Онлайн книга «Женский чеченский дневник»
|
– А тебя как звать? – Наташа снова встает у нее на пути. – Алина, – отвечает та. От общения ей не отделаться. Наташа нащупывает мизинцем дырку на подошве. – А меня Наташа... Ты из какой газеты? – «Сегодня». – А я из «Огонька». Ну еще для «Независимой» и «Коммерсанта» снимаю... А ты тут одна? – С мужем. Он – тоже журналист. – А куда ты едешь? Ну дайте ей хоть с кем-то поговорить! – Мне нужно в Назрань. Пойду машину искать, – говорит девушка и делает движение от Наташи. – Я тоже туда еду. – Нет, не даст она ей уйти: – Сейчас мужик из комендатуры выйдет – обещал подбросить. – Она договорить не успевает, а из подъезда уже выходит человек с ушами. Увидев Алину, он едва заметно качает головой. – Можно она с нами поедет? – Можно... – он снова заговорил короткими фразами. – О чем вы хотели со мной поговорить? – спросила Наташа, когда они выехали из села. – Мы с тобой обо всем уже поговорили... – негромко ответил он. Ехали почти молча. Журналистка вышла у Дома Правительства. – А теперь слушай меня внимательно, – человек с ушами повернулся к Наташе. – У меня есть возможность организовать для тебя интервью с Дудаевым... Наташа схватилась за ручку двери. – Ты куда? – Журналистку догоню! Я буду снимать, а она – вопросы задавать... – Закрой дверь, – тихо сказал он, и Наташа захлопнула дверцу. – Я могу организовать интервью для тебя, – отчетливо, отделяя одно слово от другого, произнес он. – Ее мы не возьмем. – Но я – фотограф, я не умею вопросы задавать... – Если ты хочешь взять интервью у Дудаева, я вечером за тобой заеду... – Давайте хотя бы через три дня! Я съезжу в Москву и привезу вопросы! – Я не знаю, что будет через три дня. Я могу помочь тебе только сегодня и только тебе... – У меня закончилась пленка! Через три дня я вас найду! – Через три дня ты меня не найдешь. Всё, иди и подумай... Наташа подумала и купила билет в Москву. Уже в самолете до нее дошло – она не знает, как зовут человека, обещавшего ей интервью с Дудаевым. Где его искать? Единственный ориентир – Самашки и его уши. Через три дня Наташа вернулась в Чечню. – Над тобой пошутили. Дудаев сейчас никому интервью не дает, – говорили ей во всех редакциях, куда она обращалась с просьбой составить вопросы и оплатить ее следующую поездку. Деньги заканчивались. В поездках они улетучивались. Казалось бы, ты целыми днями питаешься, чем придется, передвигаешься автостопом и платишь, если только специально нанимаешь машину на дальнее расстояние, но к концу поездки остается только заначка, которую приберегла на обратный билет. Наташа вязала крючком красную шапочку и ждала ответа из редакции – все равно из какой, главное – чтобы дали денег на поездку. В Чечне такими вещами не шутят. Она не могла себе представить, чтобы человек с ушами, предлагая ей встречу с Дудаевым, делал это потому, что ему было скучно или хотелось над ней позабавиться. – Кто тебе предлагал интервью? – спрашивали ее в редакции «Независимой». – Мужик один! – раздражалась Наташа. Она-то думала, стоит ей приехать и сообщить о возможности эксклюзивного интервью с гордым президентом опальной республики, или, наоборот, – с опальным президентом гордой республики, все возликуют, составят для нее длинный список вопросов, снабдят деньгами и незамедлительно отправят в путь. Но вместо этого ее завалили вопросами, на которые она толком ответить не могла. – Какой мужик? – Какой-какой! Я же говорю – с ушами! – С какими ушами? – С большими! – Наташа, ты издеваешься? Имя у этого мужика есть? – Я не знаю! То есть имя есть, но я его не знаю! – А ты хоть спрашивала? – Спрашивала. Он сказал, я могу называть его любым... – Он над тобой пошутил. А ты... ушами хлопаешь. Наташа продолжила вязать красную шапочку. Вязала остервенело, как будто не шапочку, а полотно своего будущего, от количества петель и узора которого зависела длина и обстоятельства ее жизни. Сказала себе – должна закончить до вечера. И вязала наперегонки со временем: кто быстрее – она накинет петли, или время – секунды. Или придется занимать сто долларов. Никто не верил, что ей удастся привезти из поездки это интервью, и Наташа исполнилась той решимости доказать, что она может, с какой два года назад ходила по редакциям и предлагала себя в качестве фотографа. При себе у нее был новенький фотоаппарат, купленный за границей на заработанные в Лужниках деньги, и огромное желание стать фоторепортером. В первой редакции ей отказали сразу, не выслушав, не дав возможности продемонстрировать свой «Никон» и стекла к нему. То же самое повторилось во второй, третьей и четвертой редакциях. Стиснув зубы, она продолжала обивать пороги. Не могла допустить, чтобы весь проделанный ею путь оказался напрасным. Приезд в Москву, работа на озеленении и все связанное с этим говно, торговля в Лужниках, где ее столько раз кидали, а она снова поднималась, вставала на ноги... Все это она делала ради одной-единственной цели – стать фоторепортером. Она хорошо помнила дядю Вову – пятидесятилетнего салонного фотографа в Самаре. Подростком она часто приходила к нему в «Улыбку», дышала фотографией, погружалась в черно-белый мир лиц. На старой фотографии люди выходили не такими, как в жизни. Самые простые лица приобретали какой-то характер, может быть, даже благородство, как будто фотограф, накрывшись черным полотном, колдовал под ним, а та самая птичка, которую он выпускал из объектива, несла на своих крыльях некую высокую идею, отпечатывающуюся на лицах, ожидающих вспышки. Их глаза смотрели в объектив, но видели гораздо дальше него – за горизонтами, доступными только птичьему полету. Потом уже фотография изменилась. Ушла из нее какая-то торжественность, а вместе с ней – идея и благородство. Может быть, потому что она стала доступной, и люди перестали чувствовать торжественность момента, наступавшую, когда фотограф скрывался за черным полотном, готовясь совершить под ним таинственный акт. Появились «мыльницы» – они смыливали изображение на пленку, и оно выходило, как придется. Как мыльный пузырь, у которого есть оболочка, но внутри пустота. Фотографии, сделанные «мыльницами» и непрофессионалами, редко могли отразить суть и характер, наполнявшие изображение. Одним словом, птичка перестала вылетать. Сидя в темной коморке «Улыбки», Наташе нравилось смотреть негативы на свет. Черные лица, белые глаза – все наоборот. Может быть, люди такие и есть – противоположного цвета, не того, какой видят глаза. И только во власти фотоаппарата просветить человека насквозь, как рентген, показать его истинный цвет – негатив снаружи, позитив изнутри. Глаза на негативах всегда светятся, будто в каждом человеке живет маленький огонек. |