Онлайн книга «Драконья ненависть»
|
Горсть праха, шесть пустых мыслишек, Сто тридцать восемь ребятишек. Никто и не вспомнит о нем, А дан тихо спит под камнём… Нет, под камнем. А плотное, туманное облако было все ближе и ближе. – Серьезный дан на свете жил, К наукам страсть питал, Штук пять трактатов сочинил, Семь од и мадригал сложил, А женщин избегал. Но срок пришел, и час пробил, В гробу приличном дан почил. И что осталось от него? Да вот – почти что ничего: Горсть праха, шесть скучнейших книжек И сорок девять ребятишек. Никто и не вспомнит о нем, А дан тихо спит под камнём… Да нет, под камнем. Я вступил в туманный сгусток, и серовато-белые жгуты взметнулись вокруг меня, жадно обнимая мое тело, облаченное в легкие кожаные доспехи черного изверга. Но до моего слуха все еще отчетливо доносились слова песни другого Мира: – Жестокий дан на свете жил, Доспехи не снимал, Железом нечисть он крушил, Мужчин сжигал, детей душил, А женщин распинал. Но срок пришел, и час пробил, Жестокий дан подох и сгнил. И что осталось от него? Осталось много кой чего! Горсть праха, тысячи могил, Гарь пепелищ, вопль рваных жил, И призрак, чтоб карать того, Кто вдруг забудет про него! Про жестокого дана. Песня закончилась. Шуршание невидимого жесткого льда под моими ногами вдруг сменилось хлюпаньем мелкой воды, порыв ветра ударил в молочно белый кисель, окружавший меня и прорвал его. Я увидел, что стою на самой опушке притопленного мелколесья, а в десяти метрах от меня начинается довольно крутой подъем, по которому вьется протоптанная тропинка. Выйдя на сухое место, я первым делом переоделся в привычную джинсу и спрятал кожаные доспехи в мешок. Подъем был не крут, и с вершины холма я увидел нашу обычную деревню – десяток домов, крытых соломой. На околице деревни меня встретила бойкая старушка, и не успел я задать ей хоть какой-то вопрос, как услышал ее заливистый голосок: – А ты, сынок, случаем, не корреспондент будешь?.. Тут уже, почитай вторую неделю все какого-то корреспондента ишшуть? – Правильно ты, бабушка, угадала, – улыбнулся я в ответ, – я и есть корреспондент. А кто меня ищет, милиция? – Зачем милиция? – Удивилась бабка, – доктора наши, из больницы из N-ской! Да и сейчас один как раз здесь, вон его мотоцикл у Степановой хаты стоит. Это он Степану указания дает, что делать, когда твое тело отыщется. Я ему, врачу этому, говорила, что… – Пойду-ка я, послушаю, что надо делать, когда мое тело отыщется! – Перебил я словоохотливую бабку, и, развернувшись, быстро зашагал к Степановой избе. А в избе сидел осунувшийся и побледневший Петр Забродин. Увидев меня, входящего, сидевший на лавке, ассистент заведующего отделением ОРЗ N-ской больницы, отвалился к стене и прошептал побелевшими губами: – Да вот же он!.. Живой и здоровый!.. Впрочем, Петя быстро пришел в себя, и спустя час, потраченный на обед у хлебосольного хозяина избы, также обрадованного появлением пропавшего в лесах корреспондента, мы катили на Петином мотоцикле по ухабистой сельской дороге. Петр захлебываясь встречным ветром, рассказывал какой переполох в больнице, да и во всем районе, наделало мое исчезновение, как Борис Ильич решил пока ничего не сообщать милиции, рассчитывая на собственные силы и даже сам звонил в мою газету, пытаясь продлить мою командировку. Свой сумбурный, восторженный рассказ о моих поисках он то и дело перебивал вопросом: – Да где ж тебя все это время носило?! – на который не требовалось ответа. Я помалкивал, и только когда мы лихо проскочили поворот на N-ск, я поинтересовался, куда Петя катит. – Нет, корреспондент, – чуть повернувшись в мою сторону, проговорил Петр, – Я тебя домой доставлю, чтобы ты, не дай-то Бог, еще где-нибудь не заплутал! Через три часа тряского пути, я оказался у своего дома в родном городе. Прощаясь с Петром, я как можно спокойнее сказал: – Да, вот еще, чуть не забыл, больше никаких инфекций и никаких эпидемий в вашем районе не будет. Так что можешь переквалифицироваться. Петр удивленно посмотрел на меня и недоверчиво переспросил: – А ты откуда это знаешь?.. – Верь мне, Петр, – торжественно, словно произнося клятву, проговорил я, – наша российская журналистика никогда не врет! Но он мне, похоже, не поверил. А на следующее утро сидел в кабинете нашего главного редактора и отводил виноватый взгляд от его требовательных, осуждающих глаз. Я мог бы рассказать ему всю правду и при N-ские эпидемии, и про их происхождение, но… он бы мне не поверил! Вы ж вот тоже не верите! |