Онлайн книга «А Роза упала... Дом, в котором живет месть»
— Помогаешь, — тихо и страшно проговорила она, — помогаешь, ты же пользуешься этими прокладками? Вот сыночки твои, я извиняюсь, где? Где-е-е? В застиранных глазах старой дамы полыхнули маломощные атомные взрывы, вокруг заплясали языки пламени и разрезвились гамма-лучи, незаметные пока. — Разрешите пройти! Нет у меня никаких сыночков, я школьница еще… — жалко бормочет Лилька, всхлипывая и хватая меня за руку. — Школьница! — Голос гремит и возносится к штабелям детского питания «Малыш». — Шлюха ты, а не школьница! Очень, очень быстро мы оказываемся в прохладном овощном отделе с желто-серой перемороженной картошкой, багровеющей свеклой и гниющим луком. Пахнет сыростью, подвалом и крайней безысходностью. Старая дама правой рукой в перчатке с обрезанными пальцами бережно берет сизую проросшую луковицу. Поднимает глаза, в которых нет больше смерти: — Маленький мой, — произносит голосом теплым и ласковым, — вот он, мой маленький… соскучился… деточка… Мы в ужасе догадываемся, что старая дама приветствует луковицу. Чугунные ноги не приподнимаются от серого бетонного пола. Чугунная голова не отворачивается. — Иди, иди к мамке-то, — глухо, как сквозь ядерное облако, прозвучало недалеко, и в Лилькины вспотевшие от ужаса ладони мягко лег неприятно мягковатый корнеплод: — Каждый месяц в твоем теле зарождается смерть. Погибшие яйцеклетки мигрируют. Земля оплодотворяет их и превращает в горькие овощи. Взгляни — вот будущие жизни твоих мертвых детей… Женщина изящно жонглирует ярким редисом, мелькающим в ее руках кровавыми сгустками. Орехов я не покупаю. …Почти четыре месяца спустя Лилька проснется с бешено колотящимся и выжигающим подкожную клетчатку сердцем. Неизвестно зачем поднимется с кровати, сделает пару шагов, по ее ногам с силой польется черная кровь, будто бы где-то внутри тела прорвало шлюз. Опускаясь в соленую теплую лужу, она закроет глаза, радуясь, что сейчас она не спит и не видит во сне проросшие луковицы в темном подвале. Я обнаружу ее часа через два, мягкое августовское утро, мимо моего окна царственно проплывает Марго в импортной плиссированной юбке для тенниса, пятью минутами позже пропрыгает Розка в джинсовом комбинезоне цвета хаки, и никакой Лильки. Лилька валяется в своей комнате, головой к двери, ногами под кроватью, и, когда я хлопаю ее испуганно по щеке — жестом, сворованным из популярных кинофильмов, она тянет ко мне руки, в чем-то ржавом и сильно пахнущем. Я не успеваю сообразить, что это, Лилька плачет, что-то бессвязно приговаривая детским тоненьким голоском, но я-то все понимаю, потому что это меня Лилька держала за руку, трижды подряд спрыгивая с ворот, заваривая таинственный отвар из петрушки и выкусывая хину из аптечных аккуратных пакетиков с мученическим лицом. — Помоги мне, — говорит Лилька, я стараюсь не смотреть на ее сжатый кулак, — вот это надо сейчас убрать… а лучше закопать. На месте старого туалета у забора, там земля рыхлая. — Отец там смородину в прошлом году посадил, — хмуро отвечаю я, — пять кустов. Может, в унитаз?.. — Надо похоронить, — твердо отвечает Лилька. — Ты не поможешь мне? Не надо. Я сама. Сама! — Помогу, Лиля! Перестань! Будь пока здесь, что ли. Я когда подрою там немного, позову. Ты сама-то как? — Отлично, — врет она и укладывается обратно в лужу, закрывает лицо руками, — у тебя нет ничего съедобного? Такое ощущение, что я умираю от голода… Достаю из кармана несколько лесных орехов. Отец уверен в их высокой пищевой ценности. С трудом разгрызаю, используя коренные приземистые зубы. Ядра пропихиваю Лильке в рот. Ладоней от лица она так и не отнимает. Жует несколько минут. Глотает с усилием. И ее немедленно рвет. Возвращаюсь я за ней через несколько часов. Еле переставляя ноги, ни о чем не думая, пытаясь вообще перемещаться с закрытыми глазами, хотя какая разница — закрыты они или открыты, я вижу одну и ту же немыслимую, страшную картину. Жирные пласты рыхлого чернозема вдоль чугунной решетки забора, садовая лопатка в моих руках, небольшой, изрядно изменивший своему ярко-синему цвету от долгого пребывания в земле предмет, но такой узнаваемый. И — сразу же — еще один. Лето заканчивается в этот день. Начинаются другие времена, другая жизнь. Для меня — точно. добавить комментарий: Umbra 2009-06-23 01.06 am Целый день мечтаю остаться одна и наконец выплакаться. Думаю о тебе. Как это тяжело, как это все больно. Где же был Бог, когда тебе пришлось разрывать землю у этого проклятого забора? SaddaM 2009-06-23 02.10 am Афтор, нифига непонятно. Лето началось, лето кончилось, вроде бы кто-то забеременел и потом наоборот, а история-то где? Про то лето? Эмоции без истории оставляй себе, бгыг. А что за предмет? Что-то выкопал, что ли? You are viewing RumpelstilZchen's journal 23-Июнь-2009 02:35 am «Не перечьте мне, я сам по себе, а вы для меня только четверть дыма» (с) Милая, скоро все будет правильно. Пожалуй, мне пора поспать — все-таки немного спать надо. А Бога-то нет, ты забыла.. Ну вот, дорогой русскочитающий друг, добрались до логичного зарывания-разрывания в почвах, по-своему это тоже закон: если в начале повествования есть Сад, то ближе к середине там должны кого-нибудь закопать. Вариант: откопать. * * * — Когда мне было лет четырнадцать, ну да, где-то так, я просыпалась и каждое утро фантазировала для себя новое название. Могла велеть называть себя Яблоком. Или Березовым Соком. — Березовый Сок — хорошее такое индейское имя. — О-о-о, я в восторге от твоих географических познаний. Индейцы никогда ни одной березы не видали. — Ну почему. Знаменитейший индейский народный поэт даже посвятил березам несколько пылких строк… — Это каких? Белая береза под моим окном? — Не только. Я вообще-то «Во поле береза стояла» хотел исполнить сейчас, душа моя. — Исполнить, значит. — Ну да, а раз ты мне помешала, то продолжай про свои детские имена. — Человеческими я тоже не пренебрегала. Особенно ценила красивые зарубежные: Маделайн, Глория. Еще какие-нибудь обязательно Цветана и Злата. — Болгарские. Снежана еще. — Да. — А я реально поменял себе и имя, и фамилию, и отчество — в шестнадцать лет. Тогда паспорт давали в шестнадцать. Не в четырнадцать. — Серьезно?! Почему?! — Ну а я считаю, что это правильно — когда в шестнадцать лет. Ну что там четырнадцатилетний сопляк. Незачем ему паспорт. |