Онлайн книга «Покрывало ночи»
«Вот кого нужно было на алтарь сажать!» — мелькнуло в голове Курта. — Я слушаю, — мягко сказал он. Старуха безмолвствовала. «Черт, я сейчас испугаюсь и сбегу!» — Я слушаю! — повторил он громче. «Вдруг бедняга плохо слышит?.. а может, она собралась надрать мне уши и просто не знает, с которого начать?» Старуха продолжала молчать. Взгляд ее из тяжелого сделался растерянным. Она оправила платье. Оглянулась по сторонам. Еще раз оправила. — Я слушаю, — в третий раз произнес Курт, глядя на немалое число собравшихся и гадая, сколько же времени потребуется, чтобы всех выслушать — особенно если каждый проситель примется эдак вот молчать. — Я забыла… — виновато проговорила старуха. — Забыла, что просить хотела… Пока шла — помнила. Пока стояла — помнила. А теперь — вот… Ее взгляд был откровенно беспомощным. — Помоги ей вспомнить, — шепнул Мур. — Но… я не знаю, как… — растерянно ответил Курт. — Мне что, опять полечить тебя от забывчивости? — прошипел посох. — Ты — Бог! Твое слово — закон. Курт опасливо взглянул на посох — вот как врежет сейчас при всех по лбу! — потом протянул руку навстречу старухе. — Ты вспомнишь все, что хотела сказать мне! — повелительно проговорил он. — Все, о чем собиралась просить. Вспомни! Растерянный взгляд старухи мигом прояснился. Она приосанилась. Еще раз оправила платье. «Ну, Хвала Богам!» — Помню! — воскликнула она. — Слушаю, — вздохнул Курт. — На что ты жалуешься? — На память жалуюсь, — заявила бабуся, явно едва не прибавив «милок». — Совсем никудышная стала. Ты уж полечи, сделай милость, мою невестку. — Какую-такую невестку? — растерялся Курт. — Мою, — безмятежно заявила старуха. — Совсем она плоха памятью. Ничего не может упомнить, дура старая. — Да сколько ж ей годков? — не удержался Курт. — Не помню, — проговорила старуха. — Шестьдесят, кажись. Нет, шестьдесят ей уже было. Еще до того, как ей семьдесят два исполнилось. Или после? — По-твоему, это такой важный вопрос? — ехидно поинтересовался Мур. — И потом — что за невоспитанность, Курт! Спрашивать женщину сколько лет даже не ей, а ее старенькой невестке… Фу! — Да где ж твоя невестка? — спросил Курт. — А она тоже сюда идти собиралась, — ответствовала старуха. — На мою память жаловаться. Забыла, наверное. Курт с трудом подавил нервный смешок. Неприлично Богу смеяться над верующими в него. — Хорошо, — сказал он. — Я исцелю вас обеих. Как мне вас найти? Где вы обе живете? — Дома, — удивилась старуха. — А где ж еще жить-то можно? — А где находится ваш дом? — терпеливо спросил Курт. Старуха вновь мучительно задумалась. — Седьмая Левая улица, дом Жаворонка, — подсказал невысокий седенький старичок, стоящий за ней. — Невестка там же проживает. — Точно! — обрадовалась старуха. — Там эта дурища и проживает! Вместе со мной. Да. Намучилась я с ней — сил нет. Постоянно все забывает да путает. — Обе они такие, — пожал плечами старичок. — Сейчас это еще что… недавно они позабыли, кто из них невестка, а кто свекровь. То-то шуму было! Едва все волосья друг дружке не повыдергали. — Ты наверное их сосед? — спросил Курт. — Если бы! — вздохнул старичок. — Я муж этой достойной женщины и свекр другой не менее достойной. — Хорошо, — кивнул Курт. — Я займусь твоей женой и твоей невесткой. Вот выслушаю всех просителей, отдохну и займусь. Старуха поклонилась и отошла в сторону. Старичок остался стоять. — У тебя тоже просьба ко мне? — спросил Курт. — Кузнец я, — ответил старичок и замолчал. «И этот туда же!» — подумал Курт. — «Ну что у них за привычка! Скажут что-нибудь эдакое — и понимай, как хочешь!» — Используй всезнание, — раздался ехидный шепот Мура. — А если не догадываешься, как — брось заниматься ерундой и просто посмотри на него. Он кузнец, понимаешь? Вот этот хрупкий сморчок — кузнец! Не дошло? — Не очень, — виновато признался Курт. — Может я и Бог, но тупой. — С Богами это случается сплошь и рядом, — заметил Мур. — Объясняю. У каждого кузнеца есть молот. Он большой и тяжелый. Понял теперь? — Мне бы силы, — сказал старичок, — из той, что была, хоть бы одну каплю вернуть. Хоть крошку. Чтоб не только ложку за столом подымать. — Я понял, — проговорил Курт. — Я постараюсь. «Неверно!» — раздался в его голове возмущенный окрик Мура. — Я сделаю, — поправился Курт. — Я помогу. Обязательно. Старик поклонился до самой земли. Новый проситель занял его место. — У меня крыша съезжает! — заявил кудлатый толстоморденький тип в зеленых штанах и желтой с орнаментом куртке. Мур фыркнул. — Крыша? — удивился Курт. — Ну да, — ответил тип. — Все время съезжает. — Куда съезжает? — не понял Курт. Мур фыркнул еще раз. Курт щелкнул его по набалдашнику. — Обычно в левую сторону, — подумав, ответил тип. — А иногда в правую. «Только психов мне и не хватало с утра пораньше!» — обреченно помыслил Курт. — Где находится твоя съезжающая крыша? — спросил он. — Как это — где? — удивился тип. — Где обычно! Он посмотрел на Курта недоверчиво и обиженно. «Ну вот еще!» — возмутился тот, хоть и не вслух, а только мысленно. — «Я не обязан знать где растут съезжающие крыши! Даже в качестве Бога не обязан!» — У меня, — наконец соизволил пояснить тип. — На моем собственноручно выстроенном новеньком доме. Крыша. Съезжает. Вот. А я его хорошо строил. А только его наверняка заколдовали. Сглазили. Мне бы заклятье это снять, а? Я хотел мага звать, да нету никого поблизости. А из города приглашать — так дешевле еще один дом выстроить. — Где находится твой дом? — спросил Курт. — Девятая Правая улица, дом Кролика. — ответил тип. — Его сразу узнать можно. У него одного крыша набекрень. Других таких нету! — Хорошо, — сказал Курт. — Помогу. Следующий. Следующей оказалась статная красавица. Ее поклон был невероятно изящен, а просьбы многочисленны. У нее покосился забор. Сломалась калитка. Испортилась прялка. Перебилась посуда. Ведра утонули в колодце. В дымоходе застрял здоровенный чугунный котел. Порвалась почти вся одежда. Вот что на себе — то и цело. Затупились иглы. И много чего еще требовало скорой божественной помощи. |