что он прав – в гортани как перцем сыпанули и гнусно щекочет в груди – бронхи реагируют на дым, сейчас начнут бороться. – Моча у тебя есть и у твоего барчука! Или вон кран открой, может, еще вода в стояке осталась! Да чем хочешь кхе-кхе-кхе мочи! – Кхы-кхы, Тимур, кхы, делай, что слышал. Марля в сумке, кран сам видишь где! Фонарем сюда свети. Слышь, кхы, эй, на полу, мне свет нужен с раненым разбираться! – Кхе, а че корячиться, все равно сдохнем! Слышу звук полновесной затрещины и одновременно оханье Тимура и стон пошевелившегося резко раненого. – Делай, мозг целлюлитный, не умствуй. Тогда живы будем, кхе-кхе-кхе! Не такое видали! Делай давай, давай шевелись! И не там дыши, дурик, сюда дыши из дырки! Меня подвинь, не дотянуться мне! – Ты о чем там бредишь? Кхы-кхы-кхы… – В канализации сейчас воздух чище, чем тут. Им дышать можно. Из этой унитазной дырки. Во, видишь, я не кашляю уже. Чем выше – тем дымнее, закон. Снизу дыши! – Сейчас стошнит! – чуть не плачет Тимур. Городской культурный мальчик, а тут такое… – Я тебе сблюю, сосунок! Дыши давай, не ссы, прорвемся! Медик, у тебя в куртке что ценного? – Много всего… Кхе-кхе-кхе-кхе. – Я сейчас все выгребаю. Слышь, надо щель внизу заткнуть под дверью. – Рация у меня там… Кхе-кхе-кхе-кхе! И патроны! |