Онлайн книга «Варшава»
|
– А на банки наезжают? – Не-а. Банк – слишком серьезная контора, чтоб на него наехать. В банке служба безопасности – не надо баловаться, от любой банды отобьется. Звонит телефон, Серега берет трубку. – Алло, компания «Константин-тур»… Да, конечно, следующая поездка в начале апреля. Дата пока неизвестна, но в начале, это точно… Записаться – хоть сегодня… Да, стопроцентная предоплата… Интернациональная, дом три, квартира двадцать один. – Он кладет трубку. – Сейчас придут записываться на Прагу, триста баксов за две путевки. Можно было бы поделить и больше здесь не появляться… – Думаешь, не найдет? У него все про меня есть – где учусь, где прописан. И про тебя, наверно, тоже. – Ладно, я пошутил. * * * Андрюха курит, сидя на подоконнике. Я разливаю остаток вина. Он спрашивает: – Как твоя работа на буржуя? Не заебала еще? – Давно уже заебала. А что делать? Андрюха кривится. – Не знаю. Я лучше буду жрать картошку с кефиром, чем работать на дядю. – Я подаю ему стакан, мы чокаемся. – Ладно, все это – ерунда. Я отпиваю, ставлю стакан на стол, засыпанный крошками и шкурками сала. – А где Сим тусуется? Когда ни зайду – его нет. – Разве я не говорил? Он сейчас все время у подруги обитает… – Минчанка? – Ага…Типа, жениться собираются. – Жениться? На фига? – У нее папа – еврей, они в Израиль намылились, а если получится, то в Штаты… А как твоя подруга? – Какая подруга? – Ну, которая в Германии… – Она – не подруга, просто знакомая… Прислала недавно письмо – приедет на каникулы в апреле. – А что еще пишет? – Так, ничего. Все хорошо, все клево, Германия – классная страна… – Да, капиталистический рай, блядь… Андрюха допивает вино, ставит стакан на подоконник. – Настроение сегодня какое-то… Все заебало. Учеба заебала. Люди заебали – есть, может, два или три человека, с которыми можно общаться, с которыми не напрягает… А остальные… Живут, как быдло. Дальше своего носа ничего не видят. Все, что им непонятно, считают говном. Хотят быть нормальными – школа, институт, профессия хорошая, деньги, семья… Сим тоже хочет быть нормальным… И ты – тоже. Разве нет? – Наверно. А ты сам? – Пойдем лучше догонимся. – А сколько у тебя денег? – Пару штук. А у тебя? – Около штуки. Может, с копейками. – Ну, пошли. Очередь в «ночнике» – из одних мужиков. За нами – трое глухонемых, они что-то показывают друг другу на пальцах, хохочут, морщатся. Андрюха говорит продавщице: – Бутылку вина за шесть-двести и бутылку лимонада. Яблоко. Она ставит бутылки на прилавок, я кладу в тарелку все наши купюры. Продавщица расправляет их, считает. – Пятьсот рублей не хватает… Андрюха улыбается. – Нету… – Что берете – вино или лимонад? – Вино, зачем еще спрашивать? – Андрюха делает удивленное лицо. Мужики в очереди хохочут. – И хлеб. На хлеб хватит? Продавщица смахивает лимонад с прилавка. Бутылка глухо ударяется о пол. Выходим из магазина. Андрюха говорит: – Что, может, прямо под открытым небом? Погода, вроде, ничего. – Давай. Сидим в беседке во дворе пятиэтажки. Андрюха передает мне бутылку. Я отпиваю, смотрю на мокрые деревья, фонари и облака на черном небе. Андрюха отщипывает хлеб от круглой буханки. – Пошло все в жопу. Правые, левые, анархисты, похуисты… Главное, чтобы нам было заебись, согласен? – Да. – А тебе заебись или херово? – Сейчас? – Да. – Сейчас – заебись. – Я сую Андрюхе бутылку, он не замечает, я толкаю его в плечо. – А вообще? – Андрюха берет бутылку. – Вообще? Так себе, по среднему… – Но не херово? – Нет. – И мне не херово. Пошли на десятый этаж, в двенадцатую, к бабам. – А что за бабы? – Бабы как бабы… Первый курс. – Пошли. Идем по двору. Из подъезда выходит чувак, поворачивается к стене, расстегивает штаны. – Ага, нашел место, где сцать, – говорит Андрюха. – Тут все-таки люди ходят. Чувак поворачивается, смотрит на него. Он невысокого роста, коротко стриженый в короткой черной куртке с оранжевой подкладкой. – А что – нельзя? Иди на хуй, пиздуй отсюда. – Ага, разогнался. Чувак кидается на нас. Из подъезда выбегают еще трое. Все – коротко стриженые, в таких же куртках. Один орет: – Стели пидарасов! Кулак летит мне в нос. Я падаю, меня молотят ногами. Я закрываю руками за лицо. Сидим на мокрой прошлогодней траве. Андрюха сплевывает слюну с кровью, криво улыбается. – Ни за что получили… – Все из-за тебя. Зачем ты лез? – Ладно, забыли. Не ошибается только тот, кто ничего не делает, как говорила моя учительница по математике. * * * На лотке в фойе Дворца искусств – книги по искусству, философии, художественные. Денег мало, я перелистываю однотомник Борхеса. – А сколько будет стоить собрать домашнюю библиотеку? – спрашивает невысокий лысоватый мужик. Лет тридцать пять – сорок, одет в светлый плащ. – Простите, я вас не поняла, – говорит продавщица. – Я вот недавно переехал в новую квартиру – купил, сделал ремонт. Ну и хочу, чтобы была домашняя библиотека – уже стеллажи заказал, на следующей неделе привезут. – А что, у вас книг совсем нет? – Ну, есть, может, несколько штук – старье какое-то. Я с восемьдесят восьмого года в бизнесе, как только кооперативы появились – тут не до книг было, сами понимаете. А сейчас вот немного разгрузился, фирма работает сама, надо только подталкивать… Я думаю – томов триста-четыреста, чтобы философия всякая, классика, альбомы репродукций… Детективы там, прочая ерунда в тонких обложках – это меня не интересует, поэтому я и пришел к вам. – Даже и не знаю… А вы каких-нибудь авторов можете назвать? – Мне неважно, какие авторы. Я хочу просто прикинуть, сколько будет стоить. – Около тысячи долларов, я думаю. |