Онлайн книга «Мы, народ...»
|
Все совершенно обыденно, все привычно, все неустанно свидетельствует о том, что жизнь течет, как всегда. Лишь в дальней части проспекта, откуда должна явиться моя маршрутка, еще белеет туман — как эхо сгинувшего дождя. Перетекают в нем какие-то расплывчатые завитки. Сгущаются и пропадают какие-то неопределенные очертания. И на мгновение мне вдруг кажется, что это не туман, а некое далекое озеро: светлая амальгама воды, купы пышного ивняка на том берегу. А перед ними, точно продолжение сна, точно то, что иногда через изнанку сознания просачивается в дневную явь, проступают бледно-призрачные терема, какие-то бревенчатые строения, какие — то невесомые луковичные навершия. Я даже слышу отзвук колокольного звона, колеблющийся вдали. И тут же все исчезает, все растворяется в сутолоке грядущего. Выползает из-за поворота троллейбус. Монструозный «джип» с затененными стеклами прыгает в образовавшуюся пустоту. Я встряхиваю головой. Мне только не хватает глюков и миражей. Впрочем, это действительно — лишь на одно мгновение. А так — все живет, все радуется, предвещает умопомрачительный день. Блистает солнце. Вздрагивают троллейбусные провода. Воздух сладок и свеж, как будто плавают в нем микроскопические примеси счастья. Он льется в грудь, как огонь. Это воздух какого-то нового мира. Воробьи, опьяненные им, галдят, как черти, вырвавшиеся из ада… |