Онлайн книга «Артефакт»
|
– Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер. – Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось? – Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго… – Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал. – Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо. – Моего друга убили. Того самого, у которого медальон. – Ну вот… – сказала Ольга обреченно. Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало. – Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда… – Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось? – Не знаю. Не успел расспросить. – Все это очень странно… У Виталика был медальон – его убили, у твоего друга был – убили… Да и этого мистера Хайда ведь тоже… – Ты хочешь сказать, что дело в медальоне? – А по-твоему, это просто совпадения?.. Ты ведь и сам так не думаешь. Но знаешь… Этот твой двойник, он… – Что еще? – Я почему-то до сих пор сомневаюсь… – задумчиво сказала она. – Просто не верится… – Во что? – Что это был не ты. – Она внимательно посмотрела мне в глаза. – Эти царапины… Может быть, мне просто показалось, что я тебя сильно исцарапала… Она отвела взгляд и задумчиво выпила глоток вина: здорово ее кидало… Но я ведь и сам в себя еще не слишком-то уверовал. – Я тоже об этом думаю, – признался я. – Но тогда получается, что… я законченный псих. Тебя это больше устраивает? – Ты мне его покажешь? – не очень решительно спросила она. – Ну, поехали… – пожал я плечами: мне и самому не мешало убедиться, что хотя бы морг мне не пригрезился… * * * В морге мы пробыли недолго. Хватило и пяти минут, чтобы удостовериться: хладнокровные обитатели этого заведения иногда проявляют удивительную живость: моего почившего альтер эго так нигде и не нашли. Когда мы вернулись на улицу и вдохнули свежего воздуха, Ольга вдруг принялась креститься. – Извини, – сказал я, – не надо было тебя сюда тащить. – Нет-нет. Все в порядке, – натянуто улыбнулась она. – Это я так… о своем. – Ты по-прежнему считаешь меня психом? – Нет, теперь я тебе верю. – Это почему? Он же исчез. – Ну, раз исчез, значит, он, по крайней мере, тут был. А этот доктор на тебя так странно поглядывал все время. Может, он тебя подозревает? – В чем? – Думает, что ты вампир, – усмехнулась Ольга. – Отлежался немного и смылся. – Точно, – осклабился я, демонстрируя клыки. – Ты меня боишься? – Еще бы! – Только все равно непонятно, куда он подевался. – Какая разница? Он ведь тебе не родственник. – Ладно, раз ты так считаешь… Она поднялась на цыпочки и поцеловала меня в щеку: – Все, давай забудем это ужасное место… У меня зазвонил мобильник. Я взглянул на экран: номер был незнакомый. – Слушаю, – сказал я. – Валентин? – Да. – Добрый день, это Каргопольский, Игорь Моисеевич. – Очень приятно. Чем могу? – К сожалению, я ничего не нашел. – А вы что-то искали? – Ну конечно. Вы же просили меня разузнать про медальон. – Я?.. – Вам неудобно сейчас говорить? Давайте я перезвоню позже… – Нет-нет!.. Игорь Моисеевич, мне удобно, просто… Возможно, я чего-то не помню… – Бывает. Ну так вам это еще интересно? – Конечно. – Что ж. Как я уже сказал, никаких упоминаний об этом медальоне нет, и никаких документов с такой печатью тоже. – С какой печатью? – Разве я не говорил, что это печать? – Да-да… – пробормотал я. – Надпись зеркальная, – мягко напомнил Игорь Моисеевич. – Понятно… – Я вижу, вы и правда ничего не помните, – настороженно заметил Игорь Моисеевич. – Это после травмы, – нашелся я: очень мне не хотелось заканчивать такой любопытный разговор. – А что случилось? – Его настороженность мгновенно исчезла, сменившись искренним сочувствием, так что мне даже стало неловко. – Попал в аварию, – выкрутился я. – Господи… Извините… – Нет-нет! Ничего страшного, уже все в порядке. Вот только с памятью проблемы, так что вы не удивляйтесь. – Конечно, конечно… – Вы не расскажете о медальоне поподробнее? – попросил я, понимая, что ему нельзя давать времени на раздумья, иначе он вполне может разоблачить меня. И в этом случае у меня есть все шансы вообще ничего не узнать. А объяснять, что происходит на самом деле, я, разумеется, не собирался. – Подробнее? Что именно? Знать бы – что именно… – Вы говорили про надпись, – припомнил я. – Она что-нибудь означает? – Да, конечно… Вы и этого не помните? «Весь мир в твоих руках», – примерно так я перевел. Хотя такой короткий текст сложно интерпретировать однозначно. – А что, длинный было бы проще? – удивился я. – Конечно… В контексте, – сами понимаете, – все становится ясней. – А на каком языке эта надпись? – На шумерском, – вздохнул Игорь Моисеевич, и я вновь ощутил в его тоне оттенок недоумения. – На шумерском? – переспросил я: в моем тоне недоумения явно было не меньше. – На этом логотипе?.. – Что вы имеете ввиду? На каком логотипе? – Этот медальон… Или мы говорим о разных вещах? – разочарованно уточнил я. – Я имею ввиду логотип «Мерседеса»… Золотой медальон. – Забавно… – сказал он. – Действительно… Только этот символ несколько древней, чем логотип любого автомобиля. И даже чем любой логотип вообще… Этот символ означает единство трех стихий. Хотя и не совсем ясно, какая тут связь с надписью. Но это не подделка, не беспокойтесь… Собственно, именно надпись и определяет возраст. – Чей возраст? – Возраст медальона, разумеется. Ему не менее трех-четырех тысяч лет. – Сколько?.. – недоверчиво переспросил я. – Вы шутите? – Возможно, и больше. Такими вещами я не шучу, молодой человек, – холодно заметил Игорь Моисеевич. Очевидно, он очень почтительно относился к «пожилым» логотипам. |